Юлия Резник – Потерять горизонт (страница 37)
Стоит о нем подумать, и морда сама собой кривится, будто я сожрал что-то кислое. Так, стоп, Герман. Злость мешает соображать как следует, а сейчас тебе нужна ясная голова.
— Столяров пусть готовится на замену.
Приходит. М-да. Хорошо я его... И глаз подбил. И скула вон…
— Капитан, — начинаю сухо. — Что у нас по готовности к вылету?
— Готовность есть, товарищ генерал! — рапортует, будто бы через силу.
Секунду молчим.
— Есть что-то, что может помешать тебе выполнить этот полёт?
Это не формальность. Это тот момент, где я даю ему шанс отойти в сторону без последствий.
— Никак нет, товарищ генерал!
Киваю.
— Тогда работаем. Заметишь какие-то странности — тут же докладывай. Все понятно?
— Так точно, товарищ генерал.
Предполётка идёт спокойно, почти буднично. Как будто не было никаких ЧП накануне. Техники работают слаженно. Докладывают по очереди: гидравлика — норма, топливо — норма, электроника — в зелёной зоне. Я слушаю вполуха, всем телом впитывая полученную информацию.
Особое внимание уделяем системе управления. Потому что именно здесь позавчера «поплыло». Датчики, блоки, каналы — всё проверяют дважды. На бумаге и по приборам — чисто. Но это ничего не гарантирует на сто процентов. Иначе бы мы были не нужны. Ошибки редко ловятся сразу, особенно если сбой плавающий.
— Замечаний нет, — докладывает старший техник.
Залезаю в кабину. Сажусь. Пристёгиваюсь. Всё знакомо до миллиметра. Руки работают сами, без участия головы. Проверка приборов, переключатели, контрольные точки. Эту песню я знаю наизусть.
Дыхание, пульс — все в норме. В такие моменты эмоции отступают сами собой. В кабине им не место. Здесь только я, самолет и небо.
Запуск. Двигатели оживают с глухим ревом, который сразу отдаёт в грудь и позвоночник. Лёгкая вибрация проходит по корпусу. Начинаю рулежку. Проверка управления на малых. Педали… слушаются. Ручка — отзывчивая. Контроль тормозов — всё штатно.
— Первый готов к взлёту.
— Второй готов.
Разбег.
Полоса уходит под нос, скорость растёт быстро и ровно. Никаких сюрпризов. Отрыв чистый. Машина послушно уходит вверх. Шасси убрано. Набор высоты.
Ну что, капитан Столяров, полетаем?
Глава 25
Я выхожу из дома почти сразу, как заканчиваю с запланированной на сегодня работой. Не потому что не хочу оставаться одна — наоборот, мне сейчас это даже полезно. Просто внутри слишком много мыслей, хочется проветрить голову.
Город живет своей жизнью. Гудит порт. Кричат чайки. Поют птицы. Люди идут навстречу, отворачиваясь от бьющего в лицо ветра. Мне же он пока дует в спину. На набережной, в основном, гуляют мамочки с детворой и пенсионеры. Любуюсь малышней и вдруг ловлю себя на том, что смотрю на молодых мамочек без зависти. Это добрый знак. И такое облегчение, что у меня на глазах выступают слезы.
Покупаю кофе в кофейне на колесах. И иду дальше, как вдруг слышу за спиной смутно знакомый голос:
— Даня, ну, хватит уже, а?! Нам еще папе нужно купить лекарства.
— О, Марин, привет, — улыбаюсь, разглядывая неуклюжего крепкого парня лет шести-семи, с которым не может совладать жена одного из Файбовских лучших пилотов.
Маринка как-то устало улыбается. Она лет на пять-семь старше меня. Выглядит хорошо, если вам по вкусу пышные формы. Всегда заряжалась ее жизнерадостностью и жалела, что мы не познакомились раньше, когда еще сохранялся шанс стать подругами, ведь чем старше мы становимся, тем сложнее с кем-то сблизиться. Сейчас же мы общаемся в основном урывками и по необходимости. От праздника до какого-нибудь ЧП.
— Привет, Дан. Привет. Решила прогуляться? — спрашивает Марина, поправляя сыну капюшон. Ветер треплет его так, будто хочет вырвать с корнем. Я усмехаюсь.
— Ага. Чудесная погодка.
— Если бы не ветер, — охотно соглашается Марина. — С другой стороны, а когда его нет?
— Точно, — улыбаюсь. — Ну, раз прогулка не задалась, может, посидим в кафешке? — неожиданно для себя приглашаю я.
— Ой, Дан. Я бы с радостью! Но Мишка мой разболелся жутко. Даже вылет с твоим сорвал. Мы до аптеки и назад…
— С моим?
— Ага. Они сегодня планировали. Ты не знала?
— Нет, — трясу головой, сведя брови над переносицей.
— Ну, это неудивительно. Для Мишки поле с генералом Файбом — целое событие. А для Германа Всеволодовича это, наверное, так, рутина.
Вылет… Вылет! Герман, что, полетит?! Нет, в этом нет ничего удивительного. Он же летчик-истребитель, но… Почему-то я думала, что с новой должностью всё это останется позади. Ему что, больше нечем заняться?!
— Рутина, — перекатываю на языке.
Марина смотрит вопросительно, но тут же отвлекается на сына, который носится по набережной, распугивая жирных чаек.
— Ну да, — продолжает она уже рассеянно. — Я тоже все никак не привыкну, что для них это обычное дело… Ну, кому я рассказываю? Ты и сама все знаешь.
Знаю. Конечно, знаю. Я вообще слишком много знаю о том, как виртуозно наши мужчины научились делать вид, что рисков не существует. Что для нас опасность — для них привычка. Обычные рабочие будни.
— Интересно, с кем он полетит теперь? — бормочу под нос. Марина на секунду задумывается.
— Без понятия. Миша говорит, что в последний раз Герман Всеволодович летал со Столяровым. Кстати, как хорошо мы ему квартиру отделали!
— М-м-м… Да, — улыбаюсь я, чтобы поддержать разговор. А сама уже медленно назад пячусь. — Ну, передавай Мише мои пожелания скорейшего выздоровления. Не буду вас задерживать.
— Спасибо, Дан, — кивает Марина, в своих хлопотах явно не замечая, в каком я состоянии. — А по поводу кафе я не отказываюсь! Как Мишке станет лучше, так можем и выбраться. Если не передумаешь.
— Да нет, конечно. Ты пиши, если что.
Бог его знает, почему меня так взволновал этот разговор. Кофе в руке остывает, я выбрасываю почти полный стакан в первую попавшуюся на пути урну и почти бегом бегу к машине, отчаянно сопротивляясь бьющему в лицо ветру.
Герман в части. У Германа сегодня вылет. О котором он мне не сказал. Почему? Чтобы не волновать? Он ведь явно тоже не планировал, что ему придется лететь с Лёшей! К горлу подступает паника. Мне хочется верить, что мой муж достаточно успокоился. Что это… не отвлечет его, не заставит сделать ошибку. Потому что он не зря лучший из лучших! Но я не могу не волноваться. Не могу — и все! Все мои мысли там… В части. В небе. С ним! Где бы он ни был.
Достаю телефон. Экран загорается. Ни пропущенных, ни сообщений. Конечно. Он в принципе никогда не отчитывается в своих планах. Работа есть работа. Я ему тоже практически не рассказываю о своих роликах. Разность интересов!
Самой писать бесполезно. Звонить — и того хуже. Он либо не возьмёт, либо ответит так спокойно, что я опять почувствую себя конченой истеричкой.
Я не думаю — я действую. Запрыгиваю в свой гелик. Осторожно сдаю назад. И выруливаю со стоянки у магазина, вливаясь в дорожный поток. Двигатель урчит, как большой зверюга. И хоть подо мной три тонны железа, я еду максимально аккуратно. Сзади сигналят машины. «Выкусите! — огрызаюсь про себя. — Все вы когда-то были начинающими водителями. Проявите немного терпения!»
Вынужденная сосредоточенность немного отвлекает от мыслей о том, что я делаю. Зачем еду в часть? Чего этим добиваюсь? Мой муж профессионал. Лёша наверняка тоже. Но что если они не смогут переступить через взаимные претензии? Вдруг Герман прав, и у Столярова ко мне действительно какие-то чувства? Нет…Ну, глупость. Даже если и так! Не станут же они мериться яйцами в воздухе?!
А-а-а! Господи! Ну, где ты взялся на мою голову, Лёша!
Вот и что мне делать? Как помешать вылету? И удастся ли мне помешать? Что если они уже в воздухе? И тут, будто в ответ на мои мысли, в приоткрытое окно проникает специфический гул. Он нарастает не сразу, приходит волной откуда-то из-за сопки, где как раз располагается аэродром. Как обычно, тело улавливает его раньше, чем уши: в груди появляется дрожь, стекла машины начинают едва заметно вибрировать.
Я машинально сбавляю скорость. Бросаю кое-как припаркованный гелик на обочине и, задрав лицо к небу, прикладываю ладонь ко лбу козырьком. С земли всё выглядит не так эпично, как из кабины. Над головой бескрайний небесный простор в вате облаков, в которой внезапно замечается какое-то движение. Одна точка. Следом за ней — другая. Две сверхмощных машины просто выходят на эшелон. Буднично и без эксцессов.
Глаза слезятся. Я отвлекаюсь, чтобы вытереть слезы, когда истребители аккуратно расходятся, выдерживая дистанцию. Никаких опасных маневров или чего-то подобного. На повестке явно стандартный испытательный полет. Но у меня так колотится сердце, что уши закладывает! И пальцы невольно сжимаются, будто я сама сейчас за штурвалом.
Один из самолётов плавно закладывает вираж и уходит в сторону, проверяя, как машина «держит» боковую нагрузку. Второй остаётся чуть выше, страхуя. По крайней мере, так это выглядит снизу.
За этим следует быстрый, почти вертикальный набор высоты. Воздух будто сминается, звук становится выше, резче. Я машинально задерживаю дыхание. На секунду железные птицы пропадают из поля зрения. Растворяются в небе, поднимаясь все выше и выше. И это самое страшное. Когда их не видно, остаются только неизвестность и собственные фантазии.
Возвращаются они так же внезапно, как и исчезают. Снижаются быстрее, чем ожидаешь. Теперь движение другое — более резкое, с короткими импульсами. Я понимаю: начинается та самая часть, ради которой всё это и затевалось. Проверка отклика. Мгновенные команды. Реакция системы.