Александр Кифф – Рок-соната "Баркентина Кейф". Part II - Andante: За 80 песен вокруг света (страница 7)
— Можно взглянуть?
Серж подумал. Внимательно посмотрел на компанию: трое парней, выпивали, но смотрели добродушно. Расчехлил гитару и протянул светловолосому парню, который задал вопрос. Он осторожно взял инструмент. Провёл пальцами по струнам, прислушался.
— Хороший инструмент. Гриф удобный, струны живые. Чувствуется, что играете не первый день.
— Постоянно играем.
— А где?
— В Москве, в переходах, — честно сказал Серж. — На Арбате пробовали, но там пока не идёт.
— Бывает, — кивнул светловолосый. — Арбат — место тяжёлое. А вы откуда сами?
— С Дальнего Востока, — сказал я. — Из Комсомольска-на-Амуре.
Парни переглянулись. Один из них присвистнул:
— Ничего себе. Далеко забрались.
— Мечта, — усмехнулся Серж.
— Пересаживайтесь к нам, — предложил светловолосый. Компания задвигалась, освобождая место.
Отказываться было неудобно — да и не хотелось. После недель в переходах сидеть в тёплом кафе, с нормальными людьми… Это было почти как возвращение к жизни. Только мы устроились, как перед нами появились две стопки.
— Давайте, за знакомство, — сказал наш собеседник. — И что за мечта такая из самого Комсомольска-на-Амуре? Если не секрет, конечно?
Серж отломил кусочек хлеба:
— Мечта простая. Хотим, чтобы нашу музыку услышали. Не в переходе, не за пятаки, а по-настоящему.
— В Москве? — уточнил один из парней.
— А где ж ещё, — пожал плечами Серж. — Там, дома, мы всё, что могли сделали.
— И как, получается?
— Пока не очень, — честно признался я.
Третий парень, до этого молчавший, поинтересовался:
— А чего именно играете? Своё?
— И своё, и каверы, — ответил Серж. — Своё пока не идёт. Люди не понимают. А каверы — да.
— Спойте что-нибудь. Из своего.
Серж повернулся ко мне:
— Что спеть?
— Давай «Звезду».
Он провёл рукой по струнам, утвердительно кивнул и запел:
В кафе стало тихо. Даже официантка замерла. Компания слушала серьёзно, не отрывая взгляда. Никто не улыбался, не переглядывался — просто слушали.
— Это вы сами написали? — спросил светловолосый, когда песня закончилась.
— Ага, — кивнул Серж, чуть смущаясь. — Наша.
— Хорошая песня. Честная.
Светловолосый потянулся за сигаретами, закурил:
— Не идёт своё, говорите? Это потому, что не там играете.
— А где надо? — спросил я.
— Не знаю, — честно ответил он. — Где слушают. Как мы сейчас. А в переходе… там другие правила. Там надо цеплять с первых секунд, чтоб человек споткнулся и остановился. А ваша песня — она раскачивает постепенно. Её слушать надо, а не пробегать мимо.
— Спасибо, — сказал Серж. — Это… это нам важно было услышать.
— Да ладно, — отмахнулся парень. — Я ж не критик, я сам музыкант. Просто поделился, что почувствовал. Споёте ещё? Только давайте сначала выпьем. За вашу музыку.
Разлили. Выпили. Закусили остывшим уже шашлыком, но он всё равно был вкусным. И как-то само собой разговорились. Уже не про Москву, не про переходы — про своё, наболевшее. Про наших, которые остались там. Про тех, кого нам сейчас не хватало.
— У нас барабанщик был, Женёк, — говорил Серж, глядя в окно. — Золотой человек. Играл так, что мурашки по коже. Мы с ним на одной волне были. Без слов понимали друг друга. Он с нами на фестиваль ездил. Там такой отрыв был — до сих пор вспоминаем.
— А чего не с вами? — поинтересовались ребята.
— А Гром? — напомнил я.
— Гром… — Серж покачал головой. — Гитарист наш. Многому он нас научил.
— Ребята, вы только никуда не уходите, — перебил нас светловолосый. — Мы сейчас подойдём.
Он, вместе с товарищами удалился куда-то в сторону служебного входа.
— Куда это они? — поинтересовался я.
Серж пожал плечами. Он сидел, откинувшись на спинку стула, и смотрел в одну точку. Сейчас он был где-то далеко. Там, где его песни наконец-то услышали. Я хотел его окликнуть как заиграла музыка.
Мы повернулись и обомлели. На сцене, куда мы даже не смотрели всерьёз, стояли наши собеседники. Светловолосый поприветствовал посетителей, а потом добавил, глянув в нашу сторону:
— А эта песня специально для наших друзей с Дальнего Востока.
И они заиграли. О чём-то простом и важном. О дороге. О тех, кто ждёт. О том, что не надо сдаваться.
Серж сидел не двигаясь. Смотрел. И в какой-то момент я заметил, что у него глаза блестят. То ли от света, то ли от чего-то ещё.
— Слышишь? — шепнул он, не поворачиваясь.
— Ага.
— Это для нас.
Когда мы собрались уходить, за окнами начинало темнеть.
— Заходите, если что, — сказал светловолосый на прощание. — Мы тут почти каждый вечер. Будете в Посаде — заглядывайте. Может даже споём вместе.
— Обязательно, — кивнул Серж.
Ночной воздух после прокуренного кафе показался невероятно свежим. Где-то вдалеке лаяли собаки, светились окна частных домов.
— Хороший вечер, — сказал я.
— Да, — отозвался Серж. Он нёс гитару и улыбался чему-то своему. — Знаешь, что я понял?
— Что?