Виолетта Стим – Мой господин Смерть (страница 12)

Айви: Ответь! Где ты? Я волнуюсь!

Айви: Пожалуйста, скажи хоть слово!

Айви: Я скучаю по тебе…

Айви: Это уже не смешно. Ты меня бросил?

Айви: Хотя бы скажи, что с тобой все в порядке…

Айви: Шейн… Я больше не сержусь. Просто… Просто вернись…

Последние сообщения так и остались непрочитанными.

Ох, Шейн… Что же ты натворил?

Картинки прошлого мелькают перед глазами: вот он, с мальчишеской улыбкой, протягивает мне плюшевого медведя, выигранного в тире на ярмарке; вот мы, обнявшись, смотрим на закат на берегу озера… А вот Шейн нервно оглядывается, разговаривая с кем-то по телефону в пустом переулке, и обрывает разговор, как только замечает меня.

Холодный пот выступает на лбу. Эти люди, похитившие и убившие меня, по всей видимости, готовы на все. Они ищут Шейна Коупленда с такой яростью… Что, если моей смертью все не закончится? Что, если они решат копать дальше? И, самое страшное, что если они вычислят наш трейлер, узнают о моей семье?

Моим родным может грозить реальная опасность, пока я прохлаждаюсь здесь… Представляю себе, как эти твари вламываются в наш дом, угрожают маме, мучают Томми… Господи, нет! Только не они! Чего мне точно не хочется — так это проводить семейную экскурсию по Изнанке. Я должна что-то сделать! Должна предупредить их! Но как?!

Я решительно провожу пальцем по экрану, закрывая чат и сажусь на чертовой готической кровати. Чувствую, что слезы высохли, сменившись холодной решимостью. Прячу телефон обратно под подушку. Хватит жалеть себя и быть жертвой.

Кажется, с целью я определилась: выбраться из этого проклятого особняка Смерти, найти способ вернуться в мир живых и, возможно, отомстить. Но для этого нужно действовать и узнать, с чем именно придется иметь дело.

Этот чертов договор, который я подписала, не читая… Интересно, где он может быть? Там, в этом витиеватом, мелком тексте, наверняка скрыт ключ к спасению. И я обязана его найти.

Глава 5. Сия Душа

Сколько бы сейчас ни было времени, в особняке стоит непроницаемая тишина. Такая же, как и всегда, в общем-то. Понятия не имею, находится ли Морт все еще дома, или давно отправился на одно из своих таинственных дел, милостиво разрешив мне отоспаться. Даже если бы он и был в одной из бесчисленных комнат, вряд ли я сумела бы его услышать. И все же, решаюсь действовать сейчас или никогда.

Какой смысл ждать? Иначе он вернется и вновь потребует от меня чего-нибудь отвратительного. Например, избавиться еще от парочки трупов, или снова излить душу в графин.

Осторожно поднимаюсь с кровати. Ноги дрожат, но я заставляю их повиноваться. Хозяйка я все-таки своему телу, или нет? Бесшумный шаг, еще один. Рука тянется к дверной ручке — холодной, как лед. Один лишь миг нерешительности, и я выскальзываю из комнаты.

Мгновенно меня поглощает густая, непроглядная темнота. Коридоры особняка, словно чертовы артерии, расходятся в разные стороны. Куда идти? Понятия не имею. Полагаясь на интуицию, двигаюсь вперед, стараясь не издавать ни звука. Чудом нахожу знакомую дорогу и спускаюсь по широкой мраморной лестнице на первый этаж.

Оглядываю холл, черно-зеркальный, пугающе пустой, залитый призрачным светом, едва пробивающимся сквозь высокие стрельчатые окна с витражами. Взгляд невольно притягивается к массивным входным дверям. Они выглядят… соблазнительно. Представляю себе, как выбегу из особняка, оседлаю мотоцикл Смерти, поеду, куда глаза глядят... Чтобы опять оказаться в Изнанке, из которой непонятно как выбраться.

Нет уж. Повторить вчерашнюю ошибку было бы безнадежно глупо. Тем более, Морт сказал, будто бы чувствует все, что творится в этом доме. Это вовсе не лишено смысла. Особняк и без того кажется мне живым. Странный, словно дышащий, наблюдающий за каждым шагом. Да... Смерть наверняка тут же узнает о моей попытке. И тогда…

Лучше не думать ни о чем таком. Надо просто искать. Где-то здесь, в этом доме, должен быть договор.

Методично начинаю обшаривать первый этаж, комната за комнатой. Двери, словно подчиняясь немой команде, распахиваются, впуская в свои темные недра. Но каждый раз меня поджидает разочарование.

Проходит не так много времени, прежде, чем этот этаж начинает казаться еще более огромным и бессмысленным, чем второй. Если бы в особняке были слуги, я скорее назвала бы его техническим. Пространством, где не живут, а убирают, чистят, и готовят. Возможно, когда-то, в очень далекие времена здесь все так и было: Его Темнейшество Смерть обслуживали десятки услужливых и расторопных горничных, лакеев, поваров и дворецких. Каждый был готов лишь по одному его приказу преподнести свою энергию, и они даже соперничали между собой за эту великую честь. А Морт, вальяжно развалившись на диване, как король, лениво указывал бы пальцем на своего избранника.

Ох, что-то меня занесло… Иногда такая богатая фантазия — не в плюс. Не знаю, как было на самом деле, да и не очень-то и хочу. Важно, что сейчас здесь только мы вдвоем, и для меня это вовсе не честь.

Блуждаю по бесконечным коридорам и комнатам еще с полчаса, натыкаясь то на ряды раковин, с висящими над ними щетками, или на кладовую с ведрами, тряпками и кусками мыла. Где-то вижу кабинет, словно бы идеально подходящий экономке, с письменным столом и мягким креслом возле него, и зал со скамьями вдоль стен и подписанными колокольчиками на стенах.

Нахожу даже прачечную, с идеально белым кафелем и легким запахом стирального порошка. С современными стиральными и сушильными машинами, как будто даже Смерти необходимо блюсти чистоту своей рабочей формы.

Последняя дверь в коридоре ведет на кухню. Просторную, сверкающую чистотой и зеркальными поверхностями.

Кухня тоже полностью выполнена в черном цвете — других цветов, как я уже поняла, этот особняк не знает. Однако здесь он другой. Не давящий, а вполне себе стильный. Лак шкафов, сталь плиты, гранит столешниц сочетаются между собой в удивительном симбиозе готики и хай-тека. Как будто Морт внезапно увлекся современным дизайном.

Любопытство внезапно берет надо мной верх. Интересно, зачем Смерти такая кухня? Открываю огромный, двухдверный холодильник, в надежде увидеть хоть что-то съестное. Но внутри оказывается настолько пусто и чисто, как если бы я осматривалась не в жилом доме, а в демонстрационном зале магазина техники.

Перехожу к шкафам. Заглядываю в один, второй, третий… То же самое — всюду меня встречают пустые полки. Ни круп, ни консервов, ни овощей, ни фруктов… Ничего, что могло бы принадлежать человеку. Только черная пустота.

Это настораживает и даже очень. Значит, он не ест человеческую пищу. Его аппетит… совсем иного рода. И это не сулит мне ничего хорошего.

Выхожу из кухни уже почти бегом. Мне вдруг становится не по себе. Слишком уж идеально и стерильно. Не по-настоящему.

Ну, и так как весь первый этаж я уже, кажется, обошла, не остается ничего другого, кроме как вновь вернуться в гостиную. Немного опасаюсь этого, ведь именно там вчера мы расстались с Мортом, и расстались не лучшим образом. Что, если он до сих пор сидит в кресле у незажженого камина и допивает мою душу?

К счастью, гостиная тоже оказывается пуста. Холодный сквозняк гуляет по комнате, вздымая шторы, словно призрачные саваны. Морта здесь нет. И слава богу. Или… нет? Странное чувство — одновременно облегчение и разочарование. Но все же это не разочарование. Скорее, беспокойство. Почему-то отчетливее кажется, что он не уехал, а до сих пор находится где-то здесь, в лабиринте комнат и коридоров. Смерть всегда рядом.

Взгляд падает на столик у стены. Тот самый, на котором стоит графин с черной, как смоль, жидкостью. И, что-то подсказывает мне, что ее стало меньше ровно на один бокал.

— Значит, с аппетитом у тебя и в самом деле не очень, — шепчу я, сама не зная, кому адресованы эти слова — Морту, пустоте или самой себе.

Тем лучше для меня. Чем меньше он будет хотеть есть, тем дольше… Тем дольше я протяну. А там, возможно, найдется и выход из этого кошмара.

Снова оглядываю гостиную, цепляясь взглядом за каждую деталь. Тяжелая мебель, резной камин, в котором никогда не разводили огонь, гобелены на стенах, изображающие какие-то сцены из мифов… Но кроме этого — ничего. Никаких тайных комнат, сейфов с договорами или хранилищ истерзанных душ. Хотя, насчет последнего… Кто знает, что скрывается в подвалах этого особняка?

Размышления о подвалах заставляют поежиться. Нет, хватит уже фантазировать. Мне нужно сосредоточиться. Едва ли договор существует лишь в небытие, куда он исчез сразу после подписания… Это было бы неразумно. Должна быть и физическая копия на всякий случай. Бумага. Пергамент. Что-то, что можно сжечь, порвать, уничтожить…

Стоит ли вообще продолжать искать здесь? Или он хранит самое ценное поближе к себе, там, куда никто из слуг зайти не осмелится?

В своей… спальне?

Мысль об этом заставляет дыхание участиться. Опасно. Безумно опасно. Но… Быть может, это мой единственный шанс?

Взгляд снова возвращается к графину. Черная жидкость моей души, словно живая, медленно колеблется в нем, отражая слабый свет свеч.

Решено. Я пойду туда, прямо в логово тьмы. И вообще сделаю все, что только может понадобиться.

***

Дверь в спальню Смерти послушно поддается, легко открываясь вовнутрь. Никакого сопротивления. Никакой угрозы. Даже никакой магии, как в прошлый раз.