Злюся Романова – Зараза (страница 8)
Но как можно было не разглядеть, что это НЕ ПАЦАН?!
Я представлял себя этаким крутым альфа-самцом, защищающим честь мундира… А на деле получился здоровенный бык, нападающий на котёнка. Мля…
Мне еще повезло, что она так лихо от меня убежала. Если бы я её догнал и реально начал "воспитывать", как планировал… Даже думать страшно. Это был бы не просто конфуз – настоящее пятно на репутации размером с Красную площадь.
– Надо бы извиниться…
Мысль настолько противоестественная для моего эго, что мозг тут же попытался её заблокировать. Но совесть (оказывается, она у меня есть!) настойчиво твердила:
"Ты же не подонок в конце концов. Наорал, напугал… Не по-пацански!"
От этих грустных размышлений меня отвлек звонок. "Мама" – светилось на экране.
Я внутренне сжался. Моя горячо любимая матушка звонит в двух случаях:
Чтобы сказать, что я лучший сын на свете (1% вероятности)
Устроить допрос с пристрастием о моей личной жизни (99%)
– Тимурчик, как дела? – началось всё невинно.
– Нормально, – буркнул я, уже чувствуя подвох.
– Тимурчик, а ты когда к нам в гости приедешь? Так по тебе скучаю!
Ага, "скучаю". Перевод с мамского: "Когда уже внуков подаришь?"
– В ближайшие выходные планировал. Что-то случилось? – насторожился я.
– Нет-нет-нет! – затараторила маман. – Просто именно в эти выходные (совершенно случайно!)
"Ага, конечно", – мысленно фыркнул я. "Совпадение уровня "я просто проходила мимо роддома".
– …у нас в гостях будет моя давняя институтская подруга.
– И наверное не одна? – усмехнулся я.
– Ты угадал! – счастливо продолжила она. – Со своими дочерями!
Мне труба, подумал я. Одна дочь – ещё куда ни шло, но несколько? Это же как стая голодных стервятников накинутся!
– Да ты что?! – самым неискренним удивлением воскликнул я. – Как неожиданно!
– А они такие чудесные! – восторженно продолжила она. – Представляешь, три сестры, три красавицы: Даша, Маша…
– …и Глаша? – едва сдержал смех я.
– Почему сразу Глаша?! Саша! Александра!
– Александра, Александра… Этот город наш с тобой! – запел я всем известную песню.
– Не паясничай! – нравоучительно проговорила маман. – Ждём тебя в субботу в 18:00.
– Маааам…
– Не "мамкай"! – перебила она. – При твоей-то должности, с твоей-то внешностью… Да ты же мог бы хоть десять девушек на выбор иметь! Тебе уже 22… Я внуков хочу!
А вот и старая пластинка заиграла.
– Мам, ну какие внуки? Мне ведь не 42, а всего 22! Я сам ещё не до конца вырос, какие дети?!
– Ах, вот как?! – голос матери стал ледяным. – Ты что, мне внуков не хочешь подарить?
Тактическая ошибка. Пора переходить в контратаку.
– Хочу, но попозже! А любимая девушка у меня уже есть! – тут я непроизвольно вспомнил "мелкую заразу". Ну а что?
Девушка – стремная немного, но девушка.
Брейк-данс – у всех есть свои изюминки.
Нос мне разбила – значит, можно на чувстве вины сыграть.
Идеальный кандидат в невесты? Ответ очевиден!
– О-о-о! – шокированный голос маман. – А кто она? Как зовут? Где учится?
Мозг лихорадочно заработал.
– Эээ… Ульяна Петрова. Брейк-дансом занимается. Учится в спортивном училище, – выдал я краткий отчёт.
– Брейк-дансом?! Учится в спортивном училище?! – мама слегка охладела. – Ну… ладно. Главное, чтобы девушка хорошая была.
– Очень хорошая! – уверенно заявил я. – И мне очень нравится.
Пауза.
– Значит, привози свою "очень хорошую" девушку в эту субботу. Будем знакомиться.
Мозг начал лихорадочно соображать:
Где мне за три дня найти эту Ульяну?
Как уговорить её пойти на ужин к моей маме?
Что делать, если она снова начнёт бить меня по рёбрам?"
– Я подумаю.
– …ЧТО?!
– Ничего, мам, шучу.
– Если не привезешь – будешь ужинать с Дашей, Машей и Глашей… тьфу, Сашей. – голос матушки зазвенел сталью. – С каждой. В отдельности.
Затем тон внезапно смягчился до медового:
– До субботы, дорогой. Береги себя.
– И ты себя береги!
Тяжелые мысли, как назойливые мухи, кружили в моей голове всю неделю. Каждый день начинался с одного и того же – я просыпался, смотрел в зеркало на свой почти заживший нос и снова прокручивал в голове тот злополучный день.
"Как же так вышло?" – этот вопрос преследовал меня даже во сне.
Работа не спасала – в военной прокуратуре дел было по горло, но даже строгий график и куча бумаг не могли полностью отвлечь меня от навязчивых размышлений.
К счастью, Вика оказалась не только веселой, но и по-настоящему чуткой девушкой. Пару раз за эту непростую неделю она спасала меня от мрачных мыслей, приглашая на свои фирменные "кино-вечера".
– Ну что, сегодня смотрим боевик или комедию? – подмигивала она, открывая дверь в своем коротком халатике.
– А можно документальный? – ехидно уточнял я. – Про выживание в экстремальных условиях.
– О, у меня как раз есть кое-что похожее, – смеялась она, заталкивая меня в спальню.
После таких вечеров напряжение хоть ненадолго, но отпускало.
А вот мой верный "боевой конь" – пес Пацан – жил своей обычной жизнью, совершенно не заморачиваясь ни моими переживаниями, ни моей репутацией.