Александра Ветрова – Кольцо для одной, поцелуй для другой (страница 7)

— Ты уже мокрая, — констатирует, и в его голосе — удовлетворение. — Скучала.

Я не скучала. Это тело. Ненавижу его. И себя. Но клитор пульсирует, потому что прикосновения — качественные, опытные. Он знает, куда нажать. Где провести. Как сжать.

Этого я и боялась больше всего.

— Да, — шепчу, обхватываю его шею руками. — Очень.

Он входит. Резко, одним движением. Я не готова, но ему все равно. Боль врывается в низ живота. Я закусываю губу, чтобы не вскрикнуть. Он воспринимает это как удовольствие.

— Господи, какая ты узкая, — стонет. Начинает двигаться. Жёстко, глубоко, почти жестоко.

Я смотрю на потолок. На лепнину, которую он заказал у итальянского мастера. Она стоит тридцать тысяч евро. Столько же, сколько год обучения в хорошем университете. Или десять тысяч порций кофе.

Его дыхание — тяжёлое, хриплое. Локти — по бокам от моей головы. Лицо — близко-близко. Глаза закрыты. Он представляет кого-то другого? Или просто получает своё, потому что жена обязана давать?

— Громче, — командует. — Сделай громче.

Я стону. Громко, фальшиво. Но он не слышит фальши. Ему все равно. Ему нужен звук, подтверждение того, что он хорош. Что он мужчина.

Окурок. Я чувствую себя окурком, который он затушит в пепельнице, когда кончит.

И он кончает. Судорожно, громко, с моим именем на губах.

— Лена... Лена...

Сползает с меня. Лежит на спине, тяжело дышит. Я лежу рядом. Между ног — влажно, горячо, неприятно. Я не кончила. Ни разу.

Он не спросит. Не спросил ни разу за последние два года.

Я встаю. Иду в ванную. Смотрю в зеркало. Лобковые волосы растрёпаны, губы размазаны, глаза пустые.

Включаю душ. Смываю его с себя.

Потом иду на кухню. Пью воду. Открываю ноутбук.

Копирую файлы.

Пишу в заметке:

«День 3. Секс был. Он — как обычно. Я — как шлюха на вызове. Разница только в том, что мне не заплатили. Хотя, возможно, заплатят — на разводе».

Удаляю. Слишком цинично даже для меня.

Пишу новое: «День 3. Доказательства: 37 файлов. Детектив нанят. Улыбка на месте. Осталось 27 дней».

Сажусь на пол. Прислоняюсь спиной к холодильнику. Баки подходит, кладёт голову мне на колени. Глажу его шерсть. Она пахнет солнцем и преданностью. То, чего у меня никогда не было от мужа.

— Мы справимся, малыш, — говорю собаке. — Мы построим новую жизнь. Без него.

Баки виляет хвостом. Он верит.

Мне бы его веру.

Засыпаю на полу. Просыпаюсь в пять утра от холода и чувства, что за мной наблюдают.

На пороге кухни стоит Артур. Смотрит на ноутбук рядом со мной. На собаку на моих коленях. На меня — в расстёгнутом халате, с размазанной тушью.

— Ты спала здесь? — голос хриплый, непонимающий.

— Вышла воды попить. И уснула, — говорю первое, что приходит в голову.

Он молчит. Подходит. Закрывает ноутбук — не глядя, что на экране. Тянет меня за руку.

— Иди в кровать. Ты замерзла.

Иду. Ложусь. Он обнимает меня со спины. Прижимается всем телом. Теплый. Уютный. Господи, как же легко забыть, кто он есть, когда он так пахнет — мятой, сном, чем-то родным.

Но я помню.

Я закрываю глаза и помню.

Видео. Ухмылка. Голос: «Ленка — это база».

Двадцать семь дней. Я выдержу. Даже если он будет уютным каждую ночь.

Даже если буду кончать от его прикосновений и ненавидеть себя за это.

Особенно тогда.

Глава 6. Идеальная жена на завтрак, обед и ужин

Четырнадцатый день.

Я стала профи. Сертифицированным специалистом по двойной жизни. Утром — кофе, улыбка, поцелуй в щеку, проводить до двери. Днём — поиск документов, звонки адвокату, встречи с детективом в нейтральных кафе. Вечером — ужин, разговоры ни о чем, иногда секс, который я научилась не ненавидеть.

Я научилась отключаться.

Смотрю в потолок, пока он надо мной, и считаю. Не овец. Дни. Осталось шестнадцать. Шестнадцать ночей, шестнадцать утр, шестнадцать улыбок. А потом — взрыв.

Файлов на ноутбуке уже сто сорок три. Вера Николаевна переслала их юристу по экономическим спорам. Тот сказал: «У вас есть шанс отсудить не меньше половины совместного имущества, плюс компенсацию морального вреда, плюс алименты, если докажете, что он скрывал доходы».

Половина. Шесть лет брака, две квартиры, доля в бизнесе, машина, счета. Половина всего этого.

Достаточно, чтобы начать новую жизнь. Не роскошную. Не с итальянской лепниной и сыром «Мимолет» по средам. Но свою. Где никто не называет меня базой.

Сегодня — пятница. Артур уехал в офис в девять, поцеловав меня в макушку так небрежно, будто я — мебель, с которой принято прощаться. Я дождалась, пока лифт уедет, закрыла дверь на цепочку и открыла ноутбук.

Новое сообщение от Федора.

«Лена Сергеевна, есть материал. Встретимся в три, в том же месте?»

То же место — кафе на набережной, где никто из знакомых не бывает. Где подают паршивый кофе, но хороший вид на реку. Где я могу слушать правду о своём муже без свидетелей.

В три я сижу за столиком у окна. На мне джинсы, свитер, кепка — не для маскировки, просто не хочу быть той Леной в красном платье. Сегодня я — женщина, которая собирает компромат. Без бриллиантов. Без улыбки.

Федор приходит ровно в три. Крупный мужчина лет пятидесяти, с лицом, которое не запомнишь через пять минут после расставания. Идеальный детектив. Кладёт на стол папку. Толстую, картонную, с завязками.

— Тут не всё, — говорит, заказывая эспрессо. — Но достаточно, чтобы начать действовать.

Открываю папку. Первая страница — список. Имена, даты, места. Семь женщин за последние два года. Семь.

— Семь? — мой голос не дрожит. Уже нет. Четырнадцать дней тренировки.

— Это те, кого я смог идентифицировать. Есть ещё три без имён. Приезжие, в основном. Но я работаю.

Смотрю на имена. Три я знаю. Одна — его секретарша, Ангелина, двадцать три года, блондинка с губами, которые она, кажется, увеличила на его деньги. Вторая — жена его партнёра Белова? Нет, это не Катя. Это кто-то другой. Марина, тридцать, фитнес-тренер. Третья — подруга Алисы? Черт.

Читаю дальше. Федор задокументировал всё. Даты встреч, чеки из отелей, подарки (ювелирные магазины, брендовые сумки, айфоны — новый каждые две недели, хотя мой муж меняет телефон раз в три года). Самый дорогой подарок — квартира-студия в центре. Не мне. Ангелине, секретарше.

Квартира.

Он купил любовнице квартиру, а я просила новые окна на кухню два года.

— Это ещё не всё, — Федор протягивает флешку. — Там видео с камер наблюдения из отеля «Метрополь». Тот самый корпоратив. И фото его машины на парковке у её дома. С датами, временем, GPS-координатами.

Сжимаю флешку в кулаке. Пластик впивается в ладонь.

— Сколько я должна?