Александра Ветрова – Измена моего мужа. Запах её волос (страница 4)

— Холодно, — не поднимая глаз.

— Дождь был?

— Да. Вчера.

Вчера.

Вчера он был с ней. И шёл дождь. Может быть, она укрывала его своим плащом по дороге от машины до подъезда. Или он бежал под дождём к такси, а она смотрела вслед.

Я представила.

И мне стало смешно.

Не горько. Смешно. Потому что я сижу напротив мужа, который ел мой суп, спал в моей постели — и врал мне каждой клеткой.

А я делала вид, что верю.

— Я хочу съездить к маме на выходные, — сказала я.

Он поднял глаза. В них — облегчение. Она не заметила. Или заметила? — подумал он.

— Конечно, — сказал он слишком тепло. — Отдохни. Ты заслужила.

— Да, — я улыбнулась. — Заслужила.

Я встала, убрала тарелку. Он смотрел мне в спину.

Я чувствовала его взгляд.

Чужой. Её.

Я выключила свет на кухне и пошла в спальню. Он пошел за мной.

— Мира, — окликнул он.

Я обернулась.

— Я люблю тебя, — сказал он.

В моей голове что-то щёлкнуло. Оборвалось. Как струна.

— Я знаю, — ответила я.

Я не сказала «я тебя тоже». Потому что это была бы ложь. А я ненавижу ложь.

Так же сильно, как ненавижу запах магнолии на шее моего мужа.

Ночью я не спала. Смотрела в потолок. Он спал рядом. Иногда его рука находила меня во сне — он притягивал к себе, бормотал что-то неразборчивое.

Я лежала, не двигаясь.

Телефон на тумбочке вибрировал. Одно сообщение.

Я взяла его. Детектив.

«Адрес: Краснодар, улица Северная, 41. Карина будет дома в субботу вечером. Один. Он уезжает в воскресенье утром.»

В субботу вечером.

Я улыбнулась в темноте.

— Так вот ты где живёшь, Карина, — прошептала я.

Муж перевернулся на другой бок. Пробормотал: «Мир, иди спать».

Я закрыла глаза.

Спать я не собиралась.

Я собиралась на охоту.

Глава 3. Внутри неё. Часть первая

Суббота наступила быстрее, чем я успела придумать план.

Хотя какой план? Подкрасться к её подъезду, нажать на звонок и сказать: «Здравствуйте, я жена того мужчины, с которым вы спите, давайте поговорим»? Слишком пафосно. Слишком по-киношному. В жизни такие сцены выглядят жалко.

Жена всегда выглядит жалко.

Даже если она одета в кожаную куртку и туфли на шпильке. Даже если она не плачет. Даже если у неё в сумочке лежит конверт с рыжим волосом и чек от частного детектива.

Жена — это та, кого обманывают. Любовница — та, ради кого обманывают. Разница в статусе, но не в боли.

Хотя нет. Вру.

Любовница не теряет годы. Любовнице не нужно делить бюджет на ремонт в ванной и новые шторы. Любовница не гладит рубашки, с которых потом стирает чужую помаду.

У любовницы есть привилегия не знать, каково это — засыпать рядом с мужчиной, который перестал тебя касаться.

Я солгала мужу про маму. Собрала маленькую сумку — джинсы, свитер, сменное белье. Села в машину в субботу утром.

— Перезвони, когда доедешь, — сказал он, целуя меня в щеку. Его губы были холодными. Или моя кожа перестала чувствовать тепло.

— Обязательно, — кивнула я.

Я выехала со двора. На светофоре остановилась. Достала телефон. Адрес детектива горел на экране: улица Северная, 41. Краснодар. Четыре часа езды.

Я не поехала к маме.

Я поехала к ней.

Дорога была серой. Небо — низким, как потолок в дешёвой съёмной квартире. Я включила музыку — что-то грустное, без слов. Только ритм, пульс, гул моторов встречных машин.

Я думала о том, что скажу.

"Ты знаешь, что он женат?" — знает.

"Тебе не жаль?" — ей всё равно.

"Что ты в нём нашла?" — то же, что и я шесть лет назад.

Бесполезные вопросы. Я задавала их себе всю дорогу. Ответов не было.

Она не была чудовищем. Судя по фотографиям — обычная женщина. Длинные волосы, тонкие пальцы, дорогая сумка. На одной из фотографий, которую прислал детектив, она покупала кофе. Просто стояла у стойки, рыжая, в белом пальто, ждала свой капучино.

Убить её взглядом не получится.

Она даже не посмотрит в мою сторону.

Я приехала в Краснодар в два часа дня. Нашла улицу Северную. Сорок первый дом — старая сталинка с высокими потолками и лепниной на фасаде. Дорогой район. Деревья во дворе. Её машина — белый мини-купер — стояла у подъезда. Номерной знак я запомнила по отчёту детектива.

Я припарковалась напротив. Села так, чтобы видеть подъезд. Выключила двигатель.

И стала ждать.

Часы тянулись, как жвачка. Я пила кофе из термоса, который взяла с собой. Смотрела на окна. Четвёртый этаж. Шторы — белые, почти прозрачные. Иногда за ними мелькала тень.

Она была дома.