Юрий Верхолин – Между двумя мирами (страница 39)
– Помощь или ловушка? – тихо сказал он вслух.
Ответа не было.
Он опустился на край кровати. Под пальцами – жёсткое покрывало, пропитанное влажностью чужих тел, чужих ночей. Это жильё не принадлежало ему, и он – не принадлежал этому жилью. Он был временным человеком в городе, который не любил временных людей.
Но то, что он держал в руках, было важно. Потому что исходило от кого-то, кто знал. Значит – от кого-то, кто боялся.
А страх – валюта честнее любых слов.
Он аккуратно положил бумагу на стол, словно боялся порвать связь, которая едва появилась.
Она послала?
Или кто-то рядом?
Если она… значит, ей нужна помощь.
Если не она – значит, ей грозит опасность.
Разница – нулевая.
Он привык быть один. Привык считать, что так проще.
Но стоило ей появиться в этом городе – одиночество впервые за много лет стало ошибкой.
Он привык считать, что его дни – просто клетки в таблице.
Ровные строки, ровные решения. Никаких выбросов, никаких скачков.
Джеймс Бонд из мира корпоративного IT. Смешно.
А теперь – снова колебание.
Крошечное, на уровне дыхания.
От мысли, что сегодня он увидит её.
Он до конца не понимал, что именно движет им.
Страх?
Нет. Страх – это когда теряешь работу.
Это когда возвращаешься вечером в пустую квартиру и слушаешь, как холодильник трещит в темноте.
Это когда тебе всё равно, проснёшься ты завтра или нет.
А сейчас – не всё равно.
Он шёл к шкафу, как на допрос.
Открыл дверцу – там висел его старый немецкий костюм. Тот, в котором он ездил на переговоры. Чуть потерявший форму на плечах, с еле заметно выбитым швом. Зато аккуратный, правильный, незапоминающийся.
Когда-то он казался ему символом взрослости.
Теперь – куском ткани, в котором придётся смотреть ей в глаза.
Костюм пах старой химчисткой, закрытым офисом и чужой жизнью, которой он никогда не жил. Но другого у него не было.
Он надел рубашку. Застегнул пуговицы до воротника.
На последних пальцы дрогнули – будто чужая рука коснулась его через толщу лет.
Нет, показалось. Просто нервы.
Он завязал галстук, посмотрел в зеркало.
Мужчина на него смотрел неуступчивый, аккуратный, спокойный.
Точнее – старающийся выглядеть таким.
Глаза выдавали всё.
В них была усталость, которую он несёт с семнадцати лет.
И острое, режущее ожидание.
Он провёл ладонью по щеке, чувствуя еле заметные порезы после бритья. Бритва дёрнулась, когда он задумался, и тонкая полоска крови выступила мгновенно, прокрасив край воротника.
Капля стекла по коже, упала на белую ткань. Ярко-красная точка на белом.
Он не стал её смывать.
Она выглядела как предупреждение.
А предупреждения тоже бывают полезными.
В коридоре он прошёл мимо стойки, чувствуя на себе безличный, отработанный взгляд персонала. Никто прямо не остановил его, но тот клочок газеты в кармане будто жёг через подкладку.
«Он поймёт».
Пожилая женщина в коридоре, администратор с дежурной улыбкой, его имя в устах людей, которым не следовало о нём знать.
Значит, он уже в чужом списке.
Такси трахтело, как старый чайник. Водитель болтал на смеси хинди, английского и безразличия. Город несся мимо – пыльный, жаркий, вооружённый рекламой и смехом. И внутри всего этого – он, человек, который приехал в этот ад не по работе, не по контракту, а по одной-единственной причине.
Увидеть её.
Одним глазом. Одним мгновением.
Чтобы понять – жива ли.
Водитель спросил что-то о погоде. Артём кивнул механически. Он смотрел в окно, как мимо проходят женщины с тюками, мужчины с телефонами, дети с мячом, и думал: у каждого из них есть место.
А у него – только цель.
В зеркале заднего вида он увидел свои глаза. Тёмные, усталые. В них больше не было того мальчишки, что глупо целовал девочку на крыше под дождём. Но была память. Память – тоже оружие, если знать, как его держать.
Когда он вошёл в холл Taj, кондиционированный воздух ударил в лицо ледяной волной.
Он остановился на секунду, чтобы привыкнуть – и чтобы спрятать дрожь в груди.
В зеркальном стекле перед ним отражался мужчина, который пытается выглядеть спокойным.
Но плечи выдавали напряжение.
Сжатая кисть – страх.
Он направился в Lotus Hall заранее, за час до назначенного времени. Ноги будто сами знали дорогу.
Зал был наполовину пуст. Несколько человек за столиками – бизнес-ланч. Менеджеры в белых рубашках, женщины в дорогих платьях, аромат кофе и парфюма.
Он выбрал стол у колонны.
Место, откуда видно вход, и спиной к стене – привычка тех, кто знает цену опасности, даже если никогда не держал оружие.
Он заказал кофе.