Вова Бо – Сожги Еще Что-Нибудь (страница 26)

— Кого?

— Демиург Хаоса.

— Кто?

— Раатум.

— Впервые слышу, — растерянно ответил тот. — Это что-то из акробатики? Или у факельщиков новое шоу?

— Нет.

— Ну, не знаю тогда. Спросите у распорядителя, он на входе стоит.

— Спасибо, — кивнул я.

Сделал пару шагов, как меня кто-то окликнул.

— Псс… Эй, парень. Не хочешь немного хаотической магии?

Я обернулся и увидел, как из-за повозки выглядывает голова в белом гриме и в шутовском ярко-сиреневом колпаке с бубенчиками.

— Слышал, ты ищешь жреца Раатума? Могу подсказать дорогу. Соверше-енно бесплатно.

Я с трудом подавил поднявшийся при виде этой самодовольной рожи скепсис. Кинофильмы и компьютерные игры приучили меня никогда не доверять клоунам. Особенно с бубенчиками. Но не скажешь же ему об этом.

Впрочем, а чего я ещё ожидал? Огромной таблички «Жрец демиурга хаоса Раатума» и красной ковровой дорожки?

— Веди, — кивнул я. — Раз уж бесплатно.

— Может, не надо? — вяло откликнулся Четверг.

— Ты тоже можешь загадать желание, — мысленно ответил я. — Ты ведь всегда мечтал стать кофеваркой.

— Точно не надо.

Я пошёл между телегами и кибитками вслед за скачущим и звенящим бубенчиками клоуном. Через минуту повозки внезапно кончились, и я понял, что стою на широкой красной дорожке, ведущей в палатку, сшитую буквально из разноцветных лоскутов.

Причём, в отличие от всех остальных шатров, здесь цвета были сочными и яркими.

Ну и табличка имелась. Если быть точнее, огромная неоновая надпись со стрелкой, указывающей на вход в палатку. «Жрец демиурга хаоса Раатума».

— Ага, то есть этот хаотический говнюк ещё и мысли читает? — спросил я Четверга. — Или это совпадение?

Неоновая надпись моргнула, и буквы сменились на «Никогда так не делаю».

Я решил последовать примеру госпожи Бланшт и просто закатил глаза. Надпись моргнула вновь.

«Сам говнюк».

— Справедливо, — произнёс я и пошёл по дорожке.

Глава 13

Что такое выходной?

Внутри палатка сильно отличалась от того, что я увидел снаружи. Голая земля, однотонно серые стены, простенький деревянный стол и два стула. Причём у стола одна ножка короче.

Сел на ближайший стул. Одна из четырёх ножек длиннее. Впрочем, с моими навыками удержать баланс не проблема.

Стул напротив внезапно загорелся, из него вылетели искры, ставшие маленьким салютом, палатку заволокло дымом, а через миг всё развеялось.

— Та-да! — раскинул руки в стороны клоун, звеня бубенцами.

Я продолжал сидеть с каменным лицом. Ну разумеется, этот шут и есть жрец бога хаоса. Разве могло быть иначе?

— Не впечатлён? — макияж клоуна тут же оплыл, превратившись в грустную гримасу.

— Я понимаю, что под видом дешёвых фокусов скорее всего скрывается какая-то мощная магия. Но так как я в этом не особо разбираюсь, для меня это всё дешёвые фокусы. Ну и клоунский наряд… Ну вообще в тему, да, но немного банально. Всё ещё в рамках концепции, ты молодец, правда. Просто… как будто бы перебор.

— О, это всего лишь образ, — отмахнулся жрец. — У меня богатый выбор, могу взять что-то другое.

Непонятно откуда вырвались клубы дыма, из которых частично показался образ обнажённой Сильды, сидящей на стуле в далеко не самой скромной позе. Через мгновение всё вновь заволокло дымом.

— Ладно, — раздался голос клоуна. — Может, это тебя впечатлит.

Через мгновение напротив сидел человек в серебряной маске.

— Ну как? — даже голос был в точности, как у того.

— Вот это уже неплохо, — должен был признать я. — Хотя мне и не очень нравится, что ты копаешься в моей памяти без разрешения.

— С чего ты так решил? Что-то почувствовал? А если нет, тогда откуда ты знаешь, что это образ? Может быть, это на самом деле был я.

— Ага, как же.

— Ладно, может быть, ты хочешь увидеть не человека в серебряной маске, а того, кто её носит? Я могу это устроить. Это убедит тебя в том, что никто не посягал на твои мысли?

— Босс, я действительно не замечаю никакого вмешательства ни на каком уровне, — вставил Четверг.

— Откуда тогда он знает про серебряную маску?

— Он как будто бы вообще очень хорошо тебя знает.

— Закончили? — спросил клоун. — Вернёмся к нашим делам? Вернее… к твоим делам, Рейн.

Я просто махнул рукой, предлагая жрецу продолжать.

— Итак! — передо мной снова появился звенящий бубенчиками клоун. — У нас есть два божественных артефакта! Мы же тут не фигнёй страдаем, верно?

На столе появилось два предмета. Чёрная картонная коробка, в которую можно было спокойно спрятать… много чего. И стеклянный шар, почему-то со снеговиком.

— За шар извиняюсь, предыдущий разбил, там весьма занимательная история произошла, впрочем не суть. А на складе только новогодние остались. Просто знай, если у тебя есть что-то хрупкое, никогда не дразни Топотуна. Только если у тебя есть оливки, тогда можно.

— К делу может? У меня выходной не резиновый, к сожалению.

— Что такое выходной? Ладно, просто положи руку на шар и произнеси своё самое сокровенное желание. Потом Раатум назовёт цену. Вернее, я назову цену. Ты положишь её в коробку, а затем в ней окажется то, что ты просишь. Коробка, если что, связана напрямую с измерением изначального хаоса, так что рекомендую руками там не шарить, а то можно такого вытащить… Поверь на слово. Я как-то пытался вытащить пару яблок к штруделю, а в итоге…

Я положил руку на шар и задумался над своим сокровенным желанием.

— Хочу понять, кто стоит за исполнением программы «Да придет Спаситель», и каким образом я связан со всем этим.

— Прагматичный Рейн во всей своей красе, — откинулся на спинку стула клоун. — Просчитывает риски, проводит подготовку, действует на упреждение. Зачем тебе это, если в итоге всё равно всё решает банальная сила?

— Я должен знать, на каком этапе смогу спать спокойно.

— Разумно. Другого и не ожидал от тебя. И-и-и… Твоё желание исполнено.

Жрец встал, взял коробку и положил её на пол. На столе остался лежать ключ. Громоздкий, явно старинный, на вид латунный, с красиво украшенной ручкой. Обычный ключ. Не артефакт, ни капельки эйба.

— Это что?

— Твоё желание, — кивнул жрец, зазвенев всеми бубенцами разом.

— Я не это просил.

— Ах да, это просто формальность. Люблю раз за разом убеждаться в том, что люди сами не знают, чего хотят. А вот Раатум знает. И я знаю. Тебе плевать на Спасителя, церковь, Логос, род Реборн и вообще на всё вокруг, кроме себя. Будем справедливы, это вполне здоровый и честный эгоизм. А вот что тебя гложет, так это отсутствие собственного места в огромном мире, в котором тебя не должно было быть, но ты есть. Вот твоё сокровенное желание. А это ключ. От твоего дома. Твой дом, твоё место в мире. По-настоящему твоё.

— Адрес не прилагается?

— Он тебе не нужен. Ты и так его знаешь.