Ана Леон – Грехи богов (страница 9)
– Отдай ее, милый. Она же всего лишь дроль. Бледная, невзрачная, никчемная. Что ты в ней нашел? – в ее медовом голосе прозвучала едва сдерживаемая зеленая нотка – зависть к его могуществу, пусть он этого и не просил. А еще злило подозрительное внимание к этой никчемной смертной.
– Занимательно, – произнес градоначальник тихо, почти задумчиво. – Ты, богиня Тысячи Масок, тратишь силы, чтобы явиться сюда и вымаливать какую-то… бледную, невзрачную, никчемную дроль. Что она действительно должна была для тебя достать, Мелиора? – Взгляд Видящего Скверну впился в ее переливчатые глаза, скальпелем вскрывая слои лжи, пытаясь прочесть истину в ядовито-зеленых всполохах ее ауры.
Женщина замерла. Ее сладкая маска на зерно дрогнула. В глазах мелькнул истинный, животный страх, тут же прикрытый напускной игривостью, но ядрено-зеленые всполохи в ее ауре выдавали яростную вспышку чувств.
– Достать? – она фыркнула, но фальшь резанула слух. – Какие фантазии! Я просто… ценю своих помощников. Но если уж она тебе так приглянулась… – Мелиора махнула рукой с преувеличенным безразличием. – Оставь ее! Надеюсь, птенчик не надоест тебе раньше времени. Хотя… – ее взгляд скользнул к арке, но не просто в пространство, а прицельно, прямо в то слепое пятно, ту тихую аномалию в восприятии Адрестеля, где пряталась Лираэль, – …она все равно ко мне вернется. Рано или поздно.
Видящий Скверну не ответил. Он открыл платиновый портсигар. Достал сигарету. Щелчок – холодное магическое пламя на кончике пальца. Закурил. Первая затяжка серебристого дыма, чистого и режущего, была его единственной реакцией.
Мелиора надула губки в преувеличенной обиде.
– Фу, скукотища! Вечно ты в своем ледяном коконе! Ладно, не буду мешать твоему… созерцанию грязи, – богиня сделала насмешливый реверанс. – Но не вздумай забыть: сегодня вечером – мой бал. Жду тебя, Ксиреха… – ее взгляд снова метнулся к арке, – …и твою новую забаву. Не опаздывайте! Обещаю, будет… незабываемо.
Последнее слово прозвучало, как шепот кошмара. Ее визгливый смех, как скрежет стекла по камню, прокатился по залу – и она растворилась, оставив после себя лишь приторную вонь и ощущение липкой, невидимой паутины.
Тишина вернулась, отягощенная ее визитом. Адрестель медленно выдохнул дым, глядя в пустоту. Его лицо оставалось непроницаемым. Но тень, пробежавшая в глубине карих глаз, говорила о многом. Об угрозе. И о том, что Мелиора слишком много знает о его поисках.
За аркой, прижавшись спиной к ледяному обсидиану, стояла Лираэль. Она сжимала медный поднос для графинов, порученный Шаирой. Девушка слышала каждое слово. Каждую нотку фальши в голосе богини. Каждый визг смеха.
– Моя скромная должница… – слова обжигали унижением, но глубже, в самой сердцевине, шевельнулось что-то темное и гордое, смутная тень памяти о том, что ее никогда и никто не смел называть своей. Это было не просто оскорбление; это было кощунство. Должница. Пешка. Расходный материал для какого-то «поручения».
Страх перед Мелиорой, перед расплатой за провал и неявку, смешивался с горьким осознанием: проклятие сегодня молчит.
– Почему? Почему именно сейчас, когда я здесь, в его ледяной крепости, боль отступает? Бал… ее «милость» для игры?
Мысль, что боль снята лишь для того, чтобы она была «пригодна» для какого-то представления, вызывала спазмы тошноты.
– Она все равно ко мне вернется. Рано или поздно, – прозвучало, как приговор без срока.
Лираэль сжала поднос до побелевших костяшек.
Холод артефакта-браслета, звон цепочки – вечные напоминания о ловушке.
– Бежать? От богов? От полубога? От трещин под кожей? И… почему он ее не отдал? Защитил от Мелиоры? Или просто не захотел уступать, втягивая в какие-то свои божественные игры?
Вопросы вихрем носились в голове, не находя ответа.
– Ты, – голос Шаира прозвучал как удар кнута, заставив ее вздрогнуть и едва не уронить поднос. Бесстрастный страж смотрел пустыми глазами. – Господин трапезничает через три тика. Кухня. Что встала? Иди, готовь обед.
Девушка очнулась от оцепенения, кивнула, сглотнув ком страха, не дающий нормально ответить. Мысли о бале, об иллюзиях, о возможной пытке отступили перед более простым, но не менее жутким кошмаром.
Готовить. Она не умела. Никогда. Ее жизнь была борьбой с болью и поиском Зеркальной Пыли, а также существованием от заказа до заказа.
Глава 8
Треск углей в камине столовой Обители был единственным звуком, нарушающим гнетущую тишину. Он не согревал, а лишь подчеркивал мертвенную стужу, исходившую от хозяина.
Адрестель сидел за длинным столом из черного полированного дерева, на который, как на застывшей воде, отражались багровые всполохи Игнисара за высоким окном. Перед ним стояли две тарелки: одна с мутной жидкостью, где плавали бледные, недоваренные крупинки жемчужного зерна и розовые, скользкие ломтики мяса; другая – с подгоревшими серебристыми кореньями, больше похожими на угли, выловленные из пепла. Запах стоял специфический – смесь гари, пережаренного жира и чего-то неестественно мыльного, словно в котле варили не пищу, а алхимическую ошибку.
Лираэль стояла у буфета, руки, спрятанные в складках грубого служебного передника, мелко дрожали. Она только что поставила перед полубогом плоды своих кулинарных мучений. Теперь же взялась за тяжелый графин с соком «Лунные Слезы» – напитком из редких голубых ягод Лаимир, что росли только при свете Никтелы в ее саду. Сок был густым, мерцающим слабым серебристым светом даже в багровых отсветах Игнисара. Его аромат – холодный, с нотками металла и горького миндаля – должен был перебить кухонные запахи. Но ее руки тряслись так, что сок плескался о стенки графина, едва не проливаясь.
Девушка подошла к столу. Шаги казались громче пушечных выстрелов. Цепочка между кольцом на среднем пальце и браслетом на запястье мягко позванивала при каждом движении, напоминая о ее положении звена в этой пищевой цепи. Лираэль наклонилась, стараясь не дышать, и налила сок в высокий стеклянный бокал. Капля упала на скатерть цвета воронова крыла, оставив темное, стыдливое пятно. Девушка чуть не вскрикнула.
Адрестель не глядя взял ложку. Он не сразу начал есть. Сначала его взгляд, холодный и аналитический, медленно скользнул по тарелкам, будто изучая вещдоки на месте преступления. Полубог видел не просто несъедобное блюдо – он видел в этой слизистой взвеси следы паники, в этих обугленных кореньях – отпечаток беспомощности, а в общем мыльном душке – зловоние полной бытовой несостоятельности.
Градоначальник зачерпнул ложку мутного бульона, поднес ее к губам и сделал крошечный, едва заметный глоток. Ни один мускул не дрогнул на его лице. Но в глазах, на зерно, промелькнуло не отвращение, а нечто более глубокое – безмолвное изумление перед тем, как многообразно может проявляться хаотическая бездарность. Он отложил ложку, взял вилку, ткнул в подгоревший корень, и тот с сухим треском раскололся.
– Твоя хозяйка приходила, – произнес мужчина, наконец, не поднимая глаз от тарелки с кореньями. Голос был ровным, холодным, как скольжение лезвия по мрамору. – Требовала тебя назад.
Лираэль сглотнула комок страха. Ее губы задрожали, предательски выдавая внутреннюю бурю.
– Она… она мне не хозяйка… – прошептала девушка едва слышно, и тут же пожалела, что вообще раскрыла рот.
Адрестель поднял взгляд. Его карие глаза, лишенные тепла, впились в нее, словно скальпели, готовые вскрыть ткани грудной клетки.
– Разве? – он слегка наклонил голову, и в этом движении была смертельная усталость. – Тут же примчалась, как только поняла, что ее любимая игрушка исчезла с радаров. Он ткнул вилкой в подгоревший корень, и тот с сухим треском раскололся, выпустив запах пепла и горечи. – Что вы задумали, Мотылек?
Горькая обида, захлестнувшая все тело, разливаясь по нему желчью, подкатила к горлу. Лираэль вцепилась в край передника, кусая нижнюю губу до крови, заламывая пальцы, пытаясь физической болью заглушить унижение.
– Мое имя не Мотылек, – выдохнула она чуть громче, но голос все равно предательски дрожал.
– Что? – Видящий Скверну прищурился, делая вид, что не расслышал. Игра дракона с крэхом… – Громче, я тебя не слышу. Что ты там бормочешь?
Девушка собрала всю волю, всю оставшуюся в ней гордость. Подняла подбородок, ощущая, как натягивается кожа на ее шее. Голубые глаза, полные слез и упрямства, встретились с его карими, бездонными и пустыми.
– Мое имя не Мотылек. Меня зовут Лираэль.
Полубог не удостоил ее ответом. Он медленно перевел взгляд на Шаиру, стоявшего в дверях, как будто только что услышал что-то важное от него, а не от нее.
– Принеси чай. Чистый. Без всего. – И лишь затем, уже как второстепенную, незначительную деталь, он добавил, кивнув на тарелки: – И убери это. Отвратительно.
Его полное игнорирование ее имени было хуже насмешки; это было стирание. В этот момент девушка поняла: для него ее не просто не существует – ее имя, ее попытка самоутверждения были настолько ничтожны, что даже не заслуживали того, чтобы быть услышанными. Наёмница была пустым местом, шумом за окном. Лираэль молча схватила тарелки, едва не уронив их от дрожи, и выбежала на кухню, чувствуя, как жгучие, беспомощные слезы, наконец, прорываются и текут по щекам, оставляя соленые дорожки на коже. Он даже не удостоил ее гневом. Она была просто… неудобством. Мотыльком, залетевшим не в то окно.