Александр Шабынин – Бедуинка поневоле (страница 11)

Он прорычал что-то на своём дурацком языке – коротко, зло.

Мне стало так страшно, что страх превратился в ледяную пустоту. Я думала, он сейчас выстрелит. Просто нажмет на курок, и всё закончится здесь, на куче песка.

Но он не выстрелил. Он просто схватил меня за локоть и потащил вниз, даже не как человека, а как какой-то мешок с мусором.

Я упиралась пятками, но это было бесполезно. Он был сильнее раза в три. Меня тащили обратно в ад, подальше от спасительных мигалок, и я чувствовала, как внутри разливается липкая, горькая обида. Ну почему?! Я же почти добежала! Это нечестно! Это просто нечестно!

Он дотащил меня до колонны машин. Подвел к одному из пикапов и швырнул в кузов.

Я ударилась бедром о железный борт, больно, до искр из глаз. Скатилась на дно кузова, в пыль и масляные пятна, охнула и сжалась в комок.

Рядом сидела она. Та самая женщина. Она баюкала прокушенную руку и смотрела на меня.

Я вжала голову в плечи, ожидая удара. Сейчас она мне врежет. Или пнет. Или выкинет из машины под колеса. Но она не ударила. Она просто злобно зыркнула черными глазами-маслинами и отвернулась, что-то бормоча себе под нос. Видимо, проклинала меня и всё мое семейство до седьмого колена.

Мотор взревел. Машина дернулась, как припадочная, и песок заскрипел под колесами.

Мы тронулись. Я смотрела через борт, как удаляется тот самый бархан, за которым остались мама, папа, Сашка и вся моя прошлая, понятная, безопасная жизнь. Пикап набирал скорость, прыгая на кочках, ветер бил в лицо, срывая платок.

Внутри что-то щелкнуло и выключилось. Игры кончились. Вай-фай недоступен. Соединение с сервером разорвано. Теперь я была одна. И я ехала в никуда.

Глава 4. Пустыня. 31 декабря. Аня.

У меня с самого утра сосало под ложечкой. Ну такое мерзкое, противное чувство, как перед экзаменом, к которому ты не то, что не готовилась, а даже учебник в глаза не видела. Я списывала это на недосып и на жару. Египетское солнце в полдень – это не ласковое светило, это какой-то злой прожектор, который выжигает все мысли, оставляя только одну: «Хочу в тень».

Экскурсия с самого начала казалась мне идиотской затеей. Но надо же было как-то развлекать семью. Денис самоустранился ещё в Москве, перейдя в режим «я кошелёк на ножках, отстаньте», Маша дулась из-за телефона, Сашка просто ныл. Мне казалось, что если я сейчас организую нам «приключение», то всё как-то наладится. Картинка склеится. Мы станем той самой счастливой семьей из рекламы майонеза.

Ага. Склеилось. «Деревня бедуинов» выглядела как свалка, на которую ради смеха натянули пару тряпок.

– Дэн, тебе не кажется, что это… ну, перебор? – спросила я тихо, когда нас выгрузили из джипов.

Денис только пожал плечами, поправляя кепку. Сашка сидел у него на шее, болтая ногами, и это единственное, что меня успокаивало. Мелкий под присмотром.

– Ань, да не парься ты. Экзотика же. Колорит. Чаю попьем. На верблюда залезем. А потом обратно в отель, к шведскому столу.

Он не видел. Мужчины вообще удивительно избирательны в своем зрении. Он видел «колорит». А я видела грязь. Не живописную пыль дорог, а жирную, въевшуюся антисанитарию. Я видела взгляды местных – не те, которыми смотрят на дорогих гостей, а те, которыми мясник оценивает тушу.

И оружие. Когда я увидела «калаши» у тех двоих возле шатра, у меня внутри все похолодело. В кино оружие выглядит… ну, как оружие. Блестящее, черное, опасное. А эти автоматы были старыми, потертыми до белого металла, замотанными изолентой. И от этого они казались в сто раз страшнее. Потому что из бутафорского оружия не стреляют. А из такого – убивают. Ежедневно.

– Дэн, смотри, – я сжала его локоть. – У них оружие. Так точно должно быть?

Он глянул мельком.

– Да брось. Охрана. Тут пустыня, мало ли. Дикие люди.

«Дикие люди». Ну хорошо, если так…

Реальность треснула не сразу. Сначала она пошла мелкой рябью. Мы стояли, вяло переминаясь с ноги на ногу. Жара плавила мозги. Денис что-то лениво говорил мне про качество местного бензина, наш гид – тот самый, в паленой брендовой футболке – махал руками перед мрачным бедуином, пытаясь изобразить авторитет. Сашка висел на моей руке, работая на своей любимой частоте ультразвука: «Мам, жарко, мам, пить, мам, пошли». Машка… Машка маячила где-то на периферии зрения, у дороги.

Ситуация, конечно, напрягала – эти автоматы, эти колючие взгляды местных, – но пока всё держалось в рамках. В рамках паршивой, но всё-таки экскурсии.

А потом мир взорвался. Сначала был звук – нарастающий, истеричный вой мотора. Я повернула голову. Из-за бархана, взметая стену песка, вылетел полицейский пикап. Он несся не разбирая дороги, как снаряд.

И в этот момент время сыграло со мной злую шутку. Оно замедлилось. Почти остановилось, как в тех киношных эффектах, когда надо растянуть момент. Я увидела Машу. Она стояла прямо на пути этой летящей смерти. Каким образом она там оказалась? Зачем? Почему не отошла?

– Маша! – рот открылся, но звука не было.

Кадр сменился. Я видела, как моя дочь – моя маленькая, упрямая, вечно сидящая в телефоне дочь – бросается вперед. Она хватала за руку какого-то оборванного мальчишку. Козы рассыпались в разные стороны. Как горох.

А потом джип перекрыл обзор. Это было самое страшное. Я не видела удара. Я видела только пыль и борт машины с надписью «Police».

– А-а-а! – Я заорала так, что горло обожгло.

Из-за того же бархана, как черти из табакерки, выскочили еще джипы и черный минивэн. Двери распахнулись, и на песок посыпались люди. Черная форма, маски, шлемы, короткие стволы автоматов. Спецназ. Или группа захвата.

Они обступили нас мгновенно, взяли в полукольцо, отрезая от шатров, от дороги, от того места, где только что стояла Маша.

– Маша!!! – я рванулась вперед.

Денис стоял рядом. Застыл с открытым ртом и просто смотрел на этот хаос бессмысленным, пустым взглядом. Как суслик в столбняке. У него случился тот самый ступор, о котором пишут в книжках: когда мозг отказывается верить в происходящее и просто вешает табличку «Технический перерыв».

Один из полицейских в черной маске рявкнул что-то в мегафон так, что уши заложило. Он повернулся к шатрам и заорал снова.

И тут началось. Сухой треск. Бах-бах-бах. Как будто дети петарды взрывают. Но это были не петарды. Это стреляли по-настоящему.

Толпа туристов – наше маленькое стадо в шортах и майках – взвыла. Кто-то завизжал так тонко и пронзительно, что у меня заложило уши. Люди бросились врассыпную, прячась за колеса джипов, падая в песок, закрывая головы руками.

Я пыталась пробиться. Я толкала какого-то мужчину, который загораживал мне проход.

– Пустите! Там мой ребенок!

Полицейские теснили нас. Жестко, прикладами, криками. Они сгоняли нас в кучу, как стадо баранов.

И тут Денис наконец-то включился. С лагом, с задержкой, но включился. Он перехватил Сашку, который уже орал в голос от страха, прижал его к себе одной рукой, а второй вцепился в меня.

– Аня, назад!

Он потянул меня к нашему джипу. Сильно, грубо.

– Пусти! – я билась в его руках. – Маша там! Ты что, ослеп?! Она там!

Но он тащил меня за машину, в укрытие. А в моей голове, заглушая выстрелы и крики, билась только одна мысль, пульсирующая, кровавая:

«Что с ней? Где она? Только бы живая… Господи, только бы живая…»

Мы рухнули в тень ближайшего джипа. Места там было мало – его уже оккупировали трое таких же «счастливчиков» из нашей группы. Две женщины и мужчина.

Мужчина сидел, прижав колени к груди, и смотрел в одну точку. Он хоть как-то держался. А вот женщины… У одной тушь потекла так, что она стала похожа на грустного клоуна из фильма ужасов. Чёрные дорожки на белом от страха лице. Вторая просто мелко тряслась, стуча зубами, как от холода, хотя на улице было плюс тридцать.

– Ну что там? – громким, срывающимся шепотом спросила «клоунесса», хватая меня за рукав. – Они ушли? Это террористы?

Я посмотрела на неё, но не увидела. В моей голове, вытесняя все остальные мысли, бился один вопрос: Маша. Где она?

Картинка, где она бежит за руку с тем мальчишкой, стояла перед глазами. Она же одна там. Совсем одна. Среди чужих людей, под пулями. Может, её уже ранили? Может, она лежит там, в песке, и зовет меня?

Я хотела ответить, но горло перехватило спазмом. Словно туда набили сухой ваты. Я только мотнула головой и отвернулась.

Стрельба снаружи стала плотнее. Громче. Если раньше это были одиночные хлопки, то теперь воздух рвали длинные, злые очереди. Грохот стоял такой, что казалось, перепонки вот-вот лопнут. Я инстинктивно зажала уши ладонями, сжавшись в комок.

Сашка орал. Он визжал в голос, захлебываясь слезами. Денис, бледный как стена, пытался его успокоить.

– Саш, тихо… ну тихо… всё хорошо… – бормотал он. При этом он похлопывал сына по спине, но делал это настолько неуклюже, как будто пытался прогнать икоту.

У него это получалось так же «эффективно», как тушить пожар бензином. Сашка чувствовал панику отца, и от этого орал ещё громче.

Меня это просто взбесило. Хотелось заорать: «Да сделай ты хоть что-нибудь нормально! Ты мужик или кто?!» Но я вовремя прикусила язык. Скандал под пулями – это уже перебор даже для нас. Истерика сейчас – непозволительная роскошь.

Я выхватила Сашку из рук мужа. Рывком прижала к себе, зарывшись лицом в его мокрую, пахнущую детским потом и солнцезащитным кремом макушку.