Владимир Кожедеев – Дела — загадки детектива Василия Всеволожского (страница 7)

Игорь побелел. Побелел так, что его оспины, обычно тёмные, выступили на лице белыми кратерами, как луна в безоблачную ночь. Секатор выпал из его рук — не стукнулся о землю, а ушёл в неё лезвием по самую рукоятку, застыв под углом, как могильный крест.

— Я не убивал, — выдохнул садовник. Голос его сел до шёпота. — Клянусь богом, не убивал. Я только искал. Мне велели.

— Кто велел? — Василий сделал шаг вперёд. — Говорите. Если скажете правду, я не передам вас полиции. Слово.

— Слово сыщика? — Игорь горько усмехнулся. — Да мне ваше слово — что собаке пятая нога. Но… — он оглянулся на дом, на тёмные окна, в которых уже начали зажигаться огни, — если скажу, меня убьют. Тот, кто велел. Он и так… он и так уже убивал. Раньше.

— Где? Когда?

Но Игорь уже бросился прочь — не в дом, а в сад, ломая кусты сирени, перепрыгивая через клумбы, давя молодые яблоньки. Василий не стал его догонять. Во-первых, он знал: садовник никуда не денется, не тот человек, чтобы бежать без оглядки — слишком привязан к этому месту, к этой земле, где, возможно, зарыто нечто большее, чем старый ключ. Во-вторых, погоня привлекла бы внимание из окон, а внимание в этом доме было опаснее любой улики.

Он снова посмотрел на ключ. Повертел его так и этак. Потом перевёл взгляд на окно кабинета — то самое, где сквозь грязь и время всё так же проступали символы, выцарапанные неизвестной рукой.

Перевёрнутое древо. Три корня, уходящих в разные стороны.

«Древо рода, — подумал Василий. — Три корня — три ветви. Хованские, Морозовы и… и кто-то третий. Тот, кого вычеркнули из истории. Потомки Дементьева и Анастасии. Которые имеют право на наследство, на этот дом, на эту землю. И на то, что лежит в шкатулке».

Он не заметил, как Ольга подошла к нему сзади. Она умела двигаться беззвучно — как тень, как тот самый призрак, о котором говорили в усадьбе.

— Что вы нашли? — спросила она, глядя на ключ.

— Ключ Анастасии Хованской, — ответил Василий, не скрывая. — Тот самый, о котором вы говорили вчера. Серебряный? Вы сказали — серебряный. А этот — чугунный.

Ольга взяла ключ из его рук — пальцы её, худые и жилистые, дрожали. Рассмотрела, повертела, потом вдруг побледнела ещё сильнее, чем давеча Игорь.

— Это не тот ключ, — произнесла она чужим, не своим голосом. — Это — ложный. Отвлекающий. Настоящий — серебряный, с инициалами П.Д. Павел Дементьев. Он должен быть в шкатулке. Вместе с бумагами.

— А этот нашли здесь, под окном, там, где убили Анастасию, — сказал Василий. — Зарытый. Недавно. Кто-то искал его. Или наоборот — прятал.

— Игорь? — спросила Ольга.

— Игорь — исполнитель. — Василий забрал ключ обратно, спрятал во внутренний карман пальто, рядом с записной книжкой и снимками прежних дел. — А кто заказчик — предстоит выяснить. Или вы знаете?

Ольга промолчала. Но в её глазах что-то мелькнуло — страх, отчаяние, а может быть, надежда.

— Берегитесь садовника, — сказала она наконец. — И берегитесь Сергея Ивановича. Он вернулся сегодня ночью. Я слышала его шаги.

— Хованский? — Василий нахмурился. — Зачем?

— Говорит — за своим добром. А на самом деле… на самом деле он ищет ту самую шкатулку. Он уверен, что в ней — завещание, где всё оставлено ему. А Максим — ничего не получит. Потому что Максим — не Морозов. И не Хованский.

— По крови — ваш, — тихо сказал Василий. — А по документам?

— По документам — сын Елены Всеволодовны и Алексея Ивановича. — Ольга усмехнулась — горько, с болью. — Она позаботилась об этом. Купила свидетелей, подкупила чиновников, наняла адвокатов. А меня сделала прислугой. Потому что живой свидетель — опаснее любой бумаги.

В доме зажглись огни. Сначала на кухне — тусклый жёлтый свет керосиновой лампы, потом в гостиной — яркий, от хрустальной люстры с электрическими свечами (усадьба была подключена к городской сети пять лет назад, когда ещё был жив Алексей Иванович). Чьи-то тени задвигались за стёклами. Одна из них — длинная, неестественно прямая, какой не бывает у живого человека, — замерла у окна гостиной, будто смотрела прямо на детектива.

Василий знал: это не галлюцинация. Не игра света. Не плод его утомлённого воображения. Это — начало. Начало того, что закончится либо раскрытием тайны, либо новой смертью.

Он поднялся на крыльцо, отряхнул колени, спрятал руки в карманы пальто. Ключ тяжело лежал во внутреннем кармане — напоминал о себе холодом, тяжестью, почти живым теплом.

— Ольга, — спросил он, не оборачиваясь. — А где сейчас Максим?

— В своей комнате. — Она помолчала, потом добавила, едва слышно: — Сергей Иванович привёз ему письмо. От Лизы. Она требует пять тысяч. Иначе — идёт в суд. Максим плакал. Я слышала сквозь дверь.

— А Елена Всеволодовна?

— В кабинете. Ждёт вас. Говорит, что знает, кто украл шкатулку, но боится сказать. Боится, что вы не поверите.

Василий вздохнул. Потяжелевший воздух усадьбы давил на плечи — не физически, а морально, как груз чужих тайн, который ему предстояло распутать, нить за нитью, узел за узлом.

«Как те три корня на стекле, — подумал он. — Один корень — ложь. Второй — правда. А третий — смерть».

Он вошёл в дом. В кабинете, у камина, действительно ждала Елена Всеволодовна. В руках — письмо в конверте с сургучной печатью. Лицо — белое, как бумага.

— Это пришло сегодня утром, — сказала она, протягивая письмо. — Без подписи. Без обратного адреса. Я нашла его на пороге своей спальни.

Василий взял конверт. Вскрыл. Прочитал. И — впервые за много лет — почувствовал, как холодок пробежал по спине.

На листе бумаги было всего две строки:

«Шкатулка не пропала. Она вернулась туда, где была сто лет назад. Ищите в склепе Хованских. Там, где Анастасия ждёт своего часа».

— Кто это мог написать? — спросила Елена Всеволодовна дрожащим голосом.

Василий не ответил. Он смотрел на подпись — её не было. Но внизу, на полях, кто-то вывел тот же символ, что и на стекле.

Перевёрнутое древо с тремя корнями.

«Три корня, — повторил он про себя. — Три правды. И одна из них — могильная».

За окном ударил колокол — старый, церковный, с колокольни села, что в трёх верстах от усадьбы. Он звонил к заутрене. Но Василию почудилось в его ударах не призыв к молитве, а погребальный звон.

По ком? Пока не знал. Но чувствовал: скоро узнает.

Слишком скоро.

Глава 6. Алиби, которые не складываются

На следующее утро Василий проснулся от того, что кто-то скрёбся в дверь его комнаты. Негромко, настойчиво, как мышь, точащая половицу. Он нащупал под подушкой браунинг — привычка, оставшаяся с сыскных времён, когда приходилось спать впритык к опасности, — и тихо спросил:

— Кто там?

— Ольга, — раздался приглушённый голос. — Барин, вставайте. Елена Всеволодовна велела передать: все соберутся в гостиной к девяти часам. Будет разговор.

— Какой разговор?

— Тот, что вы затеяли, — ответила экономка и удалилась, не добавив ни слова.

Василий взглянул на карманные часы — цепочка серебряная, с гравировкой «За усердие», подарок Шредера после дела Елисеева. Половина восьмого. Он нехотя вылез из-под одеяла, умылся ледяной водой из рукомойника (трубы в усадьбе провели только в кухню и ванную Елены Всеволодовны, до гостей руки не дошли), натянул чистое бельё и тот же сюртук — правда, вычищенный щёткой, которую предусмотрительно оставил на стуле.

В гостиной было натоплено — камин пылал так, что потрескивали поленья, и воздух пах берёзовым дымом и воском. Мебель — тяжёлая, краснодеревная, с инкрустацией — стояла ровными рядами, как солдаты на смотре. Картины на стенах изображали охотничьи сцены: борзые, растерзанные зайцы, всадники в зелёных мундирах. Василий не любил охоту — слишком много смерти для одного полотна.

Елена Всеволодовна уже была там. Стояла у камина, сложив руки на груди, и смотрела на огонь с таким видом, будто он был её последним союзником. На ней было тёмно-зелёное платье с высоким воротником, волосы убраны в тяжёлый пучёк, ни единой седой пряди — крашеная, догадался Василий. Крашеная и тщательно уложенная, чтобы никто не догадался о возрасте. Всё в ней было крашеным: и лицо — тонкий слой румян, и губы — чуть тронуты кармином, и даже руки — унизанные кольцами с бирюзой, которая не шла к её бледной коже.

Максим сидел в кресле у окна, откинувшись на спинку и закрыв глаза. На вид ему было не двадцать три, а все тридцать пять — темные круги под глазами, небритая щетина, галстук повязан кое-как. Он держался похмельным, но трезвым — вчерашний скандал, видимо, сделал своё дело, вытряхнув из него остатки хмеля. Рядом с ним на столике стоял стакан с водой и пузырёк с аспирином.

Ольга замерла у двери, как изваяние — прямая, чёрная, с руками, сложенными на животе. Её прозрачные глаза перебегали с одного лица на другое, но ни на ком не задерживались дольше секунды. Игорь пришёл последним, волоча ноги и избегая смотреть на детектива. Он встал у порога, снял картуз и принялся мять его в руках, выжидая.

— Благодарю, что собрались, — начал Василий, когда все расселись. Он не сел сам — ходил по ковру взад-вперёд, заложив руки за спину. Эта манера, выработанная годами допросов, заставляла подозреваемых нервничать. Когда следователь движется, ему легче ловить взгляды. — Я проверяю алиби. Каждое. Досконально. Потому что в ночь пропажи шкатулки здесь, в этом доме, находились только свои. Чужих не было. Или — почти не было.