Александра Ветрова – Кольцо для одной, поцелуй для другой (страница 4)

— Я нашла агентство, которое организует виллу на озере Комо, — продолжаю врать. Красиво, спокойно, с подробностями. — Там можно с собакой. И есть прислуга. Ты сможешь работать.

— Звучит как план, — он поднимает бокал. — За Италию.

Чокаюсь. Звон стекла звучит как фальшивая нота. Пью. Вино обжигает горло. Хорошо. Пусть жжёт. Пусть напоминает, что я не сплю.

Мы едим в тишине. Он смотрит в телефон — читает сообщения. Ухмыляется чему-то. Я знаю, что это сообщения не от партнёров. Взгляд слишком... мокрый. С постельным отливом.

— Кто пишет? — спрашиваю, даже не надеясь на правду.

— Петров. Опять свои анекдоты про тёщу.

Ложь. Наглая, жирная, с икрой. Петров не пишет анекдоты в десять вечера. Петров спит с девяти, потому что у него гастрит и молодая жена-студентка.

— Передавай привет, — говорю, и кусочек лосося превращается в пепел во рту.

После ужина он идёт в кабинет. Закрывает дверь. Я слышу приглушённый голос — звонит кому-то. Говорит тихо, но интонация... та самая. Низкая, ласковая, собственническая. С такой он разговаривал со мной в первые годы. С такой разговаривают с любовницами. Или с одной из любовниц.

Мою посуду. Вытираю руки. Иду в кабинет — без стука. Он вздрагивает. Быстро сбрасывает звонок.

— Дорогая, я занят.

— Я знаю, — сажусь на диван в углу кабинета. Скрещиваю ноги. Поправляю платье — шелковое, тёмно-вишневое, декольте. То самое, которое он просил меня надевать «для особых случаев». — Просто хочу побыть рядом. Мне не хватает тебя.

Глаза у него округляются. На секунду.

Секунда — это много. За эту секунду я вижу панику. Он проверяет, не слышала ли я разговор. Потом — облегчение. Нет, не слышала. Потом — смущение? Или стыд?

Стыда нет. Артур не способен на стыд.

— Ладно, — убирает телефон в ящик стола. Жест быстрый, нервный. — Сиди. Я скоро.

Через минуту он выключает ноутбук. Подходит ко мне. Садится рядом, слишком близко. Его бедро касается моего. Жар — через ткань платья. Я не должна хотеть его. Я не хочу его. Но тело — предатель. Соски твердеют. Дыхание сбивается.

Черт.

— Ты красивая сегодня, — шепчет, приближаясь к шее. Дышит на то самое место — под ухом. — Невероятно красивая.

Раньше от этих слов я таяла. Сейчас они звучат как инструкция. Он говорит это каждой. Каждой, с кем изменяет. Разница только в том, что мне он говорит это дома. После того, как трахнул другую. И перед тем, как трахнуть меня.

— Артур, — мой голос — шёпот. Не от возбуждения. От тошноты. — Иди спать. Ты устал.

— Я не устал, — его рука ложится мне на колено. Пальцы — выше, под подол. — А ты?

Останавливаю его запястье. Нежно. Так, чтобы не спровоцировать.

— У меня голова болит. Мигрень.

— Выпей таблетку.

— Выпила. Не помогает. Давай завтра? Завтра я полностью твоя.

Ложь на лжи. Завтра тоже будет болеть голова. И послезавтра. И через неделю. Пока я не уйду. Пока не соберу доказательства. Пока не выжгу своё тело от его прикосновений.

Но сейчас — я держу улыбку. Ровную, спокойную. Такую, какую хотят видеть.

Он вздыхает. Раздражённо. Убирает руку.

— Ладно. Но завтра ты моя. Всю ночь.

— Конечно, милый, — говорю, встаю, целую его в макушку. — Иди, я приду через пять минут.

Он уходит в спальню. Я остаюсь в кабинете. Жду, пока затихнут шаги. Потом открываю ящик стола.

Телефон там. Его телефон. Запасной. Тот, который он носит на деловые встречи. Но сегодня он им не пользовался. Сегодня он говорил с основного.

Я давно знаю код. Знала, но никогда не проверяла. Потому что доверяла. Потому что была дурой.

Ввожу.

Телефон разблокируется.

И там — целая вселенная.

Сообщения. Шесть чатов с пометкой «не беспокоить». У каждого — женское имя. Смайлики. Фотографии. Голосовые. Я не открываю. Сейчас не время. Мне нужны не подробности. Мне нужно доказательство того, что он скрывает доходы.

Но это завтра.

Сегодня я просто смотрю на список. Шесть имён. Шесть женщин. Я знаю двух — наши общие знакомые. Одна — его секретарша. Остальные — пустые имена.

Аккуратно закрываю телефон. Кладу на место.

Выхожу из кабинета. Иду в спальню. Ложусь на свою половину кровати.

Артур уже спит. Или притворяется. Спина ко мне. Дыхание ровное.

Смотрю на его затылок. Тёмные волосы, подушка, чужой запах, который он смыл, но не до конца.

Знаешь, Артур, у базы есть одно преимущество.

База знает, где лежат ключи от всех дверей.

Я закрываю глаза. Завтра начну копать. Глубоко. До тех пор, пока не докопаюсь до скелетов.

А сегодня — просто ночь. Одна из тридцати.

Глава 4. Тактика маленьких шагов

День третий.

Я просыпаюсь раньше Артура на два часа. Это уже не бессонница. Это тщательное планирование. Будильник на пять утра, и пока муж храпит на своей половине, я делаю то, что он никогда не заметит:

Сначала — его телефон. Основной. Лежит на прикроватной тумбочке с его стороны. Я могу до него дотянуться, если вытяну руку и задержу дыхание. Но сейчас не время. Сейчас я просто смотрю. Светодиод мигает зелёным — новые сообщения. Пять штук. Интересно, от кого? От брюнетки? От блондинки? От рыжей, которая делает минет так, что он запрокидывает голову?

Не важно.

Я не лезу в телефон. Слишком рискованно. Он может проснуться. Заметить. Насторожиться.

Поэтому я иду на кухню. Варю кофе. Достаю ноутбук — свой, личный. Артур никогда в него не заглядывает. Потому что база не вызывает подозрений.

Открываю браузер. Ввожу в поиске: «Как скрыть доходы при разводе».

Выпадает сотня статей. Читаю жадно, торопливо, с чувством, будто сдаю экзамен. Срок давности, совместно нажитое имущество, оценочная стоимость бизнеса, судебная экспертиза. Цифры, термины, лазейки.

Он наверняка уже прячет деньги. Переводит на счета компаний-однодневок. Выводит через подставных лиц. Или просто дарит любовницам дорогие подарки — их тоже можно признать незаконным отчуждением.

Записываю. Всё, что кажется важным, отправляю себе на почту. Потом сотру историю. Артур не проверяет, но осторожность — мать судебных исков.

Вхожу в его почту. Пароль — «Джессика» (имя его первой собаки, о которой он рассказывал на втором свидании. Я запомнила. Потому что тогда мне было не все равно).

Входящих — двести тридцать. Нечитанных — сорок. Он не пользуется рабочим ящиком для личного. Умён, гад. Но я знаю пароль от его рабочего аккаунта в облачном хранилище. Там документы. Все.

Я копирую. По одному. По два. Договоры аренды, счета компаний-франчайзи, налоговые декларации за прошлый год. Я не юрист, но Вера Николаевна разберётся. Она закажет экспертизу. Она найдет, где спрятаны концы.

Главное — успеть до того, как он заподозрит.

— Ты чего не спишь? — голос Артура за спиной.

Я вздрагиваю. По-настоящему. Сердце ухает вниз, пальцы на секунду замирают над клавиатурой. Но я уже давно научилась врать. С детства. Мать говорила: «Оля, если не умеешь врать красиво, хотя бы молчи». Я умею. О, я умею.