Ветер Перемен – Хроники Ветра (страница 2)
– Кто-то задумался о бесконечности, мне от этого щекотно и смешно.
– Смех – отличная терапия и прямой путь к выздоровлению. Вижу цель. Не вижу препятствий. Сейчас буду тебя щекотать.
– Эй, старый, не распускай руки!
В пространстве возникают горящие руны, во всяком случае так их увидел бы человек, который смог бы все это видеть и не сойти с ума: «Наблюдать, но не вмешиваться высшие могут. Ранг значения не имеет. Последствия вмешательства в прямом воплощении могут губительными быть могут как для наблюдателя, так и для наблюдаемого. Кодекс, правило 901778827653778998536883030937363666788328727655562383999876900010102928374647484999000911918282920.9187555898999292030666777…. ___LT_ESC___тут читатель может заснуть, так как при полное перечисление номенклатуры правил Высших займет, пожалуй, 3 цикла полной вечности, – прим. ред.___GT_ESC___
Бо, взмахивает руками, Надпись исчезает.
– Давай о серьезном: Мы можем воплотить в твоей реальности агента, чтобы собрать побольше данных о диагнозе изнутри. Присутствовать в континууме в воплощении струны твоего времени в виде существа твоего мира можно. Я кину клич среди Ветров. Может кто и согласится воплотиться. Где воплощать будем? Начнем с Земли текущей эпохи?
Глава 6. Земля. 2025 год. Осень.
Я проснулся с немного больной головой и навязчивой мыслью: Ох, во мне какая-то дикая толпа личностей вот прямо сейчас пытается обустроить общий быт.
Одна воспаленно пишет код невозможных вещей и постоянно несчастлива от бьющейся током границы с невозможности, уж очень силоемко воплощение невозможных вещей. Другая пишет книгу и перемещается в какое-то транс состояние расширенного сознания и начинает видеть и понимать много интересного. Сама по себе, без всякой помощи. Чем занимается третья? Шляется по ночам, фотографирует мир, как не в себя. Четвертая хочет тишины… И в этой тишине возлежать, ничего не хотеть и шепчет остальным «остановите-с». Пятая… Шестая гуляет по снам. Седьмая бесконечно сильная и может задумавшись переделать все вокруг на автомате. Восьмая хочет сочинять и слушать музыку. Бесконечно. И чувствует в этом жизнь. Девятая… Постоянно шепчет остальным о неопознаном и забытом. Яко бы что-то такое помнит и ощущает, но никому не может объяснить. Десятая.. Сотая…
Постойте. А откуда мне знать… откуда я проснулся? Правда ли было то, что я помню о вчерашнем то дне или оно также надумано, проведено через призму восприятия момента, как и воспоминание о сне? А вообще, любой момент в прошлом – вот, например, секунду назад – он был или же это всё … всё, что меня окружает воссоздано восприятием в этот самый и вообще едино-существующий момент? Брр…
За окном по осенним улицам кто-то разлил туман. Откуда-то я знал, что туман возникает при близости к «границе». Но что за «граница», откуда взялось это знание и кто эти «они», которые разлили туман – я не знал. Ощущение какой-то потусторонней необъяснимой таинственности бледным светом переливалось где-то на краю сознания.
– Привет, как тебе спалось ,– написал мессенджер в телефоне.
– Знаешь… Очень даже не плохо – мне опять снился суперсовременный город где-то под Питером с автострадами, огромным вокзалом, портом и пограничным пунктом, который ведёт… в туман. В очень милый городок, максимум о трёх этажах, расположенный на тысяче островов, меж которых раскинуты горбатые мостики. Каждый дом – с башенкой, украшен замысловатым флагом. Там всегда туман. А на середине пути от Питера до пограничного пункта есть овраг, поросший древними деревьями с озером на дне. Если зайти в здание с колоннами – можно спуститься по крутой лестнице прямо к кромке воды. Вот только в той воде ничего не отражается. Это одно из тех мест, которое всплывает во снах регулярно. Таких мест с десяток, наверное, наберётся – их вижу по паре раз в месяц с детства, узнавая новые и новые детали. Вот только этих мест на самом деле нет.
Пока писал сообщение – задумался… А как на самом деле происходит? Мы видим сон из "реальности" или видим "реальность" из сна? Откуда вообще берутся эти места? Может я уснул где-то "там" и снюсь себе сейчас , нежась под сотней одеял в центре комнаты-кровати в моей загородной обители с остроконечными башенками, покрытыми зеркальной черепицей?
– Хотела бы я иметь такое же место. Я обычно не запоминаю, что мне снится, – вещают буквы на экране.
– Сны – это целая жизнь. Они не всегда, конечно, (а точнее всегда НЕ) увязываются с реальными подсознательными переживаниями, как повелевают психологи. Но у меня так. Без снов было бы совсем тяжко.
– А почему "совсем тяжко"? Часто от тебя это слышу. Что тебя беспокоит?
Так… Ну если буквы на экране говорят о том, что слышат что-то от меня "часто" и вообще упоминают меня в прошлом, значит я всё-таки есть? Несмотря на явное ощущение того, что меня "нет" и не было никогда, которое разливается по коже покалыванием миллиарда электрических искр, словно иммунный ответ Мира, где я по своей сути невозможен. Тьфу, опять какой-то бред лезет в голову.
– Совсем тяжко… как тебе объяснить? У меня весь мир болит. Это невозможно сформулировать, совсем нельзя. Чувствую тоску по чему-то… Но ведь тосковать можно только о том, что было, так? Ну ладно, не «совсем тяжко», а «вполне-терпимо-невыносимо». Но оно – это непонятное «оно» – внутри зудит. Так сразу не объяснить – тут целую книгу написать можно.
– А как твоя книга? Я помню, что неплохо получалось.
Книга… Книга? Про что была моя книга? Ах, да… сопливая мелодрама о наделенном магией существе, умеющем воплощать свои мысли в реальность. Как его? «Ветер». Да! Да-да.
– Я забросил. Не хватило мотивации придумать сюжет. Отдавать читателю сотню-другую разрозненных смыслов – это сильно негуманно. Поэтому книга так и осталась в проекте. К тому же она высосала меня почти до прозрачности или призрачности – это кому как больше нравится. Ходила бы по Свету этакая призрачная тень. Зато с толстым томом подмышкой и светлым чувством законченного дела. Стоит оно того?
«Стоит оно того? Стоит оно того? Стоит оно того?..»,– растворялись в сознании фразы, заглушаемые шумом будильника.
– Привет, что тебе снилось?,– нетерпеливо спросили буквы на экране.
– Что-то странное происходит… Снилось, что… Что ты уже задавала этот вопрос. Не помнишь, что я отвечал?
– Ахаха, ну ты даешь! Нет, конечно! Это ведь только твой сон.
– И не поспоришь. Снилось… снилось, что я забыл закрыть дверь. Или правда забыл? Ой-ой.
– А почему это так страшно? – насмешливо спросили буквы.
– Понимаешь, какое дело… Во сне я служил в небесной канцелярии. В местном филиале. Был пограничником на местном межвероятностном маяке. И если я забыл закрыть дверь, значит за ночь в этот мир могли без досмотра проникнуть инородные души, а местные могли уйти, влекомые импульсом.
– Ну, тогда, как говорится, с днем инородного единства.
Глава 7. Пару дней спустя
– Ну как, много налетело?
– Чего? – Спросил я, хмуря лоб в непонимании.
– Чего-чего. Душ инородных. В открытую тобой дверь.
– А-а-а! Так это был просто сон.
– Это не «просто» сон. Не бывает «просто» снов. Все, что есть в твоей голове – объективно существует где-то еще.
Я не стал показывать удивление. Отдаленно помню… Точнее, не знаю, откуда в моей голове эти знания, но если закрыть глаза – можно прочесть горящие призрачным светом, парящие в воздухе буквы на неизвестном языке: «Любая мысль реальность порождает: будь то сон или повседневное рассуждение. Источник мысли -маяк для порожденной реальности». Буквы часто дают ответ на незаданный, но висящий на кончике сознания вопрос и всегда вовремя.
– Да. На этот раз ушли за границу всего лишь 15 человек, надеюсь, они нашли, что искали. А к нам… Вчера я снова видел зеркальных птиц. Лучше, наверное, пока что не повторять фокус.
– Брр, какие 15 человек, какие птицы? Я же пошутила ,– пишут буквы на экране.
А ведь правда… откуда это все бертся? Тут не разобрать – то ли слова творца вершат реальность, то ли реальность сама находит путь доя воплощения через творца. Главное ни о чём не думать, когда пишешь или отвечаешь – тогда истина будет говорить через тебя прямым текстом. Непознаваемый суфлер мне твердит, что это одно и то же, но как-то сложно в этом разобраться человеческим вечно-где-то-шляющимся-сознанием. ___LT_ESC___Всё так и есть, мальчик. Никто и никогда не разберёт – творение придумало тебя или ты придумал творение. Это невозможно объяснить в вашем потоке времени-пространства. Потом, всё потом ,– прим. Бо ___GT_ESC___
Слышится хлопок и звуки затихают, сменяясь непрерывным писком. Секундная стрелка на висящих на стене часах перестаёт двигаться, а медленно опадающая в лучах утреннего солнца пыль больше не летит. Хм, батарейка, что-ли? вроде, совсем недавно менял. Ещё через мгновение писк прекращается. Ощутимую кожей тишину разрывает вибрация телефона.
– Ну как, много налетело?
Чего?..
– Чего?
– Чего-чего. Душ инородных. В открытую тобой дверь.
Так, ну начинается. Кажется, я схожу с ума. Сначала "дежа вю", потом что?.. Наверное, в этот раз надо ответить по-другому. В этот раз? Я что, сам начинаю верить в какой-то другой раз?
– Угу… Инородный душ. Душ – призванный своей немилосердностью возвращать души сновидствующих странников в недружелюбный и холодный утренний мир Терры. Так и запишем.