Владимир Тимофеев – Запутанные. Непроявленная реальность (страница 7)

Три подряд чашки крепкого кофе привели мозг в рабочее состояние, оставалось только поймать правильную волну и, пока думаешь, плыть по ней, не отвлекаясь…

– Привет, студент! Как дела? – плюхнулся на место напротив какой-то мужик.

Леонид мысленно чертыхнулся.

«Имя: Зиновий Пыжиков. Физическое состояние: человек. Соцстатус: выше 100. Возраст: 28», – сообщила инфопанель.

Негусто, но людям при общении с теми, у кого статус менее тысячи, позволялось скрывать бо́льшую часть личных характеристик. Конечно, Сорокин мог с лёгкостью отправить запрос Системе и получить на панель полные данные этого типа, но делать такое без необходимости ему не хотелось. Каждый лишний запрос увеличивал вероятность провала, а придумывать себе новую личность и переписывать неплохо работающие программы означало не только тратить время и деньги, но и терять все прежние контакты и связи. А терять их за просто так, из-за собственной безалаберности, Сорокин не собирался.

– Я – Зяма, – протянул руку мужик.

– Леонид, – представился ответно Сорокин, пожимая чужую ладонь.

Свои характеристики он выкатил на обозрение в том же виде, что и Зиновий.

– Давненько в столице?

– Недавно. Вчера приехал.

– Работу, небось, подыскиваешь? – попробовал угадать визави.

– Подыскиваю, – не стал спорить парень.

– А денег, небось, впритык, да? – бесцеремонно продолжил новый знакомый.

– Впритык, – согласился Сорокин.

– Слушай, Лёнь. А ты заработать не хочешь? – Зяма «доверительно» подался вперёд и понизил голос до уровня «заговорщицкий». – Много. Тысячу дитов. Сразу.

– Ну-у… – Леонид сделал вид, что задумался.

Ему неожиданно стало смешно. Но в то же время и интересно.

– Вадик! Давай сюда! – махнул кому-то рукой собеседник.

Через пару секунд за столик подсел ещё один «джентльмен».

«Имя: Вадим Сухотазов. Физическое состояние: человек. Соцстатус: выше 100. Возраст: 29»

– Это Вадик. А это Лёня, – представил их друг другу Зиновий. – Ты, Лёнь, не бои́сь, у нас дело верное. Вадик ща всё объяснит.

– Вон там, – Вадик указал на здание через дорогу, – есть зал автоматов.

– Каких автоматов? – не понял Сорокин.

– Ну, этих, где деньги выигрывают.

– Игровых, что ли? Как в казино?

– Ага.

– И вы хотите, чтобы я там сыграл? – догадался «студент».

– Ну, да.

– А сами почему не играете?

Вадик и Зяма переглянулись.

Вообще говоря, на профессиональных мошенников они совершенно не походили. Мысленно Леонид определил обоих как типичных «великовозрастных обалдуев». И даже не удержался и сделал-таки запрос в Систему.

«Соцстатус: 105. Интеллект: 69… Соцстатус: 103. Интеллект: 70…»

Да уж. С таким интеллектом не только в мошенники, но даже в ассенизаторы не возьмут… И социальный статус почти на грани. Для людей его всё равно ниже ста не опустят, но сто или около – это почти как клеймо. С таким даже «примой» можешь не стать после первой смерти, а уж «репитом» после второй – тем более… Эти, правда, по поводу собственных статусов совершенно не парились, да и работу имели… не самую пыльную – охранниками в Московском филиале Международной компании «Бастион лимитед», занимающейся (вот ведь… случайное совпадение) охранными вирт-системами.

– Нам запретили, – с горечью выдохнул Зяма.

– Кто? – удивился Сорокин.

– Да Светик, начальница наша, – буркнул Вадим. – Как только узнала, что мы знаем способ, как выиграть, так сразу уволить пообещала, если играть пойдём…

– Во-во! И предупреждение игровикам переслала, что если, мол, в зал нас пустят, в порошок весь их бизнес сотрёт.

– А может? – поинтересовался Сорокин.

– Ещё как может! – показал кулак Зяма. – Знаешь, какие у неё связи в полиции? Ууу…

– Понятно, – кивнул Леонид. – В принципе, я не против. Но только учтите, ребята. У меня денег нет, и мне играть нечем. И в долг брать я ни у кого не хочу.

– А мы и не предлагаем, – замотал головой Вадик.

– Мы тебе свои собственные дадим, – подхватил Зяма. – Ты просто потом, когда выиграешь, тыщу себе оставишь, а всё остальное нам, лады?

Леонид посмотрел сначала на одного, потом на второго…

Если это подстава, то идиотская…

Ну, блин, не могут нормальные люди нести такой бред, да ещё отдавать свои деньги первому встречному… Лучше всего было, конечно, послать их обоих по известному адресу. Но только так… деликатно… чтоб не обиделись…

– А вы и вправду уверены, что я выиграю?

– Конечно, – осклабился Зяма.

– Я же уже говорил, мы способ нашли, как выигрывать. Верняк, сто пудов, – добавил Вадик.

– И что же это за способ?

– Потом объясним, перед залом, – перешёл шёпот Вадим. – А не то вдруг подслушают.

– Ну, хорошо, – смирился с неизбежным Сорокин. – Несите бабосы.

Лица у «предпринимателей» вытянулись

– Эээ… а мы думали, можно на счёт перекинуть. У тебя что, даже счёта нет?

Леонид мысленно вознёс очи горе.

– Какой ещё счёт, пацаны? Такие вопросы решаются только наличными.

Зяма и Вадик снова переглянулись. После чего последний ткнул пальцем в Сорокина:

– Никуда не уходи. Наличные будут.

– Двадцать минут, – уточнил Зяма…

Леонид проследил, как они скрылись в подъезде бизнес-центра напротив и облегчённо выдохнул. Зря он, наверно, всё это затеял… Ну, в смысле, решил потроллить этих двоих. Ещё ведь и вправду наличные принесут, а их тут не так-то просто найти… Ну, если только какой-нибудь банк грабануть…

– Зря ты с ними связался, – заявили из-за спины женским голосом.

Леонид обернулся.

– Можно? – кивнула на стул, где только что сидел Зяма, какая-то девушка. Симпатичная. Черноволосая. Одетая в тёмную кожу, как байкерша. Лёгкий акцент в её голосе говорил, что русский для неё, скорее всего, не родной.

Имя: Рита Родригес

Физическое состояние: человек

Социальный статус: 204