Влада Одинцова – Миллиардер для деревенской невесты (страница 1)
Влада Одинцова
Миллиардер для деревенской невесты
Глава 1
Егор
Темнота такая, хоть глаз коли.
Еще и фара одна отказала.
Машина, бля, до сих пор на гарантии, а фара уже не работает! За такой сервис я своим оторвал бы руки.
Заезжаю на темную улицу. Ни одного гребаного фонаря.
Начинаю сомневаться в том, что моя идея с поиском невесты в деревне была удачной.
И надо ж было поспорить с мужиками.
Пора уже точно бросать пить и таскаться с друзьями по саунам. Потом это заканчивается спором, проиграть который я не могу. Хотя… Поспорил-то я на эту тачку, а у нее вон одна фара уже не работает. Так что, если продую, отдать это корыто будет не жалко.
Может, развернуться и свинтить домой?
Но нет, Егор Миллер не сдается.
Сказал друзьям, что найду невесту в деревне, значит, найду!
Они же тут все покладистые, послушные и хозяйственные. Готовить умеют.
Бля, я бы поел домашней еды. Сто лет не удавалось. Вечно то рестораны, то доставка. У родителей есть повар, но он готовит как в рестике. А хочется борща такого наваристого с салом и зеленым лучком. Пирожков с луком и яйцом. Пампушек каких-нибудь с чесночком.
– Эх, – вздыхаю, стараясь не пускать слюни на свою дизайнерскую рубашку. – Ох, бля, – вылетает из меня, когда машину заносит.
Единственная фара освещает расквашенную после длительного дождя дорогу, по которой, такое ощущение, целый день гоняли тракторы. Колея размытая, и теперь машину ведет в разные стороны. И это у меня, на секундочку, полный привод. Если бы я поехал на своей полуспортивной тачке, застрял бы еще в самом начале улицы.
Тащусь через это болото, вглядываясь в номера домов.
Мне нужен пятнадцатый.
– Так, семь, девять, одиннадцать, – бормочу, рассматривая едва различимые цифры на воротах и углах домов. – Три… Три?! В смысле – три? Было ж одиннадцать.
Так, куда-то я не туда заехал.
Притормаживаю и сдаю назад. Сейчас подъезду задом к этим воротам, развернусь и… свалю отсюда к чертовой матери! В городе тоже девчонки деревенские живут. Найду такую, и дело с концом.
Машина начинает пробуксовывать. Подгазовываю, но чувствую, что колеса еще сильнее вязнут в грязи.
– Черт, – цежу.
Пытаюсь раскачивать ее вперед-назад, чтобы хоть на метр сдвинуться с этой точки.
В какой-то момент сильнее давлю на педаль газа, а потом слышу “бам!”, после которого резко жму на тормоз.
Смотрю в зеркало заднего вида и понимаю, что ворот за моей тачкой больше нет.
Так, стопцы, а они там вообще были, ворота эти?
Хмурюсь, пытаясь вспомнить.
Ну, как бы там ни было, куда-то я влетел. В ворота или нет – надо выходить и проверять.
Зато, блин, сдвинулся с мертвой точки!
Распахнув дверцу, высовываю ноги на улицу и вздыхаю, понимая, что чистыми мои туфли были в последний раз. После такого болота их не отмыть.
Но не успеваю я поставить ноги на землю, как ко мне подлетает собака и начинает лаять. Не бульдог, конечно, но тоже псина немаленькая. И, главное, челюстями клацает, пытаясь поймать мои конечности, которые я быстро засовываю в машину и захлопываю дверцу.
Да ну на хрен!
Пусть сами свои ворота проверяют с таким цербером.
– Пушок! Пушок! – слышу женский голос и открываю окно.
– Это он Пушок? – спрашиваю в темноту. – Это какое-то порождение ада.
– Сами вы порождение ада! – выкрикивает какая-то женщина. – Вы мне ворота оторвали!
– Ничего я не отрывал!
– Оторвали! Правая половина болтается только на одной петле!
К собаке подходит злющая женщина в каком-то несуразном платке на голове и тулупе до колен, из-под которого торчит подол халата. Не шелкового халатика с кружевной оторочкой. Не-е-ет. Это какая-то псевдо-бархатная хрень.
Лицо женщины скрывает тень от кое-как надетого платка. Он торчит перед ее лицом, скрывая, так что рассмотреть не получается.
А голос у нее визгливый. Противный такой, аж уши режет. Или это с бодуна мне так кажется?
– Выходите и чините мои ворота! У меня до утра соседские собаки всех курей растащат!
– Давайте номер сервиса, я наберу и вызову специалистов, – произношу и тянусь к панели за своим телефоном.
– Какого сервиса? – вдруг спокойно спрашивает женщина.
– Ну, который чинит ворота.
– А у вас что, обе руки левые?
– Слышь, дамочка, ты мне тут язык не распускай, – рявкаю на нее. В висках опять начинает пульсировать. Бля, мне бы только добраться до пятнадцатого дома и завалиться спать. А завтра уже разбираться с воротами, курями, собаками и платками. Тьфу ты, дамочками. – Говори номер.
– Вы мне не тыкайте, ясно? Я вам не ваша подружка. А сервиса никакого нет. Наш сервис – это Митрофаныч, но он вторую неделю в загуле. Как начал праздновать восьмое марта, так и не может до сих пор остановиться. Вон даже фонари не горят на улице, потому что некому починить проводку. Так что выходите из машины и ремонтируйте мои ворота.
– Я их не ломал, чтоб ремонтировать.
– Да вы своим… танком в них влетели!
– Никуда я не влетал. Слушайте, давайте я вам дам бабла, построите курам сарай и вызовите специалиста.
Беру с соседнего сиденья кошелек и вытаскиваю оттуда скромную пачку крупных купюр. Протягиваю этой бабе.
– Тут и на курятник, и на новые ворота хватит.
– Вы что, – шипит она. Натурально шипит. Как змея. – Вы меня купить надумали?
– Господи, не кричите, а. Башка трещит по швам. Берите деньги.
– Нет уж! Вы сломали ворота, вы обязаны хотя бы вернуть их на петли, – говорит она, складывая руки на груди.
Интересно, она была бы настолько смелой, узнай, что у меня в бардачке пистолет лежит? Но не буду же я козырять перед дамой оружием. Пусть и перед такой неотесанной. Да и лежит оно там пылью покрывается. Безопасник мой положил месяца два назад, а я этот пистолет даже не доставал ни разу.
Зато дамочка, по ходу, очень даже уважает оружие, потому что, когда я на секунду прикрываю глаза, а потом открываю, мне в лицо уже смотрит дуло охотничьего ружья.
Глава 2
Вася
Так, главное, чтобы он не видел, что у меня дрожат руки и ружье не заряжено. Я бы никогда не навела на живого человека заряженное оружие. Но этот пижон не в курсе, так что я чуть выше задираю подбородок и глазею прямо в темноту, из которой выступает только волевой подбородок, поросший аккуратно подстриженной короткой густой бородой.
Фу, блондин – это первое, что я подумала, когда он тряхнул головой, и я отметила цвет его волос.
Не люблю блондинов.