Яна Лоск – Ты будешь моей назло (страница 1)

Яна Лоск

Ты будешь моей назло

Глава 1. Та, которая не плачет

Я смотрю на себя в зеркало ванной и не узнаю.

Под глазами - синева, которую тональный крем не скрывает уже третьи сутки. Губы искусанные в кровь - привычка, от которой я пыталась избавиться в пятнадцать, но безуспешно. И этот взгляд. Пустой. Стеклянный. Как у куклы, у которой вынули механизм.

- Алиса! - голос Антона доносится из спальни. - Ты там уснула, что ли? Мы опаздываем!

Я делаю глубокий вдох. Считаю до пяти. Выдыхаю.

Опаздываем. Куда? На очередной светский раут, где нужно улыбаться партнерам мужа, делать вид, что мы счастливая пара, и не подавать виду, что три часа назад он швырнул в стену мою кружку с чаем. Осколки до сих пор хрустят под ногами. Я не стала убирать. Пусть горничная видит. Пусть кто-нибудь увидит.

Но кто увидит? Здесь все свои. Все молчат. Все знают, какой Антон «сложный», когда устает. И все делают вид, что это нормально.

- Иду, - отвечаю я голосом, который не дрожит. Я научилась этому за четыре года брака.

Платье, которое он выбрал, висит на дверце шкафа. Красное. Облегающее. С декольте, которое кажется неприличным даже мне, а я не из пугливых.

- Надень это, - сказал он утром, даже не глядя на меня. - У Игоря все бабы будут в черном. Ты должна выделяться.

Я должна. Всегда должна. Должна быть красивой, но не вызывать ревность. Умной, но не спорить. Покладистой, но не скучной.

Я натягиваю платье. Ткань холодит спину. Застегиваю молнию - пальцы дрожат, и она заедает на середине.

- Антон, помоги, - зову я, хотя внутри все сжимается от одной мысли, что он войдет.

Он входит. На нем уже смокинг, безупречный, как всегда. Запах дорогого парфюма. Он красив - черт возьми, он чертовски красив, и это самая жестокая ирония. Если бы он был уродлив, может, я бы ушла давно. Но он красив, богат, харизматичен, и на людях от него невозможно отвести глаз.

- Медленно, - цедит он, резко дергая молнию вверх. Она впивается мне в спину. Я морщусь. - Терпи. Красота требует жертв, помнишь?

Помню. Моя свекровь любит повторять эту фразу.

Он берет меня за подбородок, поворачивает к свету. Кидает взгляд на синяки под глазами.

- Спишь мало, Алиса. Нехорошо. У меня усталые женщины не в моде.

«Усталые». Он называет это усталостью. Не тем, что вчера в три ночи я сидела в ванной и смывала кровь с разбитой губы. Не тем, что болит ребро - он толкнул меня на косяк, потому что я «не так посмотрела».

- Я высплюсь, - говорю я. - Обещаю.

Он целует меня в лоб. Холодными губами. Я чувствую себя собакой, которую погладили за хорошее поведение.

- Вот и умница. Спускайся. Лимит на ожидание - пять минут.

Машина - черный «Мерседес» с водителем. Мы едем молча. Антон что-то читает в телефоне, периодически печатает. Я смотрю в окно на огни вечернего города. Дождь. Сентябрь. Фонари размазываются в мокрые желтые пятна.

Я думаю о том, как мы познакомились. Я была студенткой, он - молодым, но уже успешным бизнесменом. Он ослепил меня. Букеты. Рестораны. Обещания, что он никогда меня не бросит. Тогда я не знала, что самое страшное - не когда бросают. А когда не бросают, но с каждым днем убивают тебя по кусочку.

Я думаю о том, чтобы уйти. Каждый день. Каждый час.

Но куда? Мои родители в другом городе, у них свои проблемы. Друзей у меня не осталось - Антон позаботился. Моя банковская карта привязана к его счету. У меня нет своей машины, своей квартиры, своей жизни.

Я - красивая вещь в его коллекции.

- Вылазь, - говорит он, когда мы останавливаемся.

Ресторан «Небо» - на последнем этаже бизнес-центра. Панорамные окна. Вид на весь город. Люстры в полтонны хрусталя. Здесь пахнет деньгами и властью.

Мы входим под руку. Я улыбаюсь той самой улыбкой - счастливая жена успешного человека. Знакомые лица кивают, здороваются. Антон пожимает руки, хлопает по плечам. Он здесь свой. Он здесь король.

- Алиса, дорогая, как ты похудела! - восклицает жена его партнера, тетя в бриллиантах размером с мою совесть. - Поделись секретом.

- Нервы, - отвечаю я честно.

Она смеется, принимая это за шутку.

Антон держит меня под локоть. Сильнее, чем нужно. Это не жест нежности. Это контроль. Так держат поводок, чтобы собака не дернулась.

- Не позорь меня, - шепчет он мне в ухо, когда мы отходим к барной стойке. - Улыбайся нормально. А то выглядишь как на похоронах.

Я растягиваю губы. Вот так? Он кивает, удовлетворенный.

И тут я чувствую чей-то взгляд.

Тяжелый. Прожигающий. Не такой, как у всех - скользящий, вежливый, безразличный. Этот взгляд изучает. Видит.

Я поднимаю голову.

В дальнем конце зала, у окна, стоит мужчина. Высокий. Темный костюм, белая рубашка без галстука, расстегнутая верхняя пуговица. Он не улыбается. Не здоровается. Просто смотрит на меня, и в его серых глазах - что-то, от чего у меня перехватывает дыхание.

Дмитрий.

Муж Антона, его лучший друг, его партнер по бизнесу. Тот, кого я вижу раз в полгода на таких же мероприятиях. Тот, кто никогда не говорит мне лишнего слова. Тот, кто…

Я не знаю, кто он.

Но сейчас он смотрит на меня так, будто видит насквозь. Будто знает про разбитую губу. Будто слышал, как я плачу по ночам.

Я отвожу взгляд первой.

- Пойдем, - дергает меня Антон. - Поздороваемся с Митей. У нас к нему разговор.

Он тащит меня через весь зал. Я спотыкаюсь на каблуках - спасибо, красное платье и чертов паркет. Дмитрий не двигается с места. Ждет.

- Митя! - Антон хлопает друга по плечу, улыбается той своей открытой улыбкой, которую я вижу только на людях. - Рад тебя видеть. Алиса, поздоровайся.

Я поднимаю глаза.

Он ближе, чем я думала. И выше. От него пахнет кожей, дождем и чем-то горьким, вроде полыни. Взгляд уже не просто тяжелый - он давит. Заставляет замереть.

- Здравствуйте, Дмитрий, - говорю я. Голос не дрожит. Я молодец.

- Алиса, - произносит он мое имя. Просто имя. Но звучит так, будто он пробует его на вкус. - Вы прекрасно выглядите.

Это комплимент. Но я слышу в нем что-то еще. Вопрос. Или диагноз.

Антон смеется, притягивая меня к себе за талию. Пальцы впиваются в бок через тонкую ткань. Больно. Я не морщусь.

- Моя жена всегда прекрасно выглядит, - говорит он. - Правда, Алиса?

- Правда, - шепчу я.

Дмитрий переводит взгляд с моего лица на руку мужа, сжатую на моей талии. Его глаза темнеют. Всего на секунду. И снова становятся спокойными, как гладь озера.

- Антон, нам нужно поговорить, - говорит он ледяным тоном. - Наедине.

Антон напрягается. Чувствует неладное.

- Алиса, подожди у бара, - бросает он, не глядя на меня.

Я киваю. Разворачиваюсь. Делаю шаг.

- Нет, - останавливает меня голос Дмитрия. - Пусть останется. Это касается и её.

Я замираю. Сердце колотится где-то в горле.

Антон смотрит на друга. Я смотрю на Антона. Дмитрий смотрит на меня.