Владимир Кожевников – Хроники распада (страница 3)

Я встал, шатаясь, и пошел, держась за стену. Каждый шаг отдавался болью, перед глазами плыло, но портсигар вел меня. Вел теплом, вибрацией, компасом, указывающим путь.

Вот оно – место, где воздух дрожит. Дрожь была видна даже сквозь дождь. Я шагнул – и снова провалился в ничто.

Очнулся на траве. Надо мной – чистое голубое небо, солнце, птицы. Рядом стоял Полознев, глядя с непроницаемым лицом.

– Живы, профессор. Вам повезло.

– Они… – прохрипел я. – Мать… отец…

– Живы. Вы изменили прошлое. Теперь вопрос: что вы наделали?

– Спас их!

– Спасли от смерти в тот день. – Полознев присел на корточки. – Но время мстит за вмешательство. Иногда сразу, иногда спустя годы.

Он помог мне подняться. Машина стояла тут же. Шофер открыл дверцу.

– Поехали. Вам в больницу. И – готовиться к следующему визиту.

– Я больше никогда…

– Вернетесь. – Полознев говорил спокойно, без жестокости. – Потому что теперь это ваша жизнь. И потому что вы еще не знаете, что натворили.

Машина тронулась. Я откинулся на сиденье, закрыл глаза. В кармане, рядом с портсигаром, лежала фотография матери – та самая, с улыбкой.

Только теперь на обороте я заметил надпись, которой раньше не видел. Сделанную карандашом, старым, выцветшим почерком:

«Спасибо. Я всегда знала, что ты придешь. Мама».

Я перевернул фотографию. Мать смотрела на меня с той же улыбкой. Но в глазах – теперь я видел – было знание. Знание того, что случится. И ожидание.

Портсигар в кармане слабо вибрировал, отсчитывая время до следующего перехода.

Глава 2. Отражения

Я очнулся в больнице. Белый потолок, белые стены, яркий свет из окна, за которым угадывалось осеннее небо. Пахло лекарствами и той особой стерильностью, какой пахнут места, где люди борются со смертью.

Тело было чужим, налитым свинцом. Я попробовал пошевелить правой рукой – острая боль прострелила плечо, вырвав сдавленный стон. Левая слушалась лучше, хотя в спине при каждом движении тянуло – нож конвойного оставил память.

– Очнулись? – Голос Вероники выдернул меня из забытья. Она сидела у окна, поджав ноги, и читала. Услышав мои стоны, отложила книгу, подошла к кровати. – Как вы?

– Словно переехал трамвай. – Я попытался улыбнуться, вышло криво. – Где я? Сколько прошло?

– Городская больница №26. Третьи сутки. – Вероника поправила одеяло, отводя взгляд. – Вас привезли двое мужчин. Странные. Сказали, нашли на пустыре, израненного. Вы ничего не помните?

Я помнил всё. Дождь, Фонтанку, конвойного с ножом, мать и отца, бегущих вдоль набережной. И портсигар, который привёл меня обратно.

– А где… вещи, что были со мной? – спросил я как можно небрежнее.

– В тумбочке. – Вероника кивнула на пластиковый ящик у кровати. – Кроме одного. Серебряный портсигар. Те мужчины забрали его. Сказали, это их, вы случайно взяли.

Сердце ухнуло вниз. Портсигар был не просто вещью. Это был маркер, компас, единственная нить, связывающая меня с Полозневым. Без него я не смогу вернуться. Да и нужно ли?

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.