А. Н. Берег – Темный Властелин. Уволен за неэффективность (страница 1)

А. Н. Берег

Темный Властелин. Уволен за неэффективность

ПРОЛОГ. В котором главный герой просыпается, а мир его не помнит

Черный мраморный саркофаг раскололся с таким звуком, будто кто-то откупоривал двухтысячелетнее шампанское. Азазель, Темный Властелин, Повелитель Трех Морей и Верховный Архимаг Хаоса, открыл глаза. Первое, что он увидел, — пыль. Много пыли. Она висела в воздухе густыми клубами, словно сама Смерть решила накурить в его усыпальнице.

Второе — свет. Мерзкий, белый, беспощадный свет, который лился откуда-то сверху. За пятьсот лет заточения он отвык от света. Его тренированные глаза, привыкшие различать оттенки тьмы, сейчас слезились и норовили вытечь обратно в череп.

— Чтоб тебя… — прохрипел Азазель и закашлялся.

Голос звучал как скрежет камня о камень. Пятьсот лет без практики — это вам не шутки.

Он приподнялся на локтях и осмотрелся. Саркофаг был разрушен. Но не от времени — он был взломан изнутри. Азазель помнил это усилие. Последнее, что он сделал перед тем, как его заточили — вложил частицу своей души в заклинание пробуждения. Оно должно было сработать через пять веков, когда печать ослабеет.

Что ж, оно сработало. Но что-то было не так. Вместо величественного чертога с факелами и черепами он лежал в каком-то… подвале. Вокруг валялись битые кирпичи, гнилые доски и — что вызвало у Властелина искреннее недоумение — пластиковая бутылка с надписью «Coca-Cola».

— Что за ересь? — Азазель взял бутылку, повертел в руках. — Стекло не бьется… Жидкость черная, пахнет сладким. Зелье? Или…

Он понюхал. Пахло карамелью и сахаром. Отвратительно.

— Колдовство низшего порядка, — вынес вердикт Повелитель и отбросил бутылку в угол.

Он встал. Ноги слушались плохо. Мышцы атрофировались. Его величественный черный балахон, расшитый золотыми рунами, превратился в грязные тряпки. Корона с рубином «Кровь Миров» куда-то пропала.

— Ничего, — процедил он, опираясь о стену. — Сила вернется. Скоро я снова буду…

Договорить он не успел. Сверху раздался звук. Странный, ритмичный, механический. Что-то вроде… музыки? Но какой-то убогой, без душ, без скрипок.

Будущее. Пятьсот лет — это много. Мир изменился. Азазель улыбнулся. Он любил изменения. Особенно если ими можно управлять.

Он медленно побрел вверх по каменной лестнице, туда, где виднелся свет. Лестница вывела его в большой зал.

Когда-то здесь был главный вход в его цитадель — «Врата Вечной Ночи». Десять метров черного мрамора, украшенные барельефами павших героев и статуями крылатых демонов. Сейчас…

Сейчас здесь был торговый центр. Азазель замер на пороге, хлопая глазами. Потолки — стеклянные. Вместо факелов — какие-то светящиеся трубки. Пол — разноцветная плитка. Вокруг — десятки людей (людей!) снуют туда-сюда, таская пакеты, сумки, странные коробки.

— Внимание, — раздался приятный женский голос из ниоткуда. — Второй этаж, отдел мужской одежды. Скидки на костюмы до 30 процентов.

Азазель вздрогнул.

— Кто здесь? — прошипел он, оглядываясь. — Выходи, трус! Сразимся в честном бою!

На него обернулась какая-то женщина с тележкой, полной продуктов.

— Чего? — спросила она.

— Я вызываю тебя на дуэль, жалкая смертная! — рявкнул Властелин, выбрасывая вперед руку. — Пламя Ада, слушай меня!

Ничего не произошло. Женщина смерила его взглядом с ног до головы: грязный балахон, спутанные волосы, сияющие красным глаза.

— Очередной бомж, — вздохнула она и покатила тележку дальше. — Охрана! У нас тут алкаш из подвала вылез!

Азазель опешил. Бомж? Алкаш? Его — Темного Властелина, перед которым трепетали королевства — назвали алкашом?! Он попытался призвать молнию. Ничего. Попытался открыть портал в Бездну. Тишина. Попытался хотя бы просто заставить свет потускнеть. Свет не потускнел. Зато где-то наверху замигала лампа.

— Технические неполадки на третьем этаже, — сообщил голос. — Приносим извинения.

Азазель рухнул на колени посреди торгового центра и завыл. Не от боли — от унижения. Пятьсот лет он ждал этого момента. Пятьсот лет он копил ненависть, злобу и жажду мести. И ради чего? Чтобы какой-то голос из динамика сообщал о скидках на костюмы?

— Властелин возвращается… — прошептал он, глядя в стеклянный потолок. — Но где моя армия? Где мои слуги? Где… где мой трон?!

Он посмотрел в центр зала. Там, где раньше возвышался его черный трон из костей побежденных врагов, сейчас стояла… большая желтая буква «М» и продавали мороженое.

— Нет, — прошептал Азазель. — НЕТ!

Из раздумий его вывел грубый окрик:

— Эй, чучело! Стоять!

Азазель поднял голову. К нему приближались двое мужчин в странной черно-белой форме. На поясах — какие-то железки. На головах — блестящие черные кепки с надписью «Security».

— Ты откуда вылез? — спросил один, здоровенный детина с квадратной челюстью. — Жить надоело?

— Я — Темный Властелин, — процедил Азазель, поднимаясь. — И я требую, чтобы вы преклонили колени.

Охранники переглянулись.

— Мент, — сказал второй, тощий и с хитрыми глазами. — Точно мент. Или шиз.

— Он не при делах, — усмехнулся детина. — Просто псих.

— Я — Азазель! — заорал Властелин, брызгая слюной. — Я разрушал города! Я повелевал демонами! Я…

Договорить он не успел. Охранник тощий щелкнул пальцами, и откуда-то сверху прибежали еще двое таких же. Вчетвером они скрутили Азазеля, прижали лицом к холодному кафельному полу и заломили руки за спину.

— Пластиковые стяжки, — скомандовал детина.

— Да пошли вы… — прохрипел Властелин. — Вы даже не представляете, на кого подняли руку…

— Заткнись, Гэндальф недоделанный, — огрызнулся тощий. — Сейчас в ментовку отвезем, там разберутся.

Азазеля подняли, выволокли из торгового центра и запихнули в странную машину с желтыми буквами «Полиция».

Он сидел на жесткой скамейке, связанный пластиком, и смотрел в маленькое зарешеченное окно. Город за окном был огромен. Стекло, бетон, свет, реклама. Люди куда-то бежали, что-то говорили в маленькие черные прямоугольники, тащили пакеты.

Никто не носил мечи. Никто не ездил на лошадях. Никто не знал магии. И никто — НИКТО — не знал его. Азазель закрыл глаза.

— Я вернусь, — прошептал он. — Вы еще пожалеете. Все вы.

Машина тронулась.

ГЛАВА 1. В которой Темный Властелин знакомится с бюрократией и проигрывает

Отделение полиции встретило Азазеля запахом дешевого кофе, казенных духов и чужой беды. Его провели в комнату, усадили на стул и оставили одного на полчаса. Пластиковые стяжки с рук сняли, но наручники надели. Железные, настоящие. Азазель дернул — не поддаются.

— В мое время, — пробормотал он, — наручники были магическими. И их можно было разорвать силой мысли. А это… просто железо. Примитивное железо.

Он попытался нагреть металл огненным заклинанием. Ничего не вышло. Вообще ничего. Даже искры.

— Магия не работает, — с ужасом понял Властелин. — Совсем.

Он прикрыл глаза и сосредоточился. Попытался ощутить внутренний источник силы. Тот самый, который питал его века. Тишина. Где-то глубоко внутри что-то мерцало — еле заметная искорка. Но это было всё. От океана силы осталась лужица.

— Пятьсот лет заточения истощили меня, — прошептал Азазель. — Нужно время. И еда. И жертвоприношения. Хотя бы курица.

В этот момент дверь открылась, и вошел полицейский. Он был молод, лысоват, с усами и совершенно уставшим взглядом. Форма сидела на нем мешковато. На груди бейджик: «Лейтенант Петров».

— Здравствуйте, — сказал Петров, садясь напротив. — Я лейтенант Петров. Вы находитесь в отделе полиции №... Ладно, неважно. Как вас зовут?

— Азазель.

Петров поднял бровь.

— Фамилия?

— Я — Темный Властелин. У меня нет фамилии. Есть титулы. Повелитель Трех Морей. Верховный Архимаг Хаоса. Уничтожитель…

— Стоп-стоп-стоп, — Петров поднял руку. — Давайте без театра. Документы есть?

— Документы? — Азазель искренне не понял. — Какие документы?