Альтер М. – Последний подкаст (страница 1)
Альтер М.
Последний подкаст
Глава первая: «Голос из пустоты»
Тишина в студии звукозаписи стоит особенная. Не бытовая, не та, что наступает в три часа ночи в пустой квартире, когда слышно, как на кухне капает из крана. Здесь тишина была рукотворной, спрессованной слоями поролона, запертой в войлочных панелях и тяжелых шторах из звукопоглощающего бархата цвета запёкшейся крови. Воздух пахнет пылью, разогретым металлом ламп и чужим дыханием, которое, кажется, впиталось в микрофонную сетку ещё с прошлых записей.
Марта Громицкая поправила наушники. Потертый кожзам амбушюров привычно сдавил виски. Перед ней на столе лежал мятый блокнот, испещренный заметками, сделанными торопливым, нервным почерком. Красная ручка, синяя ручка, карандаш с обгрызенным кончиком. Она провела кончиком пальца по строчке: «Дело № 78-ОФ. Убийство Анны Ремезовой. 1998 год. Найдена в овраге у Красного ручья. Ключевая улика: пуговица от кителя военно-воздушных сил, размер пуговицы не соответствует кителю подозреваемого».
Где-то там, за стеклом аппаратной, маячила фигура звукорежиссёра Ильи. Он что-то колдовал с ползунками на пульте, и в наушниках Марты то возникал, то пропадал низкий, утробный гул, похожий на стон перекрытий старого дома. Марта постучала ногтем по микрофону. Звук отозвался в динамиках сухим щелчком.
— Илья, земляной червь у тебя в кабеле? — спросила она, не поворачивая головы. Голос её, поставленный и глубокий, чуть хрипловатый от выкуренных накануне сигарет, прозвучал в этом склепе особенно одиноко.
Илья поднял голову. Сквозь двойное стекло было видно, как он криво усмехнулся и показал большой палец.
«Последний подкаст». Так называлась её передача. Ирония названия заключалась в том, что «последним» он становился не для неё, а для тех, о ком она рассказывала. «Холодные дела», висяки, глухари. Жизни, оборванные на полуслове и погребенные под слоями архивной пыли в недрах областного управления внутренних дел. Марта занималась этим уже шесть лет. Три года на городском радио, где её гоняли с эфира ради рекламы мебельного салона, и три года в собственном подвале, арендованном за копейки у полузаброшенного дома культуры имени Первого съезда писателей.
Сегодня она собиралась говорить о Ремезовой. Дело было не самым громким, но цепляло Марту своей бытовой, тягучей беспросветностью. Девушка возвращалась с дискотеки в клубе «Эра», её нашли спустя две недели. Причину смерти установить не удалось из-за сильных гнилостных изменений тканей. И только пуговица с орлом, зажатая в костях пальцев левой руки, говорила о том, что перед смертью она боролась. И что её убийца, вероятно, был человеком военным.
Марта набрала в лёгкие побольше воздуха, представила лицо Анны Ремезовой с черно-белой фотографии в деле — широко расставленные глаза, наивная челка до бровей, — и нажала кнопку записи.
— Темнота имеет свойство хранить секреты, — начала она низким, почти интимным шепотом, от которого у постоянных слушателей мурашки бежали по коже. — Но темнота подвала, в котором работаю я, ничто по сравнению с той чернильной мглой, что скрывает овраг у Красного ручья. Там, среди пожухлой листвы и ржавого железа, в августе девяносто восьмого закончилась жизнь Анны Ремезовой. И началось дело, которое не раскрыто до сих пор.
Она говорила долго. Время в студии текло иначе. Минутная стрелка на настенных часах, казалось, приклеилась к цифре «четыре». Марта читала протокол осмотра места происшествия, смакуя страшные канцеляризмы: «трупное окоченение разрешено частично», «кожные покровы имеют зеленовато-бурый оттенок», «в области запястья обнаружен след сдавливания тупым предметом, предположительно веревкой». Она описывала пуговицу. Маленькую, латунную, с двуглавым орлом, но без звезды. Форменная, но не уставная. Илья в аппаратной добавил эха, и её слова «Красный ручей» повисли в наушниках долгим, затухающим отзвуком.
Она уже подводила выпуск к концу, когда взгляд её упал на экран ноутбука, стоявшего сбоку от микрофона. Марта держала его открытым для просмотра почты и сообщений от слушателей. Обычно там мелькали уведомления о донатах или скупые комментарии в чате трансляции. Но сейчас в правом нижнем углу висело новое оповещение. Оно было выделено жирным шрифтом почтовой программы.
Тема письма была пуста.
Отправитель значился как «Анонимный пользователь» с адресом, представлявшим собой бессмысленный набор цифр и букв в домене временной почты.
Марта нахмурилась. Отвлекаться во время записи было дурным тоном, она сама себя за это корила, но пустой заголовок всегда её нервировал. Пустота — это приглашение заглянуть внутрь, а заглядывать в неизвестность, занимаясь её ремеслом, было профессиональным неврозом.
— ...И пока управление внутренних дел ставит на этом деле гриф «приостановлено», — говорила она в микрофон, голос звучал ровно, но кончик курсора мыши уже подрагивал на кнопке «Открыть», — мы с вами знаем: у мертвых нет срока давности. С вами была Марта Громицкая. Услышимся через неделю. И помните: тишина — лучший свидетель.
Она выключила микрофон. Стянула наушники. Волосы, собранные в небрежный пучок, тут же рассыпались по плечам. В наступившей тишине зазвенело в ушах, как это всегда бывает после часа, проведенного под давлением звуковых волн. Илья уже возился в аппаратной, сохраняя треки.
Марта щелкнула мышкой. Письмо раскрылось.
Текста в теле письма не было. Ни одного слова. Ни «здравствуйте», ни «спасибо за выпуск». Только вложение. Файл с ничего не говорящим названием: «Запись_О1.мп3».
— Мусор, — пробормотала Марта вслух, но рука сама потянулась к мышке, чтобы увеличить окно плеера.
Файл весил почти тридцать мегабайт. Для обычного голосового сообщения, записанного на диктофон, это было много. Слишком много. Такой вес обычно говорит о хорошем, студийном качестве или о длительности записи не менее получаса.
В аппаратную вошел Илья. Он был высоким, немного сутулым молодым человеком с вечно сонным взглядом и неопрятной бородой, в которой запутались крошки от съеденного полчаса назад печенья.
— Шеф, все готово. Чистый звук. На финале про тишину я наложил реверберацию, слушается как завещание вампира. Прям жуть. Народ в чате доволен, говорят, ты их сегодня до чертиков напугала.
— Подожди, — Марта подняла палец, не глядя на него. — Тут прислали... что-то.
Она нажала «Воспроизвести».
Первые десять секунд была только тишина. Но не студийная, мертвая тишина, к которой привыкла Марта, а живая. Фонограмма дышала. Был слышен едва уловимый гул ветра и далекий, ритмичный скрип. Казалось, ветер раскачивает что-то тяжелое на ржавых петлях. Затем раздался звук шагов. Шаги были осторожными, но не крадущимися. Так ходит человек, который не хочет шуметь в лесу или в заброшенном здании, но при этом знает дорогу. Под ногами хрустело то ли стекло, то ли гравий.
Марта прибавила громкость. Динамики ноутбука, конечно, были слабоваты для профессионального уха, но и их хватило, чтобы понять — запись велась с очень хорошего, дорогого микрофона. Каждый шорох был объемным, тактильным.
— Илья, сядь, — коротко бросила она.
Илья, почувствовав напряжение в её голосе, придвинул крутящийся стул и сел рядом, заглядывая в экран.
А на записи тем временем раздался голос. Это был мужской баритон, немного уставший, с легкой сипотцой, словно человек недавно проснулся или, наоборот, долго не спал.
— Двадцать шестое октября. Время... — на секунду воцарилось молчание, слышалось только дыхание в микрофон, — время двадцать три часа семнадцать минут. Я на месте. Объект один.
Марта перевела взгляд на Илью. Тот пожал плечами, но в его глазах уже читался интерес. Похоже было на запись наблюдения или на аудиодневник какого-то маргинала.
— Температура воздуха около четырех градусов по Цельсию, — продолжал голос. — Влажность высокая. Идет дождь со снегом. Видимость нулевая. Фонарь почти не берет эту взвесь.
Действительно, на записи слышалось, как капли воды — тяжелые, смешанные с ледяной крупой — барабанят по ткани. Вероятно, по капюшону куртки. Человек двигался дальше. Скрип усилился. К шагам добавилось тяжелое, натужное дыхание. Марта вдруг поймала себя на мысли, что дышит в такт этому звуку, и ей стало не по себе. Она одернула себя.
— Визуальный контакт с объектом установлен, — в голосе говорившего появилась стальная нотка. — Дистанция... метров пятьдесят. Он стоит на месте. Фигура статична. Мне кажется, или он смотрит прямо сюда?
Илья нервно хохотнул.
— Розыгрыш? Ребята с «Могильного радио» балуются? Конкуренты?
— Тише! — шикнула Марта.
На записи человек резко выдохнул. Судя по звуку, он присел или пригнулся. Стало слышно, как часто и гулко бьется его сердце. Нет, это не сердце. Это стук крови в висках, переданный чувствительным микрофоном. Человек боялся. Очень боялся. И страх этот был настоящим, не поддельным. Марта за шесть лет работы с материалами допросов и последними интервью жертв научилась отличать игру от неподдельного ужаса. Игра всегда чуть более экспрессивна. Здесь же была та самая парализующая, животная паника, когда голос падает до шепота, а дыхание становится поверхностным и частым.
— Господи... — прошептал голос в записи. — Оно двинулось. Нет, не двинулось. Оно... оно вытянулось. Тень стала длиннее. Но предметы не отбрасывают тени навстречу свету фонаря.