Виктор Мельничук – Таксист (страница 5)
Он аккуратно положил медаль внутрь.
Но бардачок не закрыл.
Его взгляд остановился на фотографии женщины в больничной палате.
Старый снимок.
Сложенный пополам столько раз,
что линия сгиба почти побелела.
Таксист быстро отвёл глаза.
Слишком быстро.
Фишка снова закрутилась между пальцев.
Глава вторая
Город тонул в предрассветном тумане.
Мокрые улицы блестели так, будто их только что вымыли от чьей-то крови. Свет редких фонарей расползался по асфальту грязными жёлтыми пятнами. Вдалеке хрипел поезд. Ветер волочил по тротуарам старые газеты с заголовками о падении бирж, росте цен и чужих катастрофах.
Воздух пах бензином, мокрым металлом и чем-то сладковато-гнилым.
Как в затопленном банковском хранилище.
На углу улицы стояла чёрная «Волга».
Настолько чёрная,
что казалось — это не цвет,
а отсутствие света.
Фары тускло мерцали в тумане.
Будто машина не смотрела на улицу,
а выжидала.
За рулём сидел таксист.
Сигарета дымилась между пальцев.
Игральная фишка медленно перекатывалась по костяшкам.
Щёлк.
Щёлк.
Щёлк.
Красный свет вывески казино ненадолго скользнул по лобовому стеклу.
Пальцы таксиста замерли.
Всего на секунду.
Потом фишка снова начала вращаться.
Из дверей круглосуточного бара вышел старик.
Невысокий.
Сгорбленный.
В дорогом кашемировом пальто, которое теперь висело на нём, как на пустой вешалке.
Он прижимал к груди маленький кожаный чемоданчик.
Не как вещь.
Как ребёнка.
Старик быстро огляделся по сторонам и почти ввалился в салон.
Дверь жалобно скрипнула.
— Северный вокзал, — прохрипел он. — И… побыстрее.
Машина тронулась.
Некоторое время слышен был только шум дворников.
Старик тяжело дышал.
Его пальцы нервно барабанили по чемодану.
Тук.
Тук.
Тук.
Как будто внутри лежало сердце,
которое вот-вот остановится.
— Вы не спросите,
что здесь? — внезапно сказал он.
Таксист смотрел на дорогу.
— Нет.
Старик нервно усмехнулся.
— А все обычно спрашивают.
Он щёлкнул замками.
Звук показался в салоне слишком громким.
Внутри лежали пачки долларов.
Аккуратные.
Новые.
Почти стерильные.