Александр Клепиков – Спектр пяти башен (страница 2)

Ник отвернулся.

– Там же, где и все. Кого убили твари, кого – свои.

– Свои?

– Не спрашивай, Рэй. Не сейчас.

Рэй спрятал фото в нагрудный карман, ближе к сердцу.

– Когда?

Ник покачал головой.

– Когда поймёшь, что твари – не самое страшное, что есть в этом мире.

Он протянул Рэю ещё один магазин, уже третий.

– Иди. И вернись.

Рэй кивнул и вышел.

Перед выходом он задержался в тамбуре. Посмотрел на свои руки – пальцы чуть дрожали. Не от страха. От предчувствия.

Семь лет он выходил за периметр. Сначала учеником, потом бойцом, потом командиром группы. Видел, как умирают друзья. Видел, как твари разрывают людей на части. Видел такое, о чём не расскажешь даже Нику.

Но сегодня было что-то другое. Сегодня воздух пах иначе.

Шлюз открылся, и Рэй шагнул наружу.

Пустошь встречала серым небом и кислым ветром.

За периметром всегда дул ветер. Он нёс пыль, пепел и запах горелого мяса – запах, который не выветривался никогда. Говорили, так пахнет смерть. Рэй не знал. Он привык.

Группа двинулась вдоль восточного сектора. Впереди шли разведчики, за ними – основная группа, замыкали – техники с ремонтными комплектами. Рэй шёл в середине, как всегда. Не герой, не трус. Просто тот, кто делает свою работу.

Купол перестал нависать над головой – мутный, исцарапанный, в пятнах грязи и копоти. Где-то там, внутри, были башни. Красная, Синяя, Зелёная, Жёлтая, Фиолетовая. Пять цветов, пять судеб. Рэй никогда не был в других башнях. Говорили, там всё по-другому. Но ему было всё равно. Его дело – охранять.

Они прошли мимо кладбища тварей. Груда тел, сваленных в яму – десятки, может сотни. Некоторые уже разлагались, некоторые были свежими. Рэй старался не смотреть, но краем глаза всё же зацепил одну – у неё на шее был обрывок ткани. Красной.

Он отвернулся и ускорил шаг.

– Стой, – шепнул наушник.

Группа замерла.

Впереди, метрах в пятидесяти, что-то шевелилось. Серая масса, ползущая по руинам. Рэй поднёс бинокль к глазам.

Тварь.

Одна. Маленькая. Может, детёныш.

– Вижу цель, – раздалось в рацию.

– Уничтожить.

Рэй вздохнул и нажал на спуск вместе с остальными.

Несколько очередей прошили серую массу. Та дёрнулась и затихла.

– Готово.

– Принято. Двигаем дальше.

Они прошли мимо тела. Рэй старался не смотреть. Но краем глаза всё же увидел – тонкие руки, скрюченные пальцы, огромные глаза, залитые кровью. И почему-то показалось, что тварь была маленькой. Очень маленькой. Почти ребёнок.

Он отогнал мысль. Твари – не люди. Твари – враги. Так учили. Так говорил Хромос. Так написано в уставе.

Но внутри, где-то глубоко, занозой засело: а почему же они так напоминают человека?

Ремонт затянулся до вечера.

Техники латали трещину в восточном секторе, Рэй с группой охранял периметр. Твари больше не лезли. Может, почуяли, что здесь опасно. Может, готовились к ночной атаке.

Рэй сидел на обломке бетона и смотрел на купол. Снаружи он казался другим – не защитой, а клеткой. Серой, мутной, бесконечной клеткой, из которой нет выхода.

Солнце – если это можно было назвать солнцем – садилось за горизонт, окрашивая небо в грязно-оранжевый цвет. Рэй смотрел на закат и думал об отце. Тот тоже любил смотреть на закаты. Говорил, что за каждым закатом приходит рассвет, и пока ты видишь закат – ты жив.

– Командир, – позвал Гром. – Глянь.

Рэй подошёл.

Гром показывал на землю. Там, в пыли, лежала тварь. Мёртвая. Но не такая, как те, кого они убивали раньше.

У неё не было ран.

– Как думаешь, от чего сдохла? – спросил Гром.

Рэй наклонился. Присмотрелся.

Тварь была старой. Очень старой. Шерсть седая, кожа морщинистая, глаза закрыты. И на шее – жетон.

Красный жетон. Такой же, какой носил Рэй.

– Это… – начал Гром и осекся.

Рэй молчал.

Он смотрел на жетон и не мог пошевелиться. Такие жетоны выдавали только бойцам Красной башни. Только своим. Только людям.

Он протянул руку и осторожно перевернул жетон. Номер 518.

Рэй знал этот номер. Это был Кейн – боец из третего взвода, пропавший два года назад. Считался погибшим. Героически пал в бою с тварями. Так было написано в рапорте.

А он лежал здесь. Седой, старый, мёртвый. С жетоном на шее.

– Командир… – Гром отступил на шаг. – Это же…

– Молчи, – перебил Рэй. – Никому ни слова.

– Но…

– Я сказал – молчи.

Гром заткнулся. Рэй стоял и смотрел на мёртвую тварь с номером 518 на шее. В голове было пусто. Только одна мысль, тяжёлая, как бетонная плита:

Если они носят наши жетоны… кто же мы тогда?

Он вспомнил утренние слова Грома. Про учёного из Синей башни. Про бывших людей. Про мутацию, которая не убивает разум.

Значит, правда. Всё правда.

– Закапываем, – сказал Рэй глухо. – Здесь.

– Но командир, положено…

– Здесь, я сказал.

Они вырыли яму обломками арматуры. Рэй сам опустил тело в землю. Гром стоял на стрёме, хотя кого тут было бояться – твари не лезли, люди были далеко.