Витта Ред – Брат моего мужа (страница 11)

Теперь я знаю: туфелька была стеклянной. Она разбилась, и осколки впиваются в кожу.

Наверху хлопает дверь. Я слышу шаги Максима – он идёт в ванную. Вода шумит долго, потом стихает. Тишина. Я жду, когда он уснёт, и только тогда решаюсь подняться.

Прохожу мимо комнаты Артема. Дверь закрыта, под ней нет света. Я замираю на секунду, прижимаю ладонь к деревянной поверхности, будто могу почувствовать его тепло сквозь преграду. Потом убираю руку и иду дальше.

В спальне темно. Максим храпит, раскинувшись на кровати. Я ложусь на свой край, поджимаю ноги и закрываю глаза. Сон не идёт. В голове крутится одна и та же мысль: квартира теперь моя. Что это значит? Зачем Максим это сделал? Он никогда не делает ничего просто так.

Засыпаю только под утро, и мне снится сон. Мы с Артемом стоим на краю обрыва. Внизу – море, синее, бескрайнее. Он держит меня за руку и говорит: «Прыгай. Я поймаю». Я смотрю вниз и боюсь. А он улыбается, и у него на подбородке та самая ямочка. «Прыгай, – повторяет он. – Я всегда буду тебя ловить». Я делаю шаг вперёд и падаю.

Просыпаюсь от собственного крика. Максим уже ушёл, его половина кровати пуста. Я лежу, тяжело дыша, чувствуя, как по лицу текут слёзы.

Утром я спускаюсь на кухню позже обычного. Максим сидит за столом с чашкой кофе, листает планшет. Артем стоит у окна, смотрит на город.

– Проспала, – замечает Максим, даже не поднимая головы.

– Извини. Плохо спала.

– Сделай кофе.

Я наливаю себе чашку, сажусь за стол. Артем оборачивается, смотрит на меня. В его взгляде – вопрос. Я киваю: всё нормально.

– Сегодня вечером ужин с партнёрами, – говорит Максим, откладывая планшет. – Лика, ты едешь со мной.

– Хорошо.

– Приведи себя в порядок. Не позорь меня.

Он встаёт, поправляет галстук и уходит. Я смотрю ему вслед, чувствуя, как внутри поднимается тошнота. Ужины с партнёрами – это всегда испытание. Я должна молчать, улыбаться и выглядеть так, будто у меня нет ни одной мысли.

Артем подходит к столу, садится напротив.

– Ты в порядке?

– Да.

– Не похоже.

Я поднимаю глаза. Он смотрит внимательно, изучающе.

– Артем, прошу. Не начинай.

– Я не начинаю. Я спрашиваю.

– Я в порядке, – повторяю твёрже. – Правда.

Он молчит. Потом протягивает руку и накрывает мою ладонь своей. Я не отдёргиваю. Не могу. Его пальцы тёплые, сильные, и это прикосновение – единственное, что держит меня на плаву.

– Ты говорила, что любила рисовать, – вдруг говорит он.

– Давно. В другой жизни.

– Я куплю тебе краски.

Я поднимаю голову.

– Зачем?

– Чтобы ты снова начала. Чтобы у тебя были цвета.

Он говорит это так просто, будто может купить мне не просто краски, а новую жизнь.

– Не надо, – отвечаю. – Это ничего не изменит.

– Изменит. – Он сжимает мои пальцы. – Попробуй. Ради меня.

Я смотрю на него и вместо ответа киваю. Он улыбается, и от этой улыбки у меня перехватывает дыхание.

День тянется бесконечно. Я готовлю обед, убираю, глажу. Артем сидит в гостиной с книгой, но я знаю, что он не читает. Чувствую его взгляд каждый раз, когда прохожу мимо.

Ближе к вечеру поднимаюсь в спальню, чтобы подготовиться к ужину. Душ, волосы, макияж. Надеваю чёрное платье – строгое, закрытое. Максим любит такие. Смотрю на себя в зеркало и вижу чужую женщину. Серую, незаметную.

Спускаюсь. Максим уже ждёт в прихожей, нетерпеливо постукивает пальцами по стенке.

– Долго.

– Я готова.

Он окидывает меня взглядом, кивает.

– Нормально.

Мы выходим. У двери я оборачиваюсь и встречаюсь взглядом с Артемом. Он стоит в коридоре, прислонившись к стене, и смотрит. В его глазах – тоска. И что-то ещё, чему я не могу найти названия. Отворачиваюсь и выхожу.

Ресторан дорогой, с приглушённым светом и тяжёлыми портьерами. Партнёры Максима – мужчины в дорогих костюмах, их жёны в бриллиантах. Я сижу на своём месте, улыбаюсь, киваю, когда нужно, и молчу. Максим рассказывает про контракты, планы, деньги. Я смотрю в тарелку и думаю о том, что сейчас делает Артем.

– Лика, – голос Максима вырывает меня из мыслей. – Выпей с нами.

Он протягивает бокал с шампанским. Я беру, делаю глоток. Пузырьки щекочут нос, вкус кажется горьким.

– Красивая у вас жена, Максим, – говорит один из партнёров.

– Спасибо, – улыбается Максим. – Я её из грязи вытащил. А теперь вон как живёт.

Он смеётся. Слова режут, как ножом. Я опускаю глаза, сжимаю бокал так сильно, что пальцы белеют.

– А чем вы занимаетесь? – спрашивает жена одного из партнёров.

Я поднимаю голову. Женщина смотрит с искренним интересом.

– Домом, – отвечаю.

– Лика у нас домохозяйка, – вставляет Максим. – Ей хватает забот. Да, дорогая?

– Да.

Женщина кивает, но в её взгляде мелькает жалость. Я отворачиваюсь.

Ужин тянется бесконечно. Я сижу, улыбаюсь, киваю и считаю минуты до того момента, когда можно будет уйти. В какой-то момент Максим наклоняется ко мне:

– Ты какая-то кислая. Сделай лицо повеселее.

Я заставляю себя улыбнуться шире. Он удовлетворённо кивает.

Когда мы наконец выходим из ресторана, на улице уже стемнело. Максим ведёт машину быстро, почти не глядя на дорогу. Я смотрю в окно и молчу.

– Ты сегодня опозорилась, – вдруг говорит он.

– Что? – поворачиваюсь к нему.

– Сидела, как истукан. Ни слова, ни улыбки. Партнёры подумали, что у меня жена с приветом.

– Я улыбалась. Я...

– Заткнись.

Я замолкаю. Он ведёт молча, только пальцы с силой стискивают руль.

Дома нас встречает темнота и тишина. Артема не видно. Я снимаю пальто, вешаю в шкаф.