Александр Шаевич – Ривенгтон (страница 1)

Ривенгтон

Глава 1. Посетительница

Утро в четверг началось с письма из банка.

Не моего — я нашёл его в почтовом ящике вместе со своей корреспонденцией: кто-то из соседей снова перепутал номер квартиры. Я машинально посмотрел на адрес — Честнат-стрит, 14. Ресторан «Делано». Вернул в ящик и поднялся к себе.

За кофе открыл «Ривертон Курьер» — нашу собственную газету, что всегда немного странно. На третьей полосе была короткая заметка: «Риверсайд Девелопмент» объявила о начале нового жилого проекта на месте бывшего склада на Индастриал-авеню. Цитата от Роя Чэмберса — «мы инвестируем в будущее Ривертона». Фотография: Чэмберс жмёт руку мэру, оба улыбаются.

Я отложил газету, допил кофе и поехал в редакцию.

Эд уже сидел за столом с видом человека, которого разбудили слишком рано и которому это не понравилось — хотя было уже половина десятого.

— Паркинг, — сказал он вместо приветствия и кинул мне папку. — Городской совет снова поднимает тарифы. Хочу материал к пятнице.

— Захватывающе.

— Харди, это называется местная журналистика. Привыкай.

Я сел за стол, открыл папку и уставился в протоколы заседания городского совета. Паркинг. Двадцать лет я расследовал убийства, коррупцию, организованную преступность — и теперь паркинг.

Я написал три абзаца и остановился.

Она появилась около десяти. Я заметил её раньше чем она открыла дверь — увидел через стеклянную витрину как она стоит на тротуаре и смотрит на вывеску редакции. Стоит и не заходит. Так бывает с людьми, которые долго решались прийти и теперь в последний момент сомневаются.

Потом она всё-таки открыла дверь.

Лет сорока, тёмные волосы убраны назад, пальто застёгнуто до верха несмотря на то что в редакции было тепло. Руки держала перед собой — пальцы переплетены, костяшки чуть белее чем нужно.

Эд поднял голову, оценил её за секунду и снова опустил взгляд — верный признак того, что история его не заинтересовала. Эд умел отсеивать людей с порога. Двадцать лет в провинциальной журналистике развивают это чувство.

Но она не ушла.

Стояла у стойки и смотрела по сторонам — не растерянно, а так как смотрят люди которые пришли с конкретной целью и ищут конкретного человека.

Я отложил протоколы городского совета и подошёл.

— Харди? — спросила она.

— Он самый.

— Карен Делано. — Она не протянула руку — просто назвала имя, как называют пароль. — Мне сказали что вы тот человек к которому нужно идти. Если больше некуда.

Я посмотрел на Эда. Он старательно смотрел в экран.

— Пойдёмте, — сказал я. — Здесь есть комната.

«Комната» была громко сказано — крохотный закуток с двумя стульями и столом который использовался для всего: совещаний, телефонных разговоров, хранения старых архивов. Я закрыл дверь. Карен Делано села не снимая пальто и положила руки на стол — те же переплетённые пальцы.

— Расскажите, — сказал я.

Она рассказывала ровно, без лишних слов — чувствовалось что репетировала по дороге. Пятнадцать лет назад её муж Фрэнк открыл ресторан на Честнат-стрит. Итальянская кухня, семейное место, в обед очередь. Отец Фрэнка начинал с маленькой пиццерии ещё в восьмидесятых — Фрэнк вырос за той стойкой, и когда отец умер — открыл своё. Как продолжение. Как память.

Три месяца назад пришла первая проверка.

— Налоговая, — сказала она. — Сказали нарушения в отчётности за прошлый год. Фрэнк нанял бухгалтера — тот посмотрел и сказал что всё чисто. Мы написали ответ, предоставили документы.

— И?

— Через три недели пришла пожарная инспекция. — В её голосе не было жалобы — только усталая точность человека который несколько раз пересказывал это себе самому. — Нашли нарушения в вентиляции. Мы всё исправили. Это стоило восемь тысяч долларов.

Я записал.

— Потом банк потребовал досрочно закрыть кредитную линию. Сослались на какой-то пункт в договоре. Адвокат сказал — они в своём праве. — Она помолчала. — Письмо пришло в пятницу вечером. Фрэнк читал его за стойкой после закрытия. Я видела его лицо.

— Какое лицо?

— Такое, — она чуть помолчала подбирая слово, — когда человек понимает что происходит. Но ещё не хочет в это верить.

— Когда появился покупатель?

Она чуть подняла голову — не ожидала что я угадаю.

— После банка. Через неделю. Пришёл мужчина, очень вежливый, костюм, визитка. Сказал что представляет компанию «Риверсайд Девелопмент». Они хотят купить здание и бизнес. Предложили цену.

— Хорошую цену?

— Ниже рыночной на тридцать процентов. Но он объяснил — с учётом наших текущих трудностей это справедливо. — В том как она произнесла «текущих трудностей» было что-то — не злость, но близко к ней.

— Фрэнк отказал?

— Фрэнк сказал ему идти к чёрту. — Она произнесла это без улыбки. — Культурнее, но по смыслу так. На следующей неделе позвонил наш поставщик овощей. Пит Моррано, мы работаем с ним двадцать лет. Сказал что вынужден разорвать контракт. Без объяснений. Пит даже не смотрел в глаза — Фрэнк говорил с ним лично.

— А потом?

— Потом снова налоговая. На этот раз с претензиями на восемьдесят тысяч долларов. — Она наконец расцепила пальцы и положила руки на колени. — Адвокат говорит — соглашайся на сделку. Продавай. Говорит что если дойдёт до суда будет хуже.

— Вы ему доверяете?

— Я не знаю кому доверять, — сказала она просто. — Поэтому пришла к вам.

Я закрыл блокнот.

— Карен. Я должен сказать вам честно. Я не адвокат и не полиция. Я репортёр. Если я начну копать — это станет публичным. Это может помочь, а может осложнить ситуацию. Вы понимаете?

— Понимаю, — сказала она. — Фрэнк не знает что я здесь. Он бы запретил. Он думает что лучше продать и начать где-то ещё. — Пауза. — Но этот ресторан он открыл ради отца. Там выросли наши дети. Я туда иду когда мне плохо и мне становится лучше просто от того что я там сижу и пью кофе. — Она произнесла это ровно, без надрыва. — Я не могу просто...

Она не договорила. Решила что слов достаточно.

Я посмотрел на неё. Женщина которая пришла не потому что верила в журналистику или в справедливость. Пришла потому что больше некуда. Это другое. Это честнее.

— Хорошо, — сказал я. — Дайте мне несколько дней.

Она встала, застегнула верхнюю пуговицу пальто которая и так была застёгнута. Потом остановилась.

— Вы знаете что самое страшное? — сказала она. — Не проверки и не деньги. Самое страшное — что всё законно. Каждая бумага, каждый инспектор, каждое письмо из банка. Всё по правилам. — Пауза. — И с этим ничего нельзя сделать.

Я проводил её до выхода. Эд поднял голову когда дверь закрылась.

— И? — спросил он.

— Возможно ничего, — сказал я. — Возможно — нет.

Он посмотрел на меня с тем выражением которое я уже хорошо выучил за три года. Смесь профессионального интереса и профессионального беспокойства.

— Харди.

— Что.

— Не влезай в то из чего потом не вылезешь.

— Всегда, — сказал я и пошёл к своему столу.

Зуд в затылке никуда не делся. Наоборот — усилился.

Я открыл ноутбук и набрал в поисковике: «Риверсайд Девелопмент Ривертон». Потом открыл второй tab и написал: «Рой Чэмберс».

И вспомнил про письмо из банка в почтовом ящике первого этажа. То которое я вернул на место утром.