Юлия Бузакина – Ночь с адвокатом (страница 13)

От его пристального взгляда мне не по себе. Чувствую, как по коже расползаются противные мурашки.

«Кстати, на вашем месте я бы поменял нижнее белье. Оно у вас слишком не интересное», — вспыхивает в голове его фраза, и я чувствую себя еще более уязвимой.

Не знаю, почему меня так зацепило его замечание? Может, потому что при виде брутального мужика каждая женщина хочет услышать комплимент, а не критику? То, что он разительно отличается от моего мужа, я заметила еще в торговом центре. Есть в нем что-то… наверное, от моего отчима. Такой же прямой взгляд, ядовитая правда в глаза. То, от чего я отчаянно бегу в реальной жизни. С Вадимом было просто – он старался максимально избегать острых углов в отношениях. И вообще, не понимаю – для чего я их сравниваю?!

Я злюсь на себя за то, что адвокат Молотов влияет на меня как раздражитель.

Шарю на полочке, нахожу саше от изжоги и одноразовый стакан. Пытаюсь смешать, но от ощущения присутствия чужого мужчины за спиной руки совсем не слушаются. Неловкое движение – и саше падает на пол.

Я собираюсь его поднять, но Молотов меня опережает. Он ловко подхватывает саше и уверенно отнимает у меня пластиковый стаканчик.

— Давайте я? — предлагает помощь. И смотрит на меня так пронзительно, что у меня по коже снова расползаются противные холодные мурашки.

Он даже не врач. Он просто посетитель, у которого нет никакого права находиться в процедурной посреди ночи.

Но вместо того, чтобы возмутиться, я, сглотнув, отступаю.

Молча наблюдаю за тем, как он смешивает ингредиенты в стакане.

— А я смотрю, вы мастер в этом деле? — колко усмехаюсь.

— Ага, — он дружелюбно кивает и протягивает мне стакан. Подмигивает: — С похмелья хорошо помогает.

— Я не употребляю алкоголь! — выдыхаю оскорбленно, а потом залпом выпиваю содержимое стакана.

— Фу, какая вы скучная, — летит мне в спину, и мне с трудом удается допить лекарство.

— А вы слишком пропитаны гадкими привычками, — язвительно парирую я.

— Не без этого, — согласно кивает он и продолжает меня рассматривать.

Ежусь.

Выбрасываю стакан в урну и выпускаю его обратно в холл после чего запираю процедурный кабинет на ключ.

— Почему вы такая колючая? — не унимается Молотов.

Я оборачиваюсь. Взгляды встречаются.

— Потому что сейчас мы с вами не у вас в офисе, а у меня в больнице, и вы нарушаете мое личное пространство? — отвечаю вопросом на вопрос.

Его губы трогает едва заметная улыбка.

— В офисе вы были приятнее в общении. И там был кофе. Кстати, у вас тут не найдется лишней чашки? Здесь нет ни одной круглосуточной закусочной, а я сегодня не успел пообедать. Может, сжалитесь, и не дадите умереть от голода несчастному адвокату?

У меня с губ срывается смешок.

— Издеваетесь? Это обычная больница. Откуда здесь закусочные? Но если хотите, могу поделиться печеньем. Есть еще чай.

— Не откажусь.

Я примирительно вздыхаю.

— Ладно, давайте пройдем в ординаторскую. Только тихо, моя коллега спит.

Глава 8

В ординаторской мы устраиваемся за столиком у стены. Я включаю чайник и достаю из шкафчика печенье и мед. Нахожу в холодильнике остатки сырокопченой колбасы и сыра, оставшиеся от небольшого банкета – накануне праздновали чей-то день рождения.

Ловлю себя на мысли, что уже второй раз за сутки делаю горячий напиток этому мужчине. Как странно и непривычно.

— Ну, чем богаты, — выставляю на столик перед ним нехитрые угощения.

Его губы расплываются в улыбке.