Вячеслав Гот – Следующий — ты (страница 3)
ТЫ СЛЕДУЮЩИЙ. 15.10
Он смотрел на это сообщение несколько секунд, не в силах пошевелиться.
– Вадим, – голос сел, пришлось откашляться. – Вадим, иди сюда.
Криминалист подошел, взглянул на экран и присвистнул.
– Это что за хрень?
– Ты первый раз это видишь?
– Первый. Монитор же выключен был. Я его не включал.
Костров потянулся к мышке, двинул курсором. Курсор прошел сквозь надпись, как сквозь пустоту. Он попробовал закрыть окно – бесполезно. Нажал Ctrl+Alt+Del – никакой реакции.
– Это… висит поверх всего, – пробормотал он. – Как баннер.
– Сосед, может, пошутил? – неуверенно предположил Вадим. – Хакеры там всякие…
– Вадим, сосед мертв уже три дня. И сообщение датировано пятницей. Пятнадцатым числом.
Они переглянулись.
Костров отошел на шаг, вглядываясь в буквы. Потом перевел взгляд на тело Максима, все так же сидящее в кресле.
Удивленные глаза. Открытый рот.
Он смотрел на этот монитор.
– Снимите это, – резко сказал Костров. – Сфотографируйте, снимите на видео, но чтобы у меня был скриншот. И системник – в лабораторию. Я хочу знать, кто и когда отправил это сообщение.
– Думаешь, это важно?
Костров снова посмотрел на мертвеца, потом на экран.
ТЫ СЛЕДУЮЩИЙ. 15.10
– Парню сказали, что он следующий, и назначили дату. Он умер именно в эту дату. Вадим, это не инсульт. Это убийство. И убийца хотел, чтобы мы знали об этом.
В комнате повисла тишина, нарушаемая лишь гулом вентиляторов.
– Но как? – тихо спросил Вадим. – Следов нет. Никаких.
– Пока нет, – Костров достал сигарету, но, вспомнив, что на месте преступления нельзя, сунул ее обратно в пачку. – Пока нет.
Он еще раз взглянул на экран, и тут его внимание привлекла мелкая деталь. В правом нижнем углу, почти незаметная на черном фоне, мигала маленькая точка.
Курсор.
Не системный курсор Windows, а какой-то другой. Текстовый. Будто программа ждала ввода команды.
Костров сам не знал, зачем это делает. Он подошел к клавиатуре, положил палец на клавишу.
– Глеб, ты чего? – насторожился Вадим. – Не трогай, вдруг там улики…
Но Костров уже нажал пробел.
Экран моргнул.
Надпись исчезла.
А вместо нее, все тем же моноширинным шрифтом, появилась новая строка:
ПРИВЕТ, ГЛЕБ. ТЫ ТОЧНО СЛЕДУЮЩИЙ.
Кровь застыла в жилах.
Вадим выругался и отшатнулся.
А на экране, буква за буквой, продолжало печататься сообщение – хотя клавиатуры никто не касался:
НОВОЕ СООБЩЕНИЕ ДОСТАВЛЕНО. ПОЛУЧАТЕЛЬ: КОСТРОВ Г.А. ДАТА: 18.10
Сегодня шестнадцатое.
У него оставалось два дня.
Глава 2. Хронометр
17 октября, 20:45
Глеб сидел в машине и тупо смотрел на приборную панель.
Прошло тридцать шесть часов с того момента, как он увидел свое имя на мониторе мертвого программиста. Тридцать шесть часов бессонницы, бесконечных звонков, бесполезных экспертиз и ментовского юмора, которым коллеги пытались скрыть собственную тревогу.
– Да брось, Глеб, – хлопал его по плечу опер Олег Рыбин. – Это понты. Хакер взломал комп, написал страшилку, а мужик реально от сердечного приступа склеился. Совпадение.
– А фамилия моя откуда?
– Из базы. Ты же дело завел, ввел данные. Комп же включен был, все видел.
Логично. Слишком логично. Костров даже почти поверил.
Почти.
Потому что патологоанатом, старый циник Семен Маркович, позвонил сегодня утром и сказал только одну фразу: «Глеб, у парня адреналин зашкаливал так, будто он слона увидел. За пять секунд до смерти. Сердце здоровое, как у быка. Он не умер – его убили страхом».
И вот теперь Костров курил в машине, слушая вой ветра за стеклом, и ждал.
Чего именно – он не знал. Приказа отстраниться от дела? Нового сообщения? Смерти?
Телефон завибрировал. Рыбин.
– Глеб, ты где?
– В машине.
– Дуй в «Лазурный берег». Трупов нашумело.
– Что за труп?
– Блогерша местная. Вика Ветрова. Триста тысяч подписчиков, грудь четвертого размера и мозг размером с…
– Когда умерла?
– С час назад. Только нашли. Поехали, там уже пресса вьется, как мухи.
Костров взглянул на часы. 20:47.
– Еду.
Он выжал сцепление и вписался в поток, молясь только об одном: чтобы это было обычное убийство. Бытовуха. Ревность. Ограбление. Что угодно, только не…
Не то же самое.
«Лазурный берег» оказался элитным жилым комплексом в центре города. Охрана на входе, шлагбаум, подземный паркинг, дорогие машины и запах больших денег, смешанный с запахом свежего ремонта.
У подъезда уже толпились люди в форме, мелькали синие всполохи мигалок, а чуть поодаль маячили несколько человек с камерами и микрофонами. Рыбин был прав – пресса уже тут. Труп блогерши – это хайп, это рейтинги, это деньги.