Влад Эверест – Черная смерть (страница 4)
У старого колодца-журавля, чья длинная жердь торчала в небо как виселица, стояла одинокая фигура. Женщина крутила ворот, с трудом поднимая тяжелое ведро, и ржавая цепь предательски скрипела на всю округу, выдавая присутствие человека. Это был огромный риск: она могла закричать, позвать солдат, ударить в рельс, подняв тревогу. Но без воды смерть наступит раньше, чем от пули. Фигура в грязном бушлате бесшумно отделилась от тени забора и шагнула вперед.
— Мать… — голос Виктора прозвучал тихо, хрипло, чтобы не испугать женщину до смерти внезапным появлением.
Женщина вздрогнула всем телом, выпустила ручку ворота, и ведро с грохотом полетело вниз, в темную шахту. Звук удара о воду эхом разнесся по двору, подобно выстрелу.
— Тише! Свои! — пришлось сделать шаг вперед, показывая пустые руки, в то время как винтовка висела за спиной стволом вниз.
Она всмотрелась, щурясь в темноте, и увидела полосатую тельняшку в разрезе грязного, расстегнутого бушлата.
— Наши? — прошептала она, торопливо осеняя себя крестным знамением. — Господи Иисусе… Откудова ты, сынок? Тут же румыны кругом, как саранча.
— Отбился от своих. Окруженец. Воды дай, мать. Христа ради.
Она засуетилась, снова начала крутить ворот, стараясь делать это тише, чтобы не привлекать внимание. Вода из жестяного ведра была ледяной, с привкусом мела и старого дерева, но в тот момент она казалась вкуснее самого дорогого вина. Глотки были жадными, вода проливалась на подбородок и грудь, возвращая силы и ясность мысли, смывая вкус соли и крови.
— Много их тут? Румын? — вопрос прозвучал уже после того, как первая жажда отступила.
— Тьма, — женщина махнула сухонькой рукой в сторону дороги, проходившей за хутором. — В селе, в Свердлово, штаб у них. А по дороге всё едут и едут. Всю ночь гудело. Пушки тянут. Огромные, страсть! Земля трясется, штукатурка в хате сыплется.
— Пушки? — это насторожило. Реконструкторский мозг мгновенно включился в работу, анализируя информацию. — Какие пушки? Опиши.
— Да кто ж их разберет, я в этом не понимаю. Огромные, стволы длинные, как телеграфные столбы. На гусеницах, но не танки. Тягачи их тянут, рычат, дымят черным. И солдаты там другие. Не мамалыжники эти чернявые, что кур воруют, а германцы.
— Германцы? — переспрос был автоматическим, полным недоверия. — Точно?
— Точно. Форма другая, серая, мышиная. Каски глубокие, уши закрывают. Рыжие, злые, лают по-своему, гавкают. На наших румын смотрят как на батраков, свысока.
Слово «германцы» заставило мысль работать лихорадочно. Под Одессой немцев почти нет, только инструкторы, саперы и авиация. Осаду ведут румыны. Если здесь появилась немецкая часть, да еще с тяжелой артиллерией на гусеничной тяге, это меняет весь расклад. Это катастрофа. В памяти всплыли исторические факты: в сентябре 41-го немцы действительно перебросили под Одессу несколько дивизионов артиллерии РГК (Резерва Главного Командования), чтобы разрушить порт и подавить береговые батареи, которые не давали им подойти к городу. Описание «тягачи на гусеницах, длинные стволы» идеально подходило под 15-сантиметровые тяжелые полевые гаубицы sFH 18 или даже 21-сантиметровые мортиры Mrs 18. Если они развернутся здесь, в пределах досягаемости, они накроют порт, и корабли не смогут подойти к причалам. Эвакуация раненых, подвоз боеприпасов — всё встанет, и город задушат за неделю.
Внезапно со стороны дороги, километрах в двух от хутора, послышался нарастающий гул моторов. Тяжелый, низкий, вибрирующий рокот дизелей, от которого действительно мелко дрожала земля под ногами, и лязг гусениц разрывали утреннюю тишину.
— Едут! — женщина испуганно прижала руки к губам. — Опять едут! Господи, спаси и сохрани!
— Спрячься, мать. В хату иди, и не высовывайся.
Рывок к краю хутора, на пригорок, заросший высоким бурьяном и чертополохом, позволил занять идеальное место для наблюдения. Бинокль Zeiss, качественный трофей с фестиваля с просветленной оптикой, был прижат к глазам.
Светало. Солнце еще не взошло, но восток уже окрасился бледно-розовым, словно разбавленным кровью, светом. В серой утренней дымке по грейдерной дороге, поднимая клубы пыли до небес, ползла бесконечная колонна. Это были не танки. Вернее, не совсем танки. Впереди шли броневики — легкие, юркие, с пулеметами в башнях, осуществляя разведку. За ними ползли неуклюжие, клепаные коробочки — танки R-2 (чешские LT-35, стоявшие на вооружении Румынии). Слабые, устаревшие, с тонкой броней на заклепках, но для пехоты без противотанковых ружей они представляли смертельную угрозу. Но не они были главными в этой процессии смерти. В центре колонны, рыча мощными двигателями, ползли немецкие полугусеничные тягачи 7. Огромные, угловатые машины, перемалывающие пыль широкими гусеницами. В кузовах сидели артиллерийские расчеты — немцы в касках, спокойные, деловитые, уверенные в себе. И они тащили за собой монстров. Длинные стволы, смотрящие в небо, массивные лафеты на больших колесах. Это были не просто пушки. Это был приговор городу — 21 cm Mörser 18. «Осадный парк», — с ужасом фиксировало сознание. Немцы прислали тяжелую артиллерию, чтобы снести порт с лица земли. Если эти дуры встанут на позиции в Чабанке или Григорьевке, они будут простреливать всю бухту и фарватер насквозь.
Рядом с тягачами на мотоциклах BMW и Zündapp ехали офицеры связи и охранение. Их было немного, но они выделялись выправкой и качественным снаряжением на фоне понурой, пыльной румынской пехоты, бредущей по обочинам в своих мешковатых шинелях не по размеру.
«Вот она, помощь союзников», — пронеслось в голове Виктора. Антонеску сам взять город не может, обломал зубы о советскую морскую пехоту, и позвал старшего брата с кувалдой.
Внезапно от хвоста колонны отделился один мотоцикл с коляской BMW R75. Он свернул с грейдера на проселочную дорогу, ведущую к хутору. Видимо, экипаж решил проверить, есть ли чем поживиться — яйца, молоко, шнапс. Обычные мародеры на войне. В коляске сидел пулеметчик, лениво поводя стволом MG-34. За рулем — водитель в пыльных очках-консервах. Сзади, на пассажирском сиденье, сидел офицер в фуражке с высокой тульей — обер-лейтенант. Они ехали прямо на колодец. Женщина не успела уйти в хату. Она стояла у плетня, оцепенев от страха, прижимая к груди пустое ведро, как единственный щит. Мотоцикл затормозил резко, с заносом, подняв облако пыли. Офицер, не слезая с седла, вальяжно потянулся, разминая затекшую спину.
— Heda! Mütterchen! — крикнул он, указывая стеком на тощих кур, бродивших по двору. — Hühner! Eier! Schneller! (Куриц! Яйца! Быстрее!)
Женщина отрицательно покачала головой, что-то лепеча про то, что «всё забрали» и «самим есть нечего». Офицер нахмурился. Он не привык к отказам. Его рука лениво потянулась к кобуре и вытащила «Люгер». Не для угрозы. Просто так. От скуки и вседозволенности. Он прицелился и выстрелил в ближайшую курицу. Птица закудахтала, взметнув перья, и упала в пыль. Офицер рассмеялся. Громко, лающе. Потом перевел ствол на женщину. Он не собирался стрелять. Он просто пугал. Ему было весело смотреть на чужой страх.
Внутри что-то щелкнуло. Переключатель упал в положение «Война». Это не был героизм. Это была естественная реакция нормального мужчины на мерзость, реакция памяти предков. Невозможно смотреть, как фашистская мразь развлекается на родной земле, целясь в безоружную старуху. Расстояние — двести метров. Для старого, но точного «Манлихера» — рабочая дистанция. Ветер боковой, слабый. Тело упало в траву, локти уперлись в землю, приклад вжался в плечо. Затвор передернут с мягким лязгом металла.
«Целься в грудь. Офицер — приоритетная цель. Выдох. Плавный спуск. Не дергай». Прицельные приспособления старой винтовки были грубыми, мушка казалась огромной на фоне фигурки в сером кителе. Офицер в прицеле смеялся, что-то говоря водителю. Выстрел. Приклад ударил в плечо, звук выстрела разорвал тишину утра, распугивая ворон. Офицер в седле дернулся, словно его толкнули в грудь невидимой рукой. Его фуражка слетела. Он медленно, неестественно завалился набок.
— Попал! — выдох удивления смешался с запахом сгоревшего пороха.
Пулеметчик в коляске среагировал мгновенно. Профессионал. Он даже не стал смотреть на убитого офицера. MG-34 развернулся в сторону вспышки выстрела с пугающей скоростью. Длинная, злобная очередь взрезала бурьян в метре от позиции, обдав лицо землей и срезанными стеблями.
— Бежать! — инстинкт самосохранения заорал в голове.
Перекат через плечо, скатываясь с пригорка в балку. Над головой свистели пули, щелкая, как пастушьи кнуты. Второй номер, водитель, уже помогал пулеметчику развернуть сектор обстрела. Они прижали стрелка. Стоит высунуться — и «циркулярная пила Гитлера» разрежет пополам. Шансов в перестрелке против пулемета нет. Болтовая винтовка против скорострельности в 1200 выстрелов в минуту — это самоубийство.
Но немцы совершили роковую ошибку. Они съехали с дороги на хутор. А там, у колодца, за плетнем, была грязь — та самая грязь от пролитой воды. Водитель газанул, пытаясь развернуть мотоцикл бортом к угрозе, но заднее колесо, попав в лужу, забуксовало. Тяжелая машина с коляской села на «брюхо», превратившись в неподвижную мишень.
Взгляд из-за угла полуразвалившегося сарая выхватил картину боя. Женщина, которую они хотели ограбить, не убежала. Она не забилась под кровать в истерике. Она схватила то, что было под рукой — тяжелое, окованное железом коромысло, прислоненное к плетню. Пока немец-водитель, матерясь, пытался вытолкать мотоцикл, газуя и поднимая фонтаны грязи, она подбежала к нему сзади. С размаху, с бабьим, нутряным выдохом «Эх!», она ударила его коромыслом по спине, чуть ниже шеи. Звук удара был глухим и страшным. Водитель охнул, выгнулся дугой и осел в грязь, выронив руль. Пулеметчик в коляске, услышав крик, обернулся. Он отвлекся от цели всего на секунду.