Ярослав Дунаевский – Контейнер #7 (страница 4)
«Ваш аккаунт заблокирован. Ожидайте проверки. Вы можете оспорить решение, отправив жалобу».
Лин замерла на секунду, а потом зло выдохнула:
— Сраный закешированный бот…
«Ну ладно», — подумала она, резко отсоединяя один из штекеров. — «Если какой-то дрянной админчик думает, что может меня удержать, он очень ошибается».
Она вернулась к терминалу, и пальцы снова понеслись по клавишам. Быстро, уверенно, почти с облегчением. Работа. Чистая логика. Здесь все было понятно, в отличие от этих загадок.
«Раз у меня теперь два идентификатора… значит, я воспользуюсь вторым».
Она ввела связку команд, подцепила альтернативный доступ, приняла предупреждения не читая. И нажала ввод.
Потом снова легла в капсулу. Комната поплыла, потемнела, растворяясь, будто кто-то медленно выключал свет. На долю секунды ее обступила тишина. Плотная, как вата. И затем вспыхнули яркие цвета загрузки.
2
«Добро пожаловать домой», — прозвучал в сознании ровный автоматический голос, и Лин словно выдохнула. Она только сейчас осознала, насколько внутренне сжималась из-за того, что находилась в реальности, а не в этой привычной среде.
Она открыла глаза и не узнала, где находится. При подключении система должна переносить в привязанную точку появления — личные виртуальные апартаменты. Но сейчас она оказалась в чужом «доме».
Гостиная была слишком большой и слишком пустой. Потолок из темного стекла отражал неровное освещение, а пол покрывал странный белый материал, напоминающий смесь мрамора и льда. Окна во всю высоту комнаты выходили на виртуальный мегаполис. Там внизу текли потоки света, вывески вспыхивали и гасли, а голографическая реклама царапала горизонт, обещая безграничное удовольствие.
Лин огляделась. Обстановка была минималистичной, но безупречно соответствовала последней моде. Два кресла из тонкого, почти прозрачного пластика, настолько строгие по форме, что больше походили на арт-объекты, чем на мебель. Рядом стоял стол с идеально гладкой чёрной поверхностью и рваными краями, словно материал, стекая вниз, внезапно замер на середине пути. А в центре комнаты располагался большой диван, развернутый к окнам, будто отделяя жилое пространство от всего остального.
Ни книг, ни беспорядка, ни случайно брошенных вещей, ничего, что могло бы выдать присутствие живого человека. Только статус, заключённый в точную геометрию форм.
Ее взгляд уперся в одну из стен гостиной, которая была сплошным интерфейсом. Без рамок, без логотипов, просто экран. Рядом с ним Лин чувствовала себя так, словно оказалась внутри проекции, и казалось, будто кто-то сейчас включит терминал и будет наблюдать за ее жизнью.
Она не решилась его включить. И вместо этого подошла к окну.
«Наверное, тридцатый этаж», — подумала она, выглядывая наружу.
С высоты открывался приятный вид, к которому она привыкла, сидя на крышах. Неоновые вывески напротив сверкали и переливались, заманивая посетителей громкими слоганами:
«Лучшее наслаждение»
«Мечты здесь»
«Вселенная ждет»
— Район грез, — прошептала она себе под нос.
Лин знала этот район. Один из самых дорогих для жизни. Может быть, именно поэтому она никогда его не любила.
Этот район славился тем, что предлагал своим посетителям любую симуляцию: от полета в космос до прогулки по морскому дну. Здесь можно было заплатить за любое воображаемое воспоминание.
Она терпеть не могла такие вещи. Выдуманные эмоции, выдуманные жизни… все это казалось ей дешевым и фальшивым. Но, насколько она знала, клиентов у них хватало. Хотя стоимость такого развлечения могла доходить почти до цены жилья, из окна которого она и смотрела на зазывающие рекламные вывески.
— Пафосное ублюдство, — проворчала она, отвернувшись.
Взгляд скользнул вниз — и Лин замерла. Ее одежда.
Система всегда подхватывала последние пользовательские настройки, подгружала привычный образ без лишних вопросов. Куртка, штаны, нейтральные цвета. То, что не отвлекает, не цепляет, не привлекает внимания. Все как она любила.
Но сейчас на ней было платье.
Розовое.
Ткань мягко переливалась при движении, подол чуть колыхался, подчеркивая силуэт. Это выглядело слишком вычурно, слишком не ее. Даже в страшном кошмаре она бы не надела что-то подобное. Лин медленно моргнула, словно надеясь, что система догрузит правильную текстуру.
Не догрузила.
— Что за свихнувшийся бот напялил это?.. — прошипела она сквозь зубы.
И чуть ли не с омерзением стала стягивать с себя эту розовую кляксу, более подходящую какому-нибудь доисторическому детскому утреннику. Все происходящее все больше походило на чей-то розыгрыш. Только не хватало одного элемента — зрителей.
Сердце неприятно кольнуло. Такие вещи не происходили случайно. Образ это маркер. Чей-то выбор. Чье-то вмешательство.
И впервые с момента входа в виртуал Лин ощутила не дискомфорт, а липкое чувство тревоги.
«Чей это идентификатор?!»
Она медленно опустила руки и огляделась. Апартаменты выглядели безупречно пустыми: гладкие поверхности, ровный свет, ни единого отражения, которое не принадлежало бы ей самой. Но ощущение не исчезло. Наоборот — усилилось, словно пространство не наблюдало, а ожидало чего-то.
— Ладно, — тихо сказала она. — Проверим.
Резким жестом Лин вызвала админскую панель. Перед глазами развернулся знакомый интерфейс — серо-синий, лишенный украшений, созданный не для комфорта, а для работы. Она на автомате вбила несколько проверочных команд, как делала это сотни раз.
Панель моргнула.
Столбики цифр выстроились в аккуратные ряды. Потоки данных текли ровно, без скачков, без ошибок. Активные процессы, фоновые симуляции, пользовательские скрипты. Все выглядело… нормально.
«Хммм… апартаменты закрыты от внешнего наблюдения».
Эта мысль немного успокоила, но до конца не было понятно, плохо это или хорошо. Лин прекрасно понимала, что даже в изолированные апартаменты можно подключиться, если знать код доступа. И гребаное платье никак не выходило из головы.
«Ладно, разберемся…»
Она закрыла админку и подошла к высокому шкафу с полупрозрачными дверцами. Он открылся плавно, с почти интимным щелчком. Так открываются вещи, которые ждут, чтобы к ним прикоснулись.
Внутри висели десятки платьев. Слишком много для случайной симуляции. Разные фасоны, эпохи, настроения. От нарочито простых до вызывающе сложных. Некоторые были откровенно чуждые, словно подобранные по вкусу другого человека.
Одно глубокого, темно-зеленого оттенка задержало ее взгляд дольше остальных. Ткань выглядела плотной, почти настоящей, с мягким матовым блеском. В нем не было ни игривости, ни показного желания понравиться. Скорее сдержанность. Контроль.
Рядом висело другое. Серебристое, текучее, будто сотканное из отражений. Оно переливалось при малейшем движении света, как поверхность воды под луной. Красивое. Слишком красивое.
Лин протянулась к ним почти машинально. Пальцы уже коснулись ткани, когда она резко одернула себя, словно обожглась.
— Чушь какая-то, — вслух сказала она, чтобы разорвать это странное наваждение.
Она хотела что-то привычное. Настоящее. Ее взгляд метнулся к самому углу шкафа, где на одинокой вешалке висел неприметный комплект, словно отделенный от многообразия вариантов и поставленный кем-то в угол за плохое поведение.
Узкие серые джинсы, потрепанная куртка с одним оторванным рукавом и старая рваная футболка с переливающимся цифровым рисунком.
Именно то, что надо. Ее стиль. Именно так она всегда предпочитала одеваться в виртуальности: практично, с ноткой бунтарства.
Лин переоделась, и на душе стало немного легче. Она, наконец, почувствовала себя собой. Или, по крайней мере, тем, что оставалось от нее в этом странном месте.
Застегнув куртку, она провела рукой по ее шершавой ткани и вдохнула глубже. С одеждой все было в порядке. Теперь нужно было понять, где она и что здесь происходит.
Лин вернулась к стене-интерфейсу, но не стала подходить вплотную. Она подняла ладонь и в воздухе, перед самым лицом, вспыхнул тонкий слой управления: полупрозрачная сетка команд, привязанная к стене, как к удаленному терминалу. По сути, сама стена была лишь экраном, а панель ее ключом. Лин любила такие изящные решения. Она щелкнула пальцами, и глянцевая панель на стене послушно загорелась, отразив в ее сторону слабое голубоватое свечение. Все отлично работало.
Открылась стандартная оболочка: аккуратные вкладки, иконки, привычная логика пользовательского дома. Лин вызвала меню одним коротким жестом и ткнула в нужное:
«Журнал сеансов»
Обычно здесь хранилось все: кто входил, когда входил, какие функции использовал, какие изменения вносились в окружение. Даже если кто-то пытался подчистить следы, оставались метки времени, системные отметки, фоновые события — мелочь, которая выдает даже самую тщательную уборку.
Экран на стене моргнул и оказался совершенно пустым.
Ни дат. Ни отметок. Ни последнего входа. Ни создания объекта. Вообще ничего. Будто этих апартаментов не существовало никогда, а она сейчас смотрела не в историю, а в идеально вычищенную пустоту.
Лин медленно выдохнула.
«Гребаные баги» — выругалась она про себя. Ей очень не нравилось, когда она не понимала, что происходит, и не могла найти этому объяснения.
Лин сделала полшага назад, будто с этого ракурса могла увидеть что-то новое, и углубилась в системные журналы, уже не через домашнюю оболочку, а через административный слой. В воздухе перед ней раскрылись дополнительные окна, одно за другим: