Юлия Прим – План Б (страница 1)
Юлия Прим
План Б
Уже заполнили Анкету невесты после прочтения аннотации?
Ну, естественно! А теперь давайте осмотримся куда Вы попали…
К своим тридцати трем я пришёл к неутешительному выводу: в моей жизни всё уже было, в Новый год не стоит питать надежды на какие-то глобальные перемены.
За плечами безумная любовь, что встречается лишь единожды в жизни; дочь, похожая как две капли воды на недосягаемую и любимую. Бывшая жена и брак по расчету, в угоду роста семейного бизнеса.
Квартиры; машины; десятки бойцовских ребят в подчинении; полуторагодовалый сын, с которым остался один на один, после развода. Формально, конечно. Но в нашей, сугубо мужской компании, так и не нашлось места для постоянной женщины.
«План А», про «долго и счастливо» провалился с оглушительным треском.
И вот, когда я перестал надеяться вовсе, на горизонте появилась Она. Такая же упертая, красивая, сильная, надломленная и преданая. Неверующая больше ни в судьбу, ни в любовь, а только в правомерность статей УК РФ, встречающихся на пути в изобилии.
Как белочка под ёлочкой: рыжая; забавная; вредная; прыткая. С редким, запоминающимся именем.
Такую не прельстят ни цветы, ни конфеты, ни природное обаяние с неплохим чувством юмора. Такую, возьмёшь лишь измором. Или же дружбой со шкодником-сыном, который вечно суёт мне палки в колеса.
И вроде бы «План Б» сформирован, Но… На деле оказывается, что я далеко не первый ввязался в эту охоту.
Признается ли она, что всё закрутилось ради банальной журналистской сенсации!? Отступится ли от своей цели?
Очередной Новый год. Мой жизненный «План А» давно провалился с оглушительным треском. А четко выверенный «План Б», как в издевательство, подписан красивым курсивом женской рукою:
С любовью. Белла.
— Градский, ты хочешь, чтобы я начала копать под него?
Бывший показательно кривится, усмехается, театрально поправляет на плечах прокурорскую форму. Озаряется широкой улыбкой и мягко выводит:
— Звоночек, просто выполни свою работу. Только смотри не влюбись. Я же видел, как этот тип на тебя смотрит.
Глава 1. Утро после годовщины развода
Утро. Он, она, смятая постель и ошарашенный муж на пороге.
Звучит, как начало бородатого анекдота или сатирического опуса, правда? Продолжение должно оказаться банальным, пошлым или смешным, да на деле приводит участников в состояние шока!
Она — это я. Та, что абсолютно не умеет пить, а повелась на уговоры подруг и отправилась в бар, отмечать свою первую годовщину развода!
А Он… — Бог мой! В смысле, пожалуйста, Господи, только не это! Тот самый парень, из бара, считающий себя пупом Вселенной! Весёлый, общительный, привычно вытирающий с себя женские слюни! Улыбчивый. А ещё наглый, напористый, и с совершенно непонятным мне чувством юмора!
Как мы оказались наутро в одной постели?!
Судя по взгляду бывшего горе-героя-любовника, а нынче, видимо, представителя ветвистых и парнокопытных, улик от произошедшего этой ночью, по пути в спальню, мы оставили много.
Мы…?
— О, Боже, — уже вслух озвучиваю, глядя на скалящегося парня. Как вообще можно выглядеть так с утра? Блистает, как те самые, отполированные у кота… да только сильнее и ярче! — Мэт, убери его отсюда! — молю повышенным, передёргиваясь от нежелательного соседства. Зубы сводит так, что в висках больно.
— А повод, Звоночек? — уточняет Матвей с недовольной гримасой. — Твой новый знакомый продавил своим эго мой новый ортопедический матрас?
— 133-я УК РФ, — перехожу на шифровку. Обиженно дую губы и строю бывшему глазки кота из Шрека.
— Вообще-то ты была согласна, — в красивом, задорном тембре смеётся брюнет.
— О Боже, — вновь стону не в себя, радуясь, что бывший-любимый-негодник не притащил с собой сына. Выходные через двое — его дни. И моё мучение, что нормальные люди прозвали отдыхом.
Матвей с недовольной гримасой вытаскивает из-за спины цветы. И выдаёт постным тоном:
— Звоночек, блин, ещё и конкурента умудрилась подцепить? А я вообще-то мириться пришёл. Стёпку специально у мамы оставил.
— Кыш! — метко бросаюсь в него подушкой. — Оба! — прикрикиваю, натягивая на себя одеяло и тем самым оголяя бесстыжего, ехидного незнакомца.
— О Боже, — стону в очередной раз, при взгляде на открывшуюся картинку.
— Друг, судя по тому, что она повторила это трижды, — бесстрашно выпаливает тот, кто не уступает бывшему ни в ширине плеч, ни в видимой силе. — Мириться с тобой она не собирается.
— Уфф…, — плотно зажмуриваюсь, наблюдая за тем, как знакомый кулак вылетает навстречу тому, кто посягнул топтать наравне со мной новенького ортопеда.
— Всё гуд? — пищу, не разлепляя сжатые веки.
— Ага, — отзываются уже двое мужчин в унисон.
Finita la comedia. Занавес.
Журналист с юридическим образованием.
Самодостаточная. Яркая. Веселая. Вредная. Воспитывает семилетнего шкодника-сына.
Бывший муж: прокурор Матвей Градский. Тот ещё гад и изменник, однако, даже через год, никак не отпустит до конца свой родной и милый Звоночек.
Именно после развода наша Героиня так сторонится Балаболов и мужчин, которые принципиально молчат о себе. Как правило, и первые, и вторые, на проверку оказываются женаты.
Или же с багажом, как наш любимый Димася… но разве это так плохо?!
— Дмитрий Андреевич, — устало канючит начальник моей охраны. Встречает в центре чужого двора, со стаканом горячего кофе на вынос. Осматриваюсь по светлу: вокруг, кое-как приторнутые машины, хаотично разбросанные элементы детской площадки, собранный в кучи, грязный и серый снег. — Ну, не маленький уже, чтобы за тобой через весь город по ночам бегать! — фыркает на меня среднестатистический амбал, одетый во всё чёрное. — Мог бы хоть телефон включённым оставить.
Монотонно киваю. С недовольством осматриваю покоцаный хлипкий газон, вернее то, чем он является летом. Сейчас же, в конце теплого декабря, — это грязное месиво, на которое двое верзил для чего-то загнали армейский Хаммер.
Замеряю взглядом глубокие колеи, попутно потираю челюсть, словившую крепкий удар.
Наклоняюсь к боковому зеркалу, осматриваю видимые повреждения. Кроме красноты на коже — пока ничего. Двигаю пальцами нижнюю челюсть вправо-влево — исправно работает.
Лениво растягиваю губы в улыбке под тяжестью взгляда своего надзирателя:
— Выяснили где был?
— Обижаешь, — хмыкает Серёга. — За всю ночь и глаз не сомкнули.
— Как там Андрюха?
— С няней, — пожимает плечами мой лучший боец. Давит выправкой, статью, дозволенным панибратством. — Нервирует очередную, бегает, ломает всё на своём пути.
— Надо будет купить ей хороший новогодний подарок. Говорят, нервные клетки не восстанавливаются. А после этого пацана… Вообще раздрай полный.
Забираю кофе. Бросаю взгляд на серый панельный дом, на стандартный подъезд.