Ваня Мордорский – Моя попытка прожить жизнь Бессмертного Даоса VIII (страница 33)
— Не будет, — согласился я.
Мы сели на берегу. Остальные осторожно подбирались ближе, держась на почтительном расстоянии от жабьих лап.
— Праведник, — тихо сказала Чунь Чу, глядя на воду. — Можешь заварить тот чай? Тот самый, которым ты меня угощал при первой встрече?
— Зачем? — спросил я.
— Может, он поможет мне вспомнить. Понять. Найти мой Путь.
Мы расположились на берегу пруда. Лисы устроились под деревом, Ло-Ло медитативно наблюдала за водной гладью, Лянг плавал кругами, а я и Чунь Чу сели рядом — я на сухом камне, она наполовину в воде.
Я достал свои принадлежности для чая и начал ритуал заварки чая, который когда-то изучил у белки Сонгшу. Вода, огонь, листья — всё должно быть в гармонии.
Вода в пруду была идеальной — чистой, наполненной мягкой природной Ци. Я зачерпнул ее в чайник и поставил на плоский камень, начав медленно нагревать своей Ци.
— Смотри внимательно, — сказал я Чунь Чу, которая завороженно наблюдала за процессом. — Чай — это не просто напиток. Это размышление, медитация, путь к пониманию себя.
«Ой Ван, кому ты заливаешь, научился чуток чай заваривать уже жизни учишь. »
«Да там мудрости было как в пустом орехе.» — фыркнул Ли Бо.
Вода начала тихо шептать. Я закрыл глаза, вслушиваясь в ее голос. Рядом сопела жаба, стараясь не шуметь.
Наблюдая, как вода медленно нагревается над камнем, я размышлял о превратностях судьбы. Кто бы мог подумать, что древняя жаба-скряжник будет искать просветления через чайную церемонию?
— Вода шепчет, — заметила Чунь Чу, прислушиваясь.
Я удивленно посмотрел на нее:
— Ты слышишь голос воды?
— Конечно! Я же жаба! Вода — мой дом!
Это было… логично.
— Знаешь, Чунь Чу, — сказал я, наблюдая, как листья медленно раскрываются в воде. — Твоя проблема не в жадности.
— Нет? — удивилась жаба.
— Нет. Жадность — это просто симптом. Твоя настоящая проблема в страхе.
— Страхе? Я, великая Чунь Чу, боюсь?
— Ты боишься остаться ничем. Боишься, что если отдашь все монеты, то перестанешь быть собой. Но подумай — разве белка Сонгшу перестала быть белкой, когда поделилась со мной орехами?
— Нет… Но она — белка! А я — жаба! Жабы по природе…
— По природе что? — перебил я. — Жадные? А лисы по природе хитрые, но посмотри на Хрули и Джинг — они могут быть прямодушными и честными. Карпы по природе молчаливые, но Лянг не затыкается.
Карп хотел что-то возразить, но я жестом остановил его. Не сейчас.
— Природа — это не клетка, — продолжил я, разливая чай. — Ты можешь оставаться жабой и при этом быть щедрой. Более того, именно жаба может понять истинную ценность щедрости, потому что знает цену накоплению.
«Нет, ну ты выдал. „Жаба может понять истинную ценность щедрости“», — хохотнул Ли Бо.
Чунь Чу взяла чашку — вернее, для нее пришлось использовать целый котелок, который одолжил Лянг, — и понюхала:
— Пахнет… спокойствием.
— Это потому что ты успокоилась, — улыбнулся я. — Чай отражает состояние того, кто его пьет.
Она сделала глоток и замерла. По ее бородавчатой коже пробежала дрожь.
— Скажи, Чунь Чу, — спросил я, не открывая глаз. — Что такое жадность?
— Э… это когда хочешь всё забрать себе?
— А почему ты хочешь всё забрать себе?
Жаба задумалась.
— Потому что… потому что боюсь остаться ни с чем? — повторила она мои слова.
— Боишься. Значит, жадность — это страх?
— Я никогда так не думала, — призналась жаба. — Но да, наверное. Я боюсь потерять. Боюсь остаться пустой.
— А что такое пустота?
— Когда ничего нет?
— Или когда есть место для всего, — заметил я, снимая чайник с огня в тот момент, когда вода засмеялась. — Смотри.
Я взял чашку и показал ее жабе.
— Она пустая. Это плохо?
— Нет?
— Теперь смотри. — Я налил в чашку чай. — Теперь она полная. Это хорошо?
— Да?
— А если я хочу налить туда воды? Или положить цветок? Или поймать лунный свет? — процитировал я почти дословно урок Сонгшу.
— Не получится. — задумалась жаба, — Чашка занята.
— Именно. Когда мы цепляемся за что-то, боясь потерять, мы закрываемся для нового. Жадность — это не желание иметь. Это страх отпустить.
Лист упал с дерева и плавно опустился на поверхность пруда, создав расходящиеся круги.
— Смотри на этот лист, — сказал я. — Он отпустил ветку. Потерял свой дом. Но обрел свободу. Теперь он может плыть куда захочет.
— Но он может утонуть, — возразила жаба.
— Может. Но может и доплыть до другого берега. Или стать домом для муравья. Или удобрением для нового дерева. Никто этого не знает заранее.
— Я понимаю, Ван… Понимаю, что нужно отдавать, делиться… Но всё равно, когда вижу что-то блестящее внутри сразу просыпается: «Моё! Взять! Спрятать!» Может, мое Дао не в том, чтобы отдавать всё подряд? Может, мое Дао в том, чтобы быть хранителем? Беречь ценности для тех, кто действительно в них нуждается?
Я посмотрел на пруд. По его поверхности медленно плыл опавший лист — желтый, одинокий, но почему-то очень красивый в лучах заходящего солнца.
— А как ты узнаешь, кто действительно нуждается?
— Не знаю, — честно ответила жаба. — Но ведь можно научиться? Можно понять?
Лист доплыл до середины пруда и остановился, покачиваясь на легких волнах.
— Знаешь, — сказал я, — есть старая притча. Жил-был садовник, который очень любил свой сад. Он ухаживал за каждым растением, поливал, подрезал, лелеял. И сад был прекрасен. Но однажды к нему пришел путник и попросил плодов — он был голоден. Садовник прогнал его, сказав: «Я не могу тебе дать плоды — я их выращивал для красоты, а не для еды».
Чунь Чу слушала, не отрываясь.
— И что случилось потом?
— Путник ушел голодным. А садовник остался со своими плодами. Но когда он откусил один из них, то понял — плод стал горьким. Потому что красота без пользы мертва.
Жаба долго молчала, глядя на плывущий лист.