Агата Чернышова – Измена с прошлым. Не устоял (страница 1)

Агата Чернышова

Измена с прошлым. Не устоял

Глава 1

Моё утро начинается с ритма, отчеканенного тринадцатью годами брака.

Кружевная свадьба. Кружева должны оградить семью от чужих интриг и злобных взглядов, так я прочла в каком-то женском интернет-издании.

Тринадцать лет — боже, какая я старая!

Хотя из зеркала на меня смотрит подтянутая дамочка под сорок, вполне себе привлекательная и сексуальная.

И совсем не кажущаяся в свои тридцать восемь матерью солидного семейства!

Я не выгляжу ровесницей старшей дочери, конечно, но вполне себе её старшей сестрой. Она и привыкла называть меня по имени с того самого времени, когда тринадцать лет назад узнала, что я ей не родная.

Мы с Пашей это и не скрывали. Как и то, что мать-кукушка бросила её и мужа, укатив в беззаботную жизнь.

Правда, сказали об этом мягко и тогда, когда Катя могла это понять. Пару лет назад.

Шипение на кухне отвлекает меня от зеркала в ванной.

Звук кофемолки — это наш утренний камертон. Запах зерновой арабики — наш запах.

Из детской доносится приглушённый спор: Вера, моя шестилетняя вселенная, уговаривает плюшевого диплодока пойти в сад.

Я возвращаюсь на служебный пост.

Стою у плиты, левой рукой помешиваю овсянку с яблоком, правой — листаю график поставок на планшете. Автоматизм. Уютный, надёжный автоматизм.

И мир вертится как надо.

— Мам, а папа точно-точно приедет на концерт? Завтра? — Возле моего локтя возникает Вера, с одним синим носком на ноге и взъерошенными волосами цвета спелой пшеницы.

Я наклоняюсь, целую её макушку, вдыхая запах детского шампуня и сна.

— Солнышко, он же обещал. Он всегда приезжает, когда обещает.

И это правда.

Паша — человек слова.

Камень. Наша крепость.

Мы её строили долго, кирпичик за кирпичиком: после его болезненного развода, через сложности с маленькой Катей, через рождение Веры. Мы выстроили её. Я в это верила.

На ноутбуке, что стоит на кухонном островке, тихонько «плюётся» уведомление. Я не хочу отвлекаться.

Какая-то проблема. По работе, вероятно, я стою накануне большого проекта, постоянно приходится заниматься то одним, то вторым.

И хоть нас там целая команда, я обещала семье, что не забуду о них.

С Катей сейчас сложно выстроить мостики — переходный возраст.

Но я вынуждена посмотреть.

Новое письмо.

Отправитель: noreply@mailserver.com. Неизвестный, значит.

Тема: «Чтобы вы знали».

Обычный спам, наверное.

Палец уже тянется к кнопке удаления, но что-то в последний момент, похожее на слабый разряд тока, останавливает.

Не та строчка.

Не «СРОЧНО! ВЫ ВЫИГРАЛИ!», не «Акция только сегодня!».

Просто… «Чтобы вы знали». Холодная, почти врачебная констатация.

Я открываю письмо. И воздух сходит с кухни.

Там нет текста. Ни единого слова. Только одна фотография, встроенная в тело письма.

Паша. Мой Павел.

Он в светлом, знакомом до боли лобби «Серебряной башни».

Там проходят его важные встречи. Он в своём лучшем костюме, том самом, синем, который так подходит к его глазам.

И он улыбается. Одними кончиками губ, чуть снисходительно. И всё же вижу по чуть прищуренным глазам, по складке возле угла рта, что он рад. И немного удивлён.

Не так, как он улыбается мне.

Не так, как Вере.

Это другая улыбка — приглушённая, какая-то… интимная. Он слегка наклонился к женщине рядом.

К Марине.

Её я узнаю мгновенно.

Не по старым фотографиям.

Она почти не изменилась.

Та же изящная посадка головы, тот же взгляд снизу вверх, который когда-то, должно быть, сводил его с ума.

На ней элегантное серое платье и бейджик на груди.

Не гостя. Сотрудника.

«Ресепшен», — прошивает мозг ледяная игла.

Он же говорил о новом проекте с фирмой из «Серебряной башни».

Говорил, что там «своя атмосфера» и «приходится подолгу засиживаться».

Кровь отливает от лица, ударив где-то в подложке. В ушах звенит.

Она вернулась.

Несколько месяцев назад.

И он знал. Он виделся с ней. Тайком. Смотрел на неё вот так.

Я впиваюсь взглядом в пиксели.

Расстояние между ними — полшага, но энергия в кадре, эта невидимая нить, что тянется от его склонённой головы к её приподнятому лицу, стирает все сантиметры.

Они в своём коконе.

В капсуле из общего прошлого, из которого меня исключили навсегда.

Которое, я так думала, затерялось в его памяти, потускнело, покрывшись пылью из боли, что Марина принесла ему разводом. Предательством.

Оказалось, боль со временем проходит?