Александр Шабынин – Бедуинка поневоле (страница 8)

Мужчины смотрели на нас исподлобья. Тяжелыми, колючими взглядами. Одежда на них была не для фотосессий – выцветшие, застиранные галабеи, поверх которых у некоторых были надеты старые пиджаки или жилетки. Грязные, пыльные. Лица обветренные, жесткие, как подошва старого ботинка.

Чуть поодаль, в тени навеса, женщина доила козу. Она даже головы не подняла, когда подъехали джипы. Просто продолжала дергать вымя – методично, устало. Женщина была закутана в черное с головы до пят, видна была только кисть руки – смуглая, жилистая. Рядом в пыли, среди козьих катышков, возились дети. Чумазые, с колтунами в волосах, в каких-то растянутых футболках с логотипами западных брендов. Один, совсем мелкий, жевал пластиковую крышку.

Из-за крайнего шатра вынырнула группка женщин. Тоже в черном, только глаза блеснули в прорезях ткани. Но увидев нашу толпу с фотоаппаратами и в шортах, они не заулыбались, не помахали руками. Они брызнули в стороны, как испуганные птицы, и мгновенно исчезли за пологами палаток.

Это что? Почему у меня стойкое ощущение, что гостям тут не рады? И еще детали. Детали, которые не вязались с «туристической деревней».

Повсюду валялся какой-то хлам. Синие пластиковые бочки – явно не для воды, судя по запаху бензина, который не могла перебить даже вонь козьего навоза. Деревянные ящики без маркировки, сваленные в кучу. Ржавые инструменты, мотки проволоки.

Вдалеке, на фоне рыжих скал, какой-то местный пацан лет десяти в джинсах и майке-алкоголичке гнал стадо тощих коз. Козы так и норовили разбежаться в стороны. Он хлестнул одну из них прутиком, что-то гортанно крикнул на своём языке. Наверное на арабском. Звук повис в горячем воздухе и умер.

Иллюзия рассыпалась. Мы были не зрителями в партере. Мы, кажется, случайно зашли за кулисы, куда посторонним вход воспрещен под страхом смерти.

Глава 3. Пустыня. 31 декабря. Маша.

Из главного шатра, похожего на осевший чёрный сугроб, появился мужчина.

Не старый, но лицо у него было такое, будто он всю жизнь провёл в солярии, только вместо ламп было это злое солнце и ветер с песком. Кожа дублёная, тёмная, глубокие морщины прорезали лоб. Одет он был в длинную белую галабею, которая, в отличие от тряпок остальных, выглядела пугающе чистой, и в чёрно-белый клетчатый платок-арафатку.

Наш гид Мухаммед, который всю дорогу заливался соловьём так, что у него рот вообще не закрывался, вдруг резко заткнулся. Он сразу просек, кто тут главный. Подскочил к мужику в платке, практически на «полусогнутых». Засуетился, размахивая руками. Может объяснял что-то. А может оправдывался. Кто его поймет? О чем базар шел, я не слышала, ветер мешал. Но выглядело жалко. Гид скакал вокруг него, тыкал пальцем то в нас, то в небо, то в свои часы. А тот… Да просто стоял столбом и смотрел на него. Руки на груди скрестил и смотрел на Мухаммеда даже не со злостью, а так… брезгливо что ли? Как смотрят на назойливую муху, которая крутится вокруг тебя, жужжит, а прихлопнуть лень.

Родители тоже включились в режим обсуждения. Папа переминался с ноги на ногу, Сашка на его шее начал хныкать – ему было жарко, скучно и плевать на местных авторитетов.

Остальные туристы слонялись вокруг джипов, как потерянные текстуры. Кто-то пинал песок, кто-то пытался поймать сеть, подняв телефон над головой. Наивные. Тут связи нет, если кто-то ещё не догадался. Тут вообще цивилизация заканчивается.

– Мам, я ноги разомну, – крикнула я. – А то затекли.

Мама оторвалась от разговора с папой, бросила даже не повернувшись:

– Далеко не отходи! Чтобы я тебя видела!

– Хорошо, мам, я тут, рядом, – буркнула я.

Я отошла метров на двадцать. Туда, где песок переходил в жесткую, каменистую грунтовку.

Тот самый мальчишка с козами был недалеко. Я присмотрелась. Козы были тощие, облезлые, жевали какую-то колючку. Мальчик был им под стать – худой, смуглый, в джинсах, которые ему были явно велики. Он что-то крикнул, махнул прутиком, и его рогатое воинство потрусило через дорогу. Если, конечно, дорогой можно назвать эту колею, пробитую в песке.

Я шагнула ближе. Буквально на несколько шагов. Просто интересно было рассмотреть их без зума камеры.

И тут реальность дернулась. Ну мне во всяком случае так показалось. Как в фильме «Матрица», который я любила, несмотря на древность.

Звук пришел первым. Натужный, ревущий вой мотора, работающего на пределе оборотов.

Из-за ближнего бархана, взметая фонтан песка, вылетел джип. Не наши туристические развалюхи, а пикап. Белый, с чёрной полосой и надписью «POLICE» на борту. Он нёсся, не разбирая дороги, срезая углы.

Мальчишка был прямо на колее. Он повернул голову. Увидел летящую на него стальную махину. И… завис.

Это был тот самый баг, который бывает в играх, когда персонаж застревает в текстуре. Он просто стоял и смотрел. Козы брызнули в разные стороны серыми кляксами, а он замер. Ступор. Древний инстинкт жертвы: не двигайся, может, не заметят.

Но джип и не собирался тормозить.

Я не думала. В голове не было ни мыслей, ни планов, ни оценки рисков. Мозг просто не успел обработать информацию. Сработала прошивка, биос, рефлексы – называйте, как хотите.

Я рванулась вперёд.

Ноги проваливались в песок, но я успела. В последний момент, когда решетка радиатора уже, казалось, нависла над нами, я вцепилась в тощую руку мальчишки и дернула его на себя. Со всей дури. Как мешок с картошкой.

Мы рухнули в пыль. Я больно ударилась локтем о камень, мальчик упал сверху на меня.

Мимо, в полуметре от наших ног, пронеслись колеса. Меня обдало жаром двигателя, запахом горячей резины и бензиновой гарью. Джип даже не вильнул. Он пролетел дальше, к шатрам, оставляя за собой шлейф пыли, в котором мы и лежали, кашляя, отплевываясь и не понимая, живы мы или уже нет.

А дальше реальность окончательно слетела с катушек.

События, которые до этого текли вяло (по сравнению с тем, что было дальше), как густой мёд, вдруг включили ускоренную перемотку. Словно кто-то нажал на пульте кнопку «x4» и выкрутил громкость на максимум.

Из-за того же бархана, откуда вынырнул первый пикап, вылетели еще три джипа. И один черный, тонированный в ноль минивэн. Он затормозил резко, с визгом, подняв стену песка, которая накрыла нашу группу туристов с головой. Люди стояли с открытыми ртами, не понимая: это часть шоу? Сейчас выйдет аниматор и скажет «Сюрприз»? Не вышел.

Боковая дверь минивэна отъехала с лязгом. Оттуда, как черные жуки из разворошенного гнезда, посыпались люди.

Спецназ. Или кто у них тут. Черная форма, бронежилеты, шлемы, маски. Вооружены до зубов – не старыми «калашами», а чем-то коротким, современным и злым.

Громкоговоритель на крыше полицейского джипа рявкнул что-то на арабском. Звук был такой резкий, что у меня заложило уши. Это было не приглашение к диалогу. Это был приказ «мордой в пол».

Первыми очнулись бедуины. Их ступор длился ровно секунду. Или меньше даже. Потом они брызнули в разные стороны, как ртуть. Кто-то нырнул за шатры, кто-то упал за ящики, кто-то рванул к своим машинам.

И тут воздух треснул. И это не просто красивые слова. Мне реально так показалось.

Сухой, хлесткий звук. Бах-бах-бах.

Я не поняла, кто начал первым. Может, тот нервный с автоматом у шатра, может, кто-то из «черных жуков». Да это было и неважно. Важно было то, что пули, о которых я знала только из Counter-Strike, теперь летали в реальном мире. И у них не было текстур, зато была убойная сила.

Наша группа взорвалась криками. Истошный женский визг. Высокий. Почти на ультразвуке. От него чуть барабанные перепонки не лопнули.

Секунда… Всего секунда и туристы, эти вальяжные люди в шортах и панамках, сошли с ума. Превратились в стадо перепуганных баранов. Ломанулись кто куда. Кто-то упал на песок, закрыв голову руками, кто-то побежал к джипам, толкаясь и падая.

– Мама! Папа! – заорала я, но сама себя не услышала. Грохот стоял такой, что уши заложило.

Я бешено вертела головой. Пыталась выхватить взглядом знакомую мамину футболку или Сашкину кепку. Ну хоть что-то знакомое. Но вокруг только чужие спины, какая-то серая пыль и вспышки выстрелов. Они, что, реально стреляют?!

Страх парализовал. Ноги стали чужими, отказывались подчиняться. Я просто стояла посреди этого хаоса, идеальная мишень, и не могла сдвинуться с места. Система зависла. Синий экран смерти.

Внезапно мою руку сжали. Жестко. До боли.

Я дернулась, посмотрела вниз. Мальчишка. Тот самый, которого я только что выдернула из-под колес.

Он что-то кричал мне прямо в лицо. Гортанно, быстро, срываясь на хрип. Я не понимала ни слова, но смысл доходил через кожу, через инстинкты. Он указывал свободной рукой на ближайший шатер из темной шерсти.

Там спасение. Здесь – смерть.

Грохот усилился. Где-то совсем рядом, метрах в двух, в песок чмокнула пуля, подняв фонтанчик пыли.

Раздумья кончились.

Мальчишка дернул меня сильнее, и я побежала.

Мы бежали, пригнувшись, почти касаясь руками земли. Он тащил меня, как буксир баржу, уверенно лавируя между какими-то бочками и кучами мусора. Я спотыкалась, хватала ртом горячий, пахнущий порохом воздух, и думала только об одном: лишь бы не в спину. Лишь бы не упасть.

Удивительно, но он совсем не выглядел напуганным. Сосредоточенным – да. Злым – да. Но не паникующим. Видимо, для него перестрелка была делом более привычным, чем для девочки из московской школы.