Вячеслав Иванов – Лаки (страница 2)
– Тихий, да? Как омут под водой? Как чума незрима вездесущая? Не штурман
ты, а эпидемия пузатая! Обжора ненасытная!
– Уж обжора… Чего я такого съел, что прям ненасытная?
– И ты еще спрашиваешь?! Поглядите на него! Чего это он такого съел?! Все
топливо! Весь запас топлива слопал в один присест и удивляется – от чего я такой
ненасытный?!
– И вовсе не в один присест, а растянул на весь срок, пока вы спали, а я нес
вахту. Да и то сказать, топлива там было, вместе с запасом, не больше чем с
маленькую котлетку.
– С маленькую котлетку?! А знаешь ли ты, мясорубка неугомонная, что этой
маленькой котлетки нашему межгалактическому звездолету хватило бы на тысячу лет
странствий, а ему, видите ли, на одну вахту, да и то с растяжкой.
– А зачем топливо таким вкусным сделали?
– Уж поверь, не для того наши ученые создавали экологически чистое
горючее, чтобы ты его лопал, а для того, чтобы вреда окружающей среде не наносить.
И хватит болтать. Ложись на медицинский стол, будем тебе клизму ставить.
– Чего-чего? Тоже мне спец по клизмам нашелся. Не позволю!
– Отставить клизмы! – скомандовал молчавший до этого, невысокий
коренастый лак – капитан корабля, именуемый членами экипажа Боссом. – Все
равно топливо уже испорчено. Лучше, штурман, проверьте наш курс.
– Есть проверить курс! – отозвался радостный избавлению от клизмы Беда и
кинулся выполнять распоряжение.
Он подлетел к пульту управления и включил бортовой компьютер.
– Прямо по курсу звездная система. Мы пройдем сквозь нее и, по-видимому…
По-видимому… Му-му-му…
– Ты язык проглотил? – снова заругался Ученый. – Что там по твое-мо-мо-
му?
– По мое-мо-мо-му… – у Беды действительно начались проблемы с речью,
– мы у-у-у… врежемся в третью от звезды планету. У-у-у…
– Что за планета? Составь данные.
– У-у-у…
– Позвольте мне, Босс? – вмешался Ученый. – Это старая история. Беда от
страха и волнения всегда заикаться начинает.
Бортинженер сел за компьютер и сделал запрос.
– У-у-у… – передразнил он штурмана и похлопал того по плечу. – Не
расстраивайся так, приятель, никуда мы врезаться не будем. Мы всего лишь сгорим.
Планета имеет атмосферу, и довольно плотную.
– У-у-у… – теперь откровенно заскулил Беда, а Ученый и Босс принялись за
работу:
– Каков угол соприкосновения?
– Тридцать градусов.
– Если выбросить парашют?
– Бесполезно. Порвет.
– Крылья?
– Сгорим раньше, чем начнем планировать.
– Убрать вес корабля?
– Разобьемся об атмосферу.
– Отклониться от курса?
– Для этого, опять же, необходимо топливо. Можно взять энергию из
жизнеобеспечения, но тогда мы погибнем от недостатка кислорода и холода.
– Пустить энергию на торможение?
– На торможение этой энергии не хватит.
– Ваши предложения?
– Таковых нет. Без топлива, из простых космических путешественников мы
неминуемо превратимся в героических покойников.
– Сколько времени до столкновения?
– Пятнадцать минут, тридцать две секунды.
– Хорошо, раз делать нечего, приказываю команде отдыхать. А я, пожалуй, приведу себя в порядок – не к лицу космическому герою встречать смерть небритым.
Капитан, весело напевая похоронный марш, вышел из рубки. Ученый
игнорировал замечание Босса о внешнем виде героев и решил, что последние минуты
жизни лучше всего посвятить партии в шахматы с компьютером. А Беда, полностью
отдавшись в руки страха, о чем-либо думать уже не мог, так что свои последние
минуты, столь быстротечные и столь дорогие, он решил продрожать, глядя в
иллюминатор, постукивая зубами и громко скуля.
Однако Босс и Ученый постепенно тоже стали осознавать, что должно