Александр Кифф – Рок-соната: "Баркентина Кейф". Part 1. Allegro. Стая белых облаков (страница 10)
— Откуда такая уверенность?
— Не знаю. Просто... он ведь всё видел. Зачем мы ему? Но он остался. И даже стал учить нас. Думаю, не просто так.
Серж задумался.
— А может, он устал играть сам с собой, — сказал Игнат. — Музыка ведь не терпит одиночества.
— Может - может, — проворчал Серж. — Сказал, что придёт? Вот и посмотрим. Давайте, до завтра.
Riff №4: Лев.
* * *
Мы гадали, придет ли Гром. Этот рыжий призрак вчера появился, сказал всё, что думает о нашей игре, и исчез в темноте коридора. Правда, с обещанием вернуться.
— Интересно, он всегда такой? — размышлял вслух Игнат.
— Какой? — решил уточнить Серж.
Игнат пожал плечами.
— Такой… которого хочется спросить: «Ну как?» — а ответ услышать боишься.
— Думаю, да, — ответил Серж. — Иначе бы не сказал «слишком» сто раз за час.
— А мне этот Дима понравился, — сказал я. — Он хотя бы честный. Не то что те, кто кивает, а про себя думает: «какой же ты убогий».
— Ты про кого? — насторожился Игнат.
— Тебе точно не о чем беспокоиться.
Вроде бы с Громом было не просто, но почему-то хотелось, чтобы он вернулся.
Дверь распахнулась. Гром?
По залу шли двое — вылитые злодеи из «Один дома». Один высокий, худой, с длинным носом. И коротышка с цепким взглядом.
Мы наблюдали за приближением незнакомцев. Серж напрягся, потом шагнул вперёд:
— Кто вы?
— Не ваше дело, — усмехнулся коротышка.
Мы переглянулись. У Сержа отвисла челюсть ровно настолько, что туда можно было положить медиатор.
— В смысле? — я вышел из-за его спины.
— В смысле, я — Матвей, — высокий уже поднялся на сцену. — А это Аркаша, — он кивнул ы сторону коротышки. — Мы — группа «Не ваше дело».
До нас дошло — они троллили. Конечно, с таким названием грех не подшутить над теми, кто даёт возможность. Мы с Игнатом переглянулись. В его глазах читалось: «А у нас так не получится». В моих: «„Акцент", какая уж тут шутка».
— «Не ваше дело»? Я слышал о вас, — сказал, выходя из-за кулис, Дима-Гром. Там, оказывается, был отдельный вход. Теперь понятно, как он вчера внезапно появился.
— Но вы же уехали?
Матвей развел руками:
— Было дело, когда «Не ваше дело» — он хмыкнул каламбуру, — тусовались в Москве, а потом, вообще в Швецию рванули.
— В Москве? — спросили мы с Сержем одновременно.
— В Швецию? — добавил Гром.
— А там тоже пьют? — отложил гитару в сторону Игнат. — Я слышал, у них абсент особенный. Алкогольный туризм, культурный обмен.
Матвей посмотрел на него с уважением. Видимо, Игнат задал правильный вопрос. Единственный важный вопрос в этой ситуации.
— Ага, — кивнул Матвей. — И пьют, и рок-н-ролл, и рыжие девушки с викингами и гитарами. А на самом деле...
Пока он подбирал слово, подхватил Аркаша:
— Оказалось, что там тоже деньги платить надо. Мы альбом начали писать. А потом: денег нет, визы нет и местные…
Аркаша замолчал. Я ждал — что же там у них было с местными?
— Местные, как-то без нас прекрасно живут, — закончил Матвей, покосившись на Аркашу. — В итоге — вышвырнули нас.
Музыканты из «Не вашего дела» превосходно дополняли друг друга — один задавал тон, второй добивал деталями.
— Теперь вот решили вернуться на историческую Родину. Увидели ваше объявление — стало интересно, кто тут еще с ума сходит.
— Фух, — выдохнул Серж. — А я уж думал, сейчас придется объяснять, почему мы тут дымим как паровозы.
— Мы думали, — честно признался я, — что вы из ДК, работники...
— А мы и есть работники, — ухмыльнулся Матвей. — Бюро добрых услуг. Услуга первая: составить компанию в бессмысленном музицировании.
— А вторая? — спросил Гром.
— Не дать вам разбежаться, когда всё надоест.
— Третья? — подключился я.
— Третья будет, когда до неё доживём. Пока работаем над первыми двумя.
Все засмеялись. Сигаретный дым над сценой стал гуще, а атмосфера своей.
Серж, как организатор всего этого безобразия, представил нас по очереди. Игнат важно кивнул, я помахал рукой, Гром покосился на Игната и ограничился коротким «Дима».
Потом Сергей рассказал про фестиваль и что для получения репетиционной базы нужно представить программу Комитету по делам молодёжи.
— Знакомая песня, — вздохнул Матвей. — Нас тоже база интересует. Мы вообще-то по объявлению пришли, думали, может, вольемся в какой-нибудь коллектив. А у вас своя тусовка, да ещё и с фестивальными амбициями.
— А если мы к вам всё же прибьёмся? — спросил Аркаша. — Репетировать вместе. Не против?
— Да без проблем, — сказал Серж. — Место есть. А опыт прожжённых музыкантов нам не помешает.
— Прожжённых? — усмехнулся Матвей. — Это мягко сказано. Мы не просто прожжённые — мы горели. В прямом смысле. В Москве у нас комбик загорелся.
— Прямо на сцене? — Игнат сделал большие глаза.
— Не. На улице. Только включились, а из него как повалит дым. Люди думали — спецэффекты.