Виктория Вишневская – (Не) родная мама. Она - мой смысл жизни (страница 48)

– Или не сделал?..

Глава 47. Август

В третий раз, кажется, разлепляю глаза. Во рту сухо, как будто я неделю глотал песок, тело ломит целиком – от затылка до пяток. Каждое движение отдаётся тупой болью, даже вдох даётся с усилием.

Передо мной маячит медсестра. Как только она замечает, что я смотрю осмысленно, тут же ойкает, что-то быстро тараторит и выбегает из палаты.

Я моргаю, пытаюсь собрать картинку в единое целое. Потолок белый. Запах лекарств. Тихое шипение аппаратов где-то рядом.

А через несколько минут появляется врач. Он тоже что-то говорит – слова летят мимо, я цепляюсь за них, но мозг будто в тумане, вязком, тяжёлом.

Живой, что ли?

Шевелю пальцами – слушаются. Поворачиваю голову, оглядываюсь по сторонам и только тогда выдыхаю так, словно до этого всё время держал воздух в лёгких.

Пронесло…

Я в больничной палате. Спина ноет и болит, печёт. Врач скачет передо мной, светит фонариком в глаза, проверяет реакцию.

– Ну, с пробуждением, Пятницкий, – говорит он деловито, даже счастливо. Будто ждал этого целую вечность. – Выспались? Неделю целую валялись, в себя не приходили. Переполошили здесь всё.

– Неделю?.. – переспросить хочется громче, но выходит сипло.

Неделя. Немало. Но лучше, чем пару лет в коме пролежать.

Пытаюсь приподняться, но врач тут же давит ладонью мне на плечо – уверенно, без церемоний.

– Лежим, лежим. Куда собрались? Только недавно вас на спину перевернули. Лучше лишний раз не тревожить. Швы не разойдутся, но давайте без геройства.

– Кушетку хотя бы поднять можно? – выдавливаю я.

Он качает головой, явно недовольный тем, что я только очнулся, а уже начинаю командовать. Берёт пульт – и кровать мягко, плавно поднимается. Я благодарно выдыхаю: так хоть не кажется, что меня прибили к матрасу.

– Сейчас позвоню вашим родственникам, скажу, что вы очнулись, – продолжает врач. – Если силы есть, могу запустить их в палату.

– Родственникам? – всё ещё туго соображаю.

– Ваша мать почти каждый день здесь. Брат заезжал. А ещё… ваша бывшая жена.

У меня в груди что-то дёргается.

– Арина? – переспрашиваю скорее себя, чем его.

– Ага… да, она, кажется. А я её всё: Алина, Алина… – он машет рукой, будто ему простительно. – Ладно. Пока состояние в норме – отдыхайте. Кнопка вызова на пульте. Если нужна будет медсестра или плохо станет – жмите. Родственникам сейчас сообщим.

Рад, что мама и брат волновались обо мне. Но больше всего хочу увидеть Арину и девочек. Неделя всё-таки прошла. Как там Маша? Сильно плакала? Как она себя чувствует?

С Настей проще – она ещё мало меня знает. А вот моя принцесса… у которой я единственный отец… Наверняка с ума сходит. Мне до дрожи хочется обнять её, поцеловать в лоб, успокоить и сказать, что со мной всё хорошо. Что я рядом.

Дверь неожиданно распахивается, и я с трудом поднимаю голову. Медсестра что-то забыла?

Но нет. Не она.

Мама.

Переполошенная, запыхавшаяся, с глазами, полными слёз, будто бежала по лестнице, не чувствуя ног.

Слишком быстро… Пары минут не прошло.

– Очнулся! – выдыхает она с облегчением и подлетает к кровати.

– Ты откуда так быстро? – шепчу. Голос всё ещё рвётся, будто я заново учусь говорить.

– Я только в больницу зашла, – торопливо отвечает она. – А тут по пути врач ваш. Я и побежала.

Я пытаюсь улыбнуться. Она берёт меня за руку, и я сжимаю её пальцы – насколько хватает сил – молча показывая: со мной правда всё в порядке. Живой.

Но её улыбка тут же сползает. Лицо становится жёстче, тревожнее. Она качает головой – медленно, будто не верит.

– Ну и начудил ты, сынок…

– Так я же не виноват… – бормочу, стараясь понять, куда она ведёт.

– Я не про ситуацию в отеле, – отрезает она.

У меня холодеет внутри.

– А о чём?..

Она смотрит на меня так, будто сейчас скажет что-то, что мне не понравится. Не просто не понравится – выбьет из-под ног.

– Я про Арину и Машу.

– А… откуда ты знаешь?..

Словно читая этот вопрос у меня на лице, мама сразу поясняет:

– Догадались… совместными усилиями. Я Арину все эти годы ненавидела, а она, оказалось, и не виновата ни в чём. Ты как вообще додумался через суррогатную мать Машу сделать?.. Не понимаю.

Не такого пробуждения я ждал. Совсем не такого. Я думал: свет, облегчение, родные лица, «слава богу, очнулся». А вместо этого – будто по голове снова прилетело. И не один раз.

– Арина… всё знает? – выдавливаю я, и голос звучит чужим, хриплым, будто это не я спрашиваю.

– Знает, – выдыхает мама. – Как бы она после этого на дыбы не встала и Машу не забрала бы… Мать всё-таки. Будь я на её месте… Убила бы тебя.

– Ты не Арина, – усмехаюсь криво, через боль. Она… да нихрена она меня не простит. – Она сильно злится?

– Не сказала бы… – мама хмурится, подбирая слова. – Но видно, что закрылась в себе. Я когда у них в последний раз была, к девочкам заходила… она сама не своя. Лучше вам это вдвоём обсудить.

Я чувствую, как что-то тяжёлое опускается мне в грудь и давит изнутри.

– Про Настю знаешь?.. – спрашиваю тише.

– Знаю, – бурчит она, и в этом бурчании – и злость, и обида, и растерянность. – Два идиота вы. Ну, подумаешь, изменил ей – чего сразу дрова ломать… Она дочку отца и семьи лишила, а ты вообще… внучку мне сделал на стороне.

Меня будто током прошивает.

– Не изменял я ей, – цежу сквозь зубы, с трудом удерживая себя, чтобы не приподняться и не вскочить. Спина тут же напоминает о себе глухой болью, и я замираю.

– Сами разберётесь, – отмахивается мама, но руку мою сжимает сильнее, будто боится отпустить. – Ладно. Ты отдыхай. Я пойду, переговорю с врачом, узнаю, что тебе можно, и закажу тебе покушать. Тут еда наверняка отвратительная… Приду вечером, хорошо? Май тоже приедет с Гелей.

– Иди, – коротко киваю, чувствуя, как в душе собирается тяжёлый, липкий ком, от которого не откашляешься.

Мама слабо улыбается, отходит от кровати и достаёт телефон. Наверняка сейчас же позвонит брату, обрадует его новостью.

Да только я уже не рад, что очнулся.

Оставшись наедине с собой, я слышу каждый шорох. А мои мысли жрут меня минуту за минутой, методично, без жалости.

Я представляю наш разговор с Ариной – и во мне просыпается трус. Настоящий, натуральный трус. Хоть бери и сбегай из этой чёртовой палаты.

Но этот разговор необратим. Смысла бежать нет. Нужно просто принять. Встретить удар, не закрываясь.