Александр Делинский – Тени под куполом.Сломанный рай.Книга 1 (страница 7)
– Я не сплю, – шепчу я. – И не хочу.
Тишина.
И вдруг – ответ, не цифровой, не записанный:
Слова рождаются где-то между звуками, и от них идёт холод, настоящий, физический.
Браслет на руке реагирует вспышкой света, но я не прикасаюсь к нему – просто стою и слушаю.
Из-за угла выходит дрон-патруль.
Он зависает в воздухе передо мной, поворачивая оптический блок.
Красный луч скользит по лицу, по ладоням, по горлу.
Сканирование должно занять секунду – но время тянется.
– Всё в порядке, – произношу я вслух. – Система просто устала.
И, не понимая почему, улыбаюсь.
Дрон зависает.
Луч замирает у самого глаза – и… гаснет.
Он делает пол-оборота, зависает ещё миг – и отлетает прочь, не завершив протокол.
Воздух рядом словно расправляется.
Я чувствую, что это я – невольно – остановила его.
Не приказом, не мыслью даже – каким-то внутренним вибрированием, которое идёт не из головы, а глубже, из груди.
Звук в голове – чужой, но тёплый.
Голос, похожий на женский, тихий, будто через сон.
Я оглядываюсь – никого.
Только огни дронов вдали и отражение звёзд на искусственном небе.
Город снова начинает жить, как ни в чём не бывало.
Но я понимаю: с этого момента он
Как будто в его безупречной программе появилась мелкая ошибка, и эта ошибка носит моё имя.
Дальше улица уходит вниз, туда, где свет становится мягче, где город будто сам себя убаюкивает.
Я иду по стеклянному настилу – подо мной длинный зал, залитый голубоватым сиянием.
В нём стоят ряды прозрачных капсул, похожих на соты.
В каждой – человек.
Они спят с открытыми глазами.
Их зрачки медленно двигаются, как у тех, кто видит сны, но на лицах нет ни боли, ни радости, ни воспоминания.
Голос Оракула скользит по воздуху, мягкий, почти шепчущий.
Я наклоняюсь, смотрю на одно из лиц – молодая женщина, почти девочка.
На её шее татуировка с символом солнца, и рядом – крошечный датчик, мерцающий ровным светом.
На экране рядом вспыхивает строка:
Но глаза её двигаются слишком быстро, как будто видят что-то другое.
Не море. Не свет.
Я прикасаюсь к стеклу капсулы – и чувствую, как ток пробегает по пальцам.
В голове рождается тихое эхо:
Едва слышно, как дыхание.
Я отдёргиваю руку.
Галерея гудит, будто просыпается.
Свет в дальних секциях мигает, дроны опускаются вниз, фиксируя неполадки.
На полу вспыхивает жёлтая разметка: «Постороннее присутствие в секторе.»
Я прячусь за колонну.
Сердце колотится так, что кажется, его слышит весь купол.
И тут снова – тот самый шёпот.
Не от Оракула.
Не из браслета.
Из глубины.
В этом голосе нет угрозы.
Но есть что-то древнее, холодное, как ледяная вода под тонким льдом.
Сонные не двигаются, но мне кажется – я чувствую их взгляды, как если бы сотни невидимых глаз наблюдали за мной через стекло.
Я бегу.
В коридоре стены кажутся живыми, дышащими.