Александр Шабынин – Бедуинка поневоле (страница 9)

Мы обогнули шатер, проскочили через узкий проход между растяжками.

За шатром стоял пикап. Старый, облезлый, цвета «ржавый металлик». Одно колесо спущено, кузов завален каким-то тряпьем.

– Hina! – крикнул мальчик и толкнул меня в тень машины.

Мы упали на песок, вжимаясь спинами в нагретый металл борта.

Я перевела дух, вытирая со лба пот пополам с грязью. И тут же отшатнулась.

Рядом с нами, буквально в полуметре, сидели две темные фигуры. Женщины.

Черные одежды, черные платки. Видны только глаза и кисти рук, сжимающие край ткани. Они сидели неподвижно, как статуи, прижавшись друг к другу. Глаза у них были огромные, черные, как маслины, и в них плескался такой животный ужас, что мне стало еще страшнее, чем под пулями.

Мы оказались в одной лодке. Московская школьница, бедуинский пастушок и две женщины-тени. А вокруг шла война.

Одна из «чёрных статуй» вдруг ожила.

Женщина резко повернулась к мальчишке и закричала. Гортанно, зло, тыча в меня скрюченным пальцем, словно я была не перепуганной школьницей, а демоном, которого он притащил в святилище. Мальчик не стушевался. Он ответил – быстро, сбивчиво, рубя воздух ладонью.

Я не понимала ни слова, но интонации были универсальными.

– Зачем ты притащил эту неверную? – кричала она.

– Она спасла мне жизнь! – отвечал он (наверное).

Женщина махнула рукой – резко, как будто отгоняя назойливую муху. Вторая только молча покачала головой. В её глазах, единственном, что было видно, читалось глухое неодобрение.

А мир вокруг продолжал сходить с ума.

Грохот не утихал. Наоборот, он становился плотнее, злее. Казалось, кто-то невидимый лупит гигантским молотком по железному листу.

Я сидела на корточках, вжавшись в горячий, пахнущий ржавчиной бок пикапа. Ладони прижаты к ушам так, что больно хрящам. Глаза зажмурены.

Это неправда. Так не бывает. Это текстуры. Это кат-сцена. Сейчас я открою глаза, и мама скажет: «Маша, вставай, мы приехали в отель». Не может быть, чтобы в двадцать первом веке, на туристической экскурсии, людей расстреливали как в тире.

Дзынь!

Звук был коротким и противным. Будто камешек ударил в ведро. Только это был не камешек.

Над головой, в металле борта, появилась рваная дырочка.

Мы с женщиной, той, что сидела ближе, взвизгнули синхронно. В одну ноту. Страх стер границы языков и культур. Мы просто две перепуганные самки вида Homo Sapiens, по которым стреляют другие представители того же вида.

Постепенно канонада начала стихать. Выстрелы стали редкими, одиночными – как последние капли дождя после ливня. Только «матюгальник» на полицейской машине продолжал что-то вещать – монотонно, угрожающе, механически.

Женщина, та, что кричала на мальчика, посмотрела на меня. Долго так посмотрела. Сверху вниз, хотя мы обе сидели на песке. В её взгляде смешались брезгливость и… жалость? Нет, скорее, усталая покорность судьбе.

Она полезла в свою сумку – огромный, пыльный мешок, похожий на бездонный инвентарь в РПГ. Порылась там, звякнув чем-то металлическим, и вытащила сверток. Тряпка. Темно-синяя, плотная.

Протянула мне.

Я замотала головой.

– Нет… не надо… thank you… no…

Женщина нахмурилась. Она буквально ткнула свертком мне в грудь. Настойчиво. Грубо.

– Бери, дура, – говорили её глаза.

Спорить с женщиной, у которой в сумке может лежать что угодно, от лепешки до гранаты, я не решилась. Взяла.

Ткань была тяжелой, шершавой и пахла чем-то терпким. Дымом и специями.

Я развернула сверток. Это было платье. Или балахон. Длинное, темно-синее, с вышивкой на груди. Изнутри выпал длинный платок того же цвета.

Женщина сделала выразительный жест рукой: сверху вниз, вдоль тела. Потом ткнула пальцем в мои ноги.

До меня дошло.

Шорты. Мои любимые джинсовые шорты, купленные в «Bershka». Для Москвы – норма. Для пляжа – норма. Для этих женщин, посреди пустыни и перестрелки – это был разврат, голый вызов и, возможно, смертный грех. Я для них выглядела как голая.

А голых спасать Аллах не велит.

Стало стыдно. Глупо, конечно, стыдиться своей одежды, когда тебя могут убить, но я почувствовала, как горят щеки.

– Okay… – прошептала я. – I understand.

Я натянула балахон прямо поверх футболки и шорт. Он оказался велик, рукава свисали, подол путался в ногах, но я сразу почувствовала себя… защищеннее. Будто надела броню. Платок я накинула на голову, неумело замотав концы вокруг шеи, как шарф зимой.

Женщина посмотрела на меня критически. Кивнула. Мол, сойдет.

Теперь я была синим пятном на желтом песке. Если бы не светлые брови и серые глаза, да нос картошкой, я бы вполне могла сойти за местную. Бедуинка поневоле.

Мальчик, наблюдавший за моим переодеванием, вдруг улыбнулся. Едва заметно, уголками губ.

А потом снова стало тихо. Зловеще тихо.

Тишина, которая навалилась после стрельбы, была не пустой. Она была плотной, звенящей, как воздух перед грозой. В ушах всё ещё стоял тот противный писк, который бывает после громкой музыки в наушниках, только сейчас это был "привет"от акустической травмы.

Я перевела дух.

В голове включился логический модуль. Родители. Они там, за шатрами. И они, наверное, сходят с ума. Мама наверняка уже рвёт на себе волосы, а папа… папа, может быть, пытается прорваться ко мне. Я должна показать, что жива. Что я здесь, за этим ржавым корытом, целая и невредимая.

Я приподнялась. Осторожно, медленно, пытаясь выглянуть поверх спущенного колеса.

Реакция последовала мгновенно.

Женщина, та самая, что нарядила меня в этот маскарадный костюм, дернула меня вниз. Грубо. Жестко. Как щенка, который лезет носом в розетку. Я больно ударилась копчиком о песок и едва не опрокинулась на спину.

– Эй! – возмутилась я.

Она нависла надо мной. В прорези ткани её глаза метали молнии. Она приложила палец к губам – жест, понятный на любом языке, от русского до марсианского.

«Заткнись и сиди тихо».

Я хотела объяснить. Ну хоть что-то. Уже и рот открыла, чтобы сказать: «My parents», «My mom», «Papa» – хоть что-то международное. Но так ничего и не сказала. Решила, что бесполезно. Не поймет.

Взгляд женщины изменился. Злость сменилась… нет, не добротой. Холодным расчетом. Она держала меня за плечо стальной хваткой, не давая пошевелиться.

И тут меня накрыло новой волной паники.

А что, если…

Что, если меня не спасают? Что, если я для них – ценный трофей? Заложница? Белая девочка, за которую можно потребовать выкуп у «богатых туристов»?

– I am… I need to go… – пролепетала я, пытаясь отцепить её пальцы. – Я что в плену?! Отпустите!

Она что-то прошипела. Резко, отрывисто.

И в этот момент реальность подтвердила её правоту.

Где-то справа, со стороны барханов, снова хлопнуло. Раз, другой. Потом длинная очередь – сухая, трескучая. И крик. Мужской, полный боли и удивления.

Я вжала голову в плечи. Женщина, прижимавшая меня к песку, оказалась права. Высовываться сейчас – это верный способ получить "Game Over"без возможности загрузить сохранение. Они местные. Они знают правила этой игры. А я – нуб, который лезет под пули.

Я замерла, решив переждать. Пусть утихнет. Пусть перезарядятся.

И вдруг…