Александра Ветрова – Измена моего мужа. Запах её волос (страница 2)

— Ты какая-то бледная, — сказал он. — Устала?

— Да, — ответила я. — Устала.

Он погладил меня по щеке. Я не чувствовала его прикосновения. Слишком много мыслей. Слишком больно.

А потом он сказал фразу, которую я запомню до конца жизни:

— Кстати, меня снова отправляют в командировку. На три дня. В четверг уезжаю.

В четверг.

Сегодня был вторник.

Я кивнула. Улыбнулась. Спросила, куда. Он назвал город. Тот самый, где в прошлый раз «был на переговорах».

— Хорошо, — сказала я. — Соберу тебе сумку.

Он улыбнулся. Поцеловал в лоб.

Я не спала всю ночь. Не плакала. Просто лежала и слушала, как он спит. Внутри меня что-то щёлкнуло. Как защёлка на чемодане, который закрывают навсегда.

На следующий день я позвонила частному детективу.

Дорого. Но дешевле, чем иллюзия счастливого брака.

— Фамилия, имя, — спросил сухой голос в трубке.

— Я скажу, — ответила я. — Но сначала вы должны понять одну вещь. Мне не нужны доказательства для суда. Мне нужна правда. Даже если она меня убьёт.

— Это моя работа, — ответил он.

Я назвала имя мужа. Детектив обещал отчёт через неделю.

А через три дня он уехал в командировку.

Я стояла у окна, смотрела на его машину, выезжающую со двора. Дождь. Холодный. Сентябрь.

На подоконнике лежал конверт с рыжим волосом.

Я взяла его, поднесла к носу.

Ничем не пах. Только бумага и пыль.

Но мне казалось, что я слышу магнолию.

Я открыла ноутбук. Зашла в его почту — я знала пароль. Никогда не лазила. Никогда.

Первое письмо от «М. К.»:

«Ты уехал, а я все ещё чувствую запах твоего парфюма на подушке. Это безумие. Я никогда не думала, что буду писать такое. Приезжай скорее. Твоя. М.»

Твоя.

Я захлопнула крышку ноутбука так сильно, что треснула клавиша.

Моя рука не дрожала.

Внутри стало пусто. Идеально. Как в операционной перед тем, как хирург делает первый разрез.

Самое страшное не измена, Мира. Самое страшное — когда ты смотришь на человека, которого любишь, и понимаешь, что он уже не твой. Он даже не предатель. Он просто — другой.

Тот, кто лжёт тебе в глаза. И спит с ней. И в следующий раз приедет домой и, возможно, снова посмотрит на тебя её глазами.

А ты сделаешь вид, что ничего не заметила.

Потому что правда слишком дорого стоит.

Но у меня нет выбора.

Я хочу знать, как её зовут.

Я хочу знать, как пахнут её волосы.

И я хочу посмотреть в глаза женщине, которая забрала моего мужа, даже не попросив разрешения.

Глава 2. Она. Продолжение

Три дня в пустой квартире — это не свобода.

Это пытка тишиной.

Я ходила из комнаты в комнату, трогала его вещи, вдыхала его запах с подушки. А потом брала телефон и перечитывала сообщения, которые детектив прислал уже через сутки после отъезда мужа.

«Ваш муж вылетел рейсом 784 в Краснодар. В аэропорту его встречала женщина. Прилагаю фото.»

Я открыла снимок.

Она стояла у выхода из зоны прилета. Тёмные джинсы, бежевый плащ, волосы распущены — рыжие, как медь, как огонь, как тот волос, что спал в конверте с сердечками.

Лица не разобрать — она полуотвернулась, поправляла сумку на плече. Но он. Мой муж. Он подошёл к ней так, будто возвращался домой. Не чужой женщине. Не любовнице.

Своей.

Он обнял ее за талию. Она — его за шею. Я увеличила снимок. Пальцы у нее длинные, ногти темно-вишневые. Он целовал её в висок — тем же жестом, каким каждое утро целовал меня.

Висок.

Господи, как же это по-дурацки больно — не измена, а повторение.

Он использует те же жесты. Ту же нежность. Ту же ложь, упакованную в привычные движения. Я для него — отработанная программа. А она — новая версия. С обновлённым интерфейсом и рыжими волосами.

Я не плакала.

Я включила чайник. Сделала себе кофе. Села на пол в гостиной — почему-то именно на полу легче думалось. Поставила чашку на ковёр. Включила ноутбук.

Второе сообщение от детектива пришло через час:

«Имя: Карина Ветрова. 29 лет. Не замужем. Работает в компании, которая является партнёром фирмы вашего мужа. Познакомились полгода назад на деловой встрече.»

Полгода.

Я закрыла глаза. Полгода он врал мне. Полгода вставал с её постели и приходил в мою. Полгода я готовила ему ужин, стирала рубашки, массировала спину, когда он жаловался на усталость, — и всё это время он пах ею.

Полгода я была второй.

Нет. Первой. По документам. По кольцу на пальце. По тому, что его мать звонила мне и спрашивала, кого пригласить на Новый год.

Но в постели, наверное, я была уже не первой.

Я открыла Instagram. Нашла её. Карина Ветрова. Профиль закрытый, но аватарка — она на фоне моря, в соломенной шляпе, улыбается. Рыжие волосы развеваются.

Красивая.

Чёрт бы побрал эту красоту.

Я хотела написать ей. Что-то злое, острое, как скальпель. Но пальцы застыли над клавиатурой. Что я скажу? «Отдай моего мужа»? Он не вещь. И он уже не мой. Он сам выбрал — не меня.

Разница лишь в том, что я узнала об этом раньше, чем он собрался уходить.