Андрей Толстых – Последний Крылов (страница 2)
– Ты, – мужик перевёл взгляд на Серëгу. – Ты новый. Лицо незнакомое. Сколько тебе? Пятнадцать? Шестнадцать? Жалкие щенки, даже не понимаете, к кому в дом лезете.
Дима за спиной Сергея зашевелился. Серëга хотел крикнуть ему: «Стой, не дури!», но не успел. Дима бросился вперёд с ножом – неуклюже, по-мальчишечьи, с занесённой над головой рукой. Мужик даже не шелохнулся. Выстрел – и сейчас уже грохот, а всё тот же сухой неприятный щелчок – пробил воздух. Дима отлетел к стене, сполз по обоям, оставляя на них кровавую дорожку.
Сергей вжался в угол. В голове – вата. Мысли рассыпались, как битое стекло. Это сон? Это точно не может происходить наяву. Он же просто школьник. Он хотел только гитару. Новую гитару.
– Ну а ты, пацан? – Мужик медленно двинулся к нему, припадая на больную ногу. Костыль стучал по половицам глухо, как метроном. – Скажешь что-нибудь перед тем, как я тебя… отучу лазить по чужим домам?
Сергей смотрел в чёрный кружок ствола. Внутри что-то оборвалось. Не страх даже – странное, холодное спокойствие. Всё, что он помнил о своей жизни: мамина улыбка, ссора с отцом, Пашка с его дурацкими анекдотами, первый поцелуй в прошлом году – всё сжалось в точку, как затягивающаяся воронка. И в моменте пришло понимание, что опасный алкаш не особо похож на инженера. Сергей старался не поддаваться панике и попытаться выкрутиться.
– Слушай, дядя, – голос Сергея прозвучал удивительно ровно. – Ты меня отпусти. Меня мама ждёт. Я никому ничего не скажу, честно. Я деньги отдам, они в кармане, забери.
Мужик остановился в двух шагах. Склонил голову – седые космы упали на глаза. Усмешка сползла с его лица. Взгляд стал задумчивым, почти философским.
– Мама, говоришь? – он медленно поднял пистолет. – А знаешь, пацан, у меня тоже сын был. Тоже в школе учился. Тоже хотел шмотки, айфоны, уважение. Знаешь, что с ним стало?
Сергей молчал.
– Он умер, – сказал мужик без всякой эмоции. – Не от болезни. Не от случайности. Его застрелили такие же, как вы. За четыре тысячи рублей. Четыре тысячи, пацан. Смех, да? Так что не надо мне про маму. Не надо.
Он передёрнул затвор. Сергей понял, что это всё. Не будет второго шанса, не будет бегства по крышам, не будет боевой ничьей. Тупой, нелепый финал из-за пары тысяч рублей и желания казаться взрослым.
И тогда Серый сделал единственное, что пришло в голову. Он не бросился вперёд – как Дима. Не попытался убежать – как Худой. Он шагнул в сторону стены, сорвал с вешалки старое пальто – чёрное, шинельного покроя, пропитанное нафталином – и что есть силы швырнул его в мужика. Полыхнуло что-то – может, пыль, может, искра от старого выключателя. Пальто на секунду заслонило обзор. Сергей прыгнул к окну – не потому, что думал спастись, а потому, что это было единственным направлением, куда ещё не стреляли.
Три выстрела. Три сухих хлопка, один за другим. Первая пуля вошла в плечо – Серëга даже не почувствовал, только услышал хруст, как разрываемая ткань. Вторая – в бок, и тогда мир накрыло горячей волной. Третья – уже в спину, когда он, теряя сознание, летел через подоконник вниз, проломив своим весом ставню, на чахлый газон и битый кирпич.
Время замедлилось. Сергей падал очень долго. Он видел жёлтые листья на ветке старого клёна. Слышал, как где-то далеко сигналит электричка. Чувствовал, как земля мягко принимает его тело – почти ласково, будто мать, укладывающая уставшего ребёнка.
«Как глупо», – подумал он в последний раз, глядя в серое небо. Солнце уже клонилось к закату, и облака горели багрянцем. «Я не хотел умирать. Я просто хотел… новую».
И мир погас.
Но тьма длилась недолго. Где-то на границе между последним ударом сердца и абсолютной пустотой возникло ощущение. Сначала – звук: не музыка, не шум, а низкий, ровный гул, похожий на пение струны. Потом – свет: не солнце и не лампа, а мерцание, исходящее отовсюду и ниоткуда. Потом – холод. Пронзительный, нечеловеческий холод, который не пронизывал тело (тела больше не было), а сквозил сквозь самую суть того, кем Сергей только что был.
А потом – Голос. Без тембра, без направления, без привычного «кто-то сказал». Он просто возник в сознании, как факт.
«
Сергей хотел спросить: «Что происходит?», но у него не было рта. Не было горла. Было только удивление – чистое, детское, граничащее с восторгом.
Голос продолжал, и в нём теперь звучало нечто похожее на досаду – или удивление?
«
Сергей думал ровно секунду.
Он вспомнил маму. Она будет плакать. Найдут его тело под окном этого проклятого дома. Дима, Коренастый, Худой – все трое тоже мертвы или умрут в больнице. Утренний выпуск новостей покажет сюжет с размытыми лицами: «Подростки погибли при попытке ограбления в частном секторе». Одноклассники будут писать в чате: «Представляешь, Серый-то! А казался нормальным». Паша, наверное, так и не поймёт, почему друг не пришёл в скейт-парк.
Всё это было больно. Невыносимо. Но выбора всё равно не оставалось. Там, позади, была только смерть. А здесь… здесь хотя бы был шанс.
«Согласен», – мысль возникла яснее слов.
«Принято. Перемещение через 3 секунды. Помни, погибший: в мире «Земля 1205» нет возврата. Твоя память будет частично заблокирована до достижения совершеннолетия по местным меркам. Твоё тело будет новым. Твоя жизнь – другой. Используй свой шанс. Начало синхронизации…»
Свет взорвался тысячью осколков. Холод сменился жаром. Гул перешёл в чей-то отчаянный крик – или в собственный вопль Сергея, который он не мог издать всё это время.
А потом мира не стало.
Глава 2. Чужое имя
Сознание возвращалось не сразу. Оно пробивалось сквозь плотный, ватный слой забытья, как вода сквозь треснувшую плотину – сначала тонкой струйкой, потом всё мощнее, пока не хлынуло потоком, сметая остатки тьмы.
Первое, что почувствовал Сергей – или тот, кем он теперь был – это жар. Не тот здоровый, согревающий жар от батареи или горячего чая, а глубокий, тянущий изнутри, будто кто-то развёл костёр в самой середине грудной клетки. Следом пришла слабость, такая всеобъемлющая, что даже веки казались чугунными плитами.
И запахи. Резкие, непривычные, бьющие в ноздри с пугающей отчётливостью. Пахло травами – горьковатыми, вяжущими, развешанными пучками под потолком, где Сергей различал смутные тени. Пахло дымом, но не сигаретным и не от костра, а каким-то иным, сладковато-пряным. И ещё – чем-то старым, деревянным, выскобленным до блеска многолетним трудом.
Сергей лежал на спине. Под ним что-то жёсткое, обтянутое грубой тканью. Перина? Кровать? Он попытался пошевелить рукой – получилось. Пальцы нащупали шершавое льняное полотно и край деревянной спинки. Резной. С замысловатыми завитками.
– Очнулся, – раздался голос. Негромкий, спокойный, женский, с лёгкой хрипотцой. В нём не было ни радости, ни удивления, только усталое удовлетворение, как у врача, который поставил диагноз и теперь ждёт, подтвердятся ли опасения.
Сергей с огромным трудом разлепил веки. Мир поплыл, распадаясь на размытые пятна, прежде чем собраться в картинку. Он увидел потолок – тёмные деревянные балки, между которыми сохли травы и висели связки лука. Света было мало: узкие окна с мутными стёклами почти не пропускали октябрьское солнце, а единственная свеча на столе давала больше теней, чем тепла.
– Как ты себя чувствуешь? – женщина подошла ближе, и Сергей наконец смог её разглядеть.
На вид ей было за шестьдесят, а может, и все семьдесят – в этом незнакомом мире с его непривычным освещением возраст угадывался плохо. Высокая, прямая, с седыми волосами, забранными в тугой пучок на затылке. Лицо её было изборождено морщинами, но глаза – голубые, хоть и почти прозрачные – смотрели остро и цепко, как у человека, привыкшего ничего не упускать. Одежда – тёмное шерстяное платье, туго затянутое на талии, поверх накидка из грубой ткани, какие рисуют на старых гравюрах.
Другая эпоха. Другой мир.
Сергей хотел ответить, но из горла вырвался лишь сиплый, чужой звук. Он поперхнулся, закашлялся – и в этот момент осознал нечто, отчего кровь застыла в жилах, даже несмотря на внутренний жар.
Голос был не его.
Не тот ломкий мальчишеский голос, которым он вчера спорил с продавщицей в ларьке и переругивался с Пашкой в школьном коридоре. Этот был ниже, глубже и совсем непривычный. И губы – когда он провёл по ним пересохшим языком – чувствовались иначе: тоньше, суше, с небольшой трещиной посередине.
– Воды, – выдохнул Сергей, и снова – не своя интонация, не своя манера растягивать гласные.
Женщина – бабка? Нет, не бабка, это слово казалось слишком грубым для её стальной выправки – взяла с резной тумбы деревянную кружку, поднесла к его губам. Помогла напиться, придерживая за затылок. Рука у неё была твёрдой, мозолистой – такие бывают у тех, кто в жизни полагается только на себя.