А. Н. Берег – Темный Властелин. Уволен за неэффективность (страница 4)

— Ты философ? — спросил парень.

— Я — Темный Властелин.

— А, ну тогда понятно. Слушай, помоги мне с пивом. Там ящик тяжёлый.

Азазель помог. К концу рабочего дня Властелин едва стоял на ногах. Его спина болела. Руки тряслись. Красные глаза слезились от яркого света магазина.

— Ты как? — спросил Михалыч.

— Я уничтожал города легче, — честно ответил Азазель.

— Привыкнешь. Держи.

Он протянул Властелину пятьсот рублей.

— Это… это всё? — опешил Азазель. — За четыре часа рабского труда?

— Полдня, — поправил Михалыч. — И это не рабство. Это подработка. Хочешь больше — работай полную смену. Но сначала надо оформить трудовой договор, медицинскую книжку и СНИЛС.

— Что?

— СНИЛС. Зелёная карточка. Не слышал? Ладно, завтра разберёмся. А сейчас вали. Мы закрываемся.

Азазель вышел из магазина с пятьюстами рублями в кармане. Пятьсот рублей. Это цена его достоинства.

Он посмотрел на бумажки. Какие-то странные, со странными рисунками и надписью «Билет Банка России».

— Бумажки, — прошептал он. — Я, Властелин Тьмы, торговал душами за золото. А теперь у меня в кармане пятьсот бумажных рублей.

Его желудок снова заурчал.

— Ладно, — вздохнул он. — Для начала поедим.

Рядом с «Семёрочкой» оказалась палатка с шаурмой.

— Шаурма, — прочитал Азазель. — Что за странное слово?

Он подошёл к палатке. Внутри стоял мужчина в грязном белом фартуке и резал мясо огромным ножом.

— Шаву хочешь? — спросил он.

— Что? — не понял Властелин.

— Шаурму. Будешь?

— Я… наверное, да. Что это?

Мужчина уставился на него как на инопланетянина.

— Ты с Луны свалился? Шаурма — это мясо, соус, овощи, всё в лаваше завернуто. Вкуснятина.

— Звучит варварски. Давай.

Через минуту Азазель держал в руках тёплый, пахнущий чесноком и мясом свёрток.

— Это… это еда? — спросил он, втягивая носом воздух.

— Нет, это шаурма, — устало ответил мужчина. — Ешь давай.

Властелин откусил. И мир перевернулся. Глаза закатились. Колени подогнулись. Он прислонился к фонарному столбу и застонал от удовольствия.

— Великий Хаос… — прошептал он с набитым ртом. — Что это за нектар? Это амброзия? Это пища богов?

— Это чесночный соус, — ответил продавец. — Скинь 300 рублей.

Азазель отдал три бумажки. Осталось двести. Он доел шаурму, облизывая пальцы. Потом посмотрел на оставшиеся деньги и понял: на эти двести рублей он не сможет ни купить нормальную еду, ни снять жильё, ни воскресить демона.

— Нужно больше, — сказал он себе. — Нужно работать. Много работать. А потом…

Он не знал, что «потом». Пока что план был прост: выжить. Ночь Азазель провёл на скамейке в парке.

Звёзды над головой были теми же. Те же созвездия. Та же луна. Но под ними всё стало чужим. Он лежал на деревянных досках, укрывшись старыми газетами (нашёл в мусорке), и смотрел в небо.

— Мои генералы, — прошептал он. — Где вы? Где Мормот, мой верный демон-полководец? Где леди Вельзевула, повелительница мух? Где чёрный дракон Зогар?

Тишина.

— Они предали меня? — подумал он вслух. — Или их тоже заточили? Или… или они тоже работают в «Семёрочке»?

Эта мысль показалась ему одновременно ужасной и смешной.

— Завтра, — сказал он себе. — Завтра я начну искать.

Он закрыл глаза и попытался уснуть. Но сон не шёл. Рядом кто-то ходил. Шуршали пакеты. Где-то лаяла собака. А через дорогу в круглосуточном магазине играла музыка.

— Пятьсот лет я спал в каменном саркофаге, — пробормотал Азазель. — И это было тише, чем сейчас.

Он перевернулся на другой бок, поджал колени к животу и закрыл глаза. И в этот момент — первый раз за пятьсот лет — он заплакал. Не от боли. Не от гнева. А от одиночества.

ГЛАВА 3. В которой Властелин встречает старого друга (и тот работает в IT)

Прошла неделя. Азазель освоился в «Семёрочке». Научился сканировать штрих-коды, отличать кефир от ряженки и не ругаться матом на покупателей (хотя очень хотелось). Валентина Петровна даже похвалила его за скорость.

— Ты, псих, а работаешь хорошо, — сказала она. — Оформляй документы, будешь официально.

— Я подумаю, — ответил Азазель, хотя думать он собирался совсем о другом.

Каждый вечер после работы он бродил по городу и искал следы магии. Ничего. Ни одного заклинания. Ни одного демона. Даже призраков не было — они, видимо, тоже ушли в IT.

Но сегодня всё изменилось. Азазель зашёл в метро. Не потому, что хотел куда-то поехать — у него не было денег на проезд. Просто эскалатор манил его. Огромная движущаяся лестница казалась ему порталом в другой мир. Он стоял наверху, смотрел, как люди заходят в вагоны, и вдруг… Магия.

Совсем слабая, еле уловимая. Но она была. Азазель замер. Закрыл глаза. Сосредоточился. Где-то внизу, в толпе, пульсировал слабый огонёк. Нечеловеческая энергия. Демоническая.

— Не может быть, — прошептал он.

Он побежал вниз по эскалатору, расталкивая людей.

— Простите! Извините! Властелин идёт!

— Псих, — сказал кто-то в ответ.

Он выскочил на платформу. Осмотрелся. И увидел его. Мужчина лет тридцати в дорогом костюме и с ноутбуком в руках. Обычный с виду офисный работник. Но Азазель видел то, что не видели другие: под костюмом угадывались очертания когтистых лап, а в глазах горел демонический огонь.

— Мормот? — тихо спросил Азазель.

Мужчина поднял голову. Уставился на грязного бомжа в синем фартуке «Семёрочки». И вдруг его лицо побледнело.

— Нет, — прошептал он. — Не может быть.

— Может, — ответил Азазель. — Я вернулся.

Мормот — бывший генерал демонов, ужас королевств, сокрушитель армий — отшатнулся и выронил ноутбук.

— Вы… вы живы? — спросил он.

— Как видишь.

— Но как? Печать должна была держаться ещё тысячу лет!