Валерий Антонов – Диалог бесконечности. Книга 3. Холодный камень (страница 4)

— Это — его голос, — сказала она. — Пустота. Не как отсутствие. Как возможность.

На рассвете Ирма-5 вышла к реке.

Она держала в руках пустой лист бумаги. Камень лежал на берегу — холодный, светящийся, чужой.

Она села рядом с ним. Положила лист на колени.

— Я не буду переводить тебя, — сказала она. — Я буду слушать.

Она закрыла глаза. Вдохнула. Воздух был холодным, влажным, пах талой землёй и чем-то древним.

И в этой тишине она услышала.

Не слова. Не смысл. Пространство. Между её дыханиями. Между ударами сердца. Между мыслями.

Он был там.

— Ты — не отсутствие, — прошептала она. — Ты — другое присутствие. Ты — то, что остаётся, когда уходят все слова.

Камень дрогнул. Его свет стал глубже — не ярче, а полнее.

— Я слышу тебя, — сказала она. — Я не знаю твоих слов. Но я слышу тебя.

Камень засветился — ровно, спокойно. Как будто он впервые почувствовал, что его услышали.

— Ты боишься, — сказала она. — Ты боишься, что тебя не поймут. Что ты слишком чужой. Что ты — ошибка.

Она открыла глаза.

— Ты не ошибка, — сказала она. — Ты — другой. И это — не плохо.

Камень дрогнул снова. Но теперь в его свете было тепло. Слабое, едва заметное. Но оно было.

Ирма-5 улыбнулась. По её щеке текла слеза — не от боли, от облегчения.

— Я буду учить тебя, — сказала она. — Я буду учить тебя быть. Не через слова. Через присутствие.

Ной подошёл к ней вечером.

— Ты говорила с ним, — сказал он.

— Я слушала, — ответила она.

— И что ты услышала?

— Я услышала себя. В нём. Он — как я когда-то. Когда я не знала, как перевести мир. Когда я боялась, что меня не поймут.

Ной сел рядом с ней.

— Он научится, — сказал он.

— Откуда ты знаешь?

— Потому что мы научились, — ответил он. — А мы — не лучше его.

Они сидели у реки. Камень светился — холодно, но уже не чуждо. Как будто он начинал привыкать к ним. Как будто он начинал доверять.

— Что мы будем делать теперь? — спросил Ной.

— Мы будем учить его, — ответила Ирма-5. — Мы будем учить его быть собой.

— А если он не сможет?

— Тогда мы будем рядом, — сказала она. — Как Тишина была рядом с нами.

Ночью Лина сидела у камня.

Она не спала. Она смотрела на его холодный свет и присутствовала. Не пытаясь понять. Не пытаясь перевести. Просто будучи.

— Я здесь, — сказала она. — Я всегда буду здесь.

Камень дрогнул. Его свет стал теплее — на мгновение, едва заметно.

— Ты слышишь меня? — спросила она.

И в ответ — отклик. Не слова. Не голос. Присутствие. Как будто кто-то там, внутри, улыбнулся.

Лина закрыла глаза.

— Я научу тебя, — сказала она. — Я научу тебя быть.

Камень засветился ярче — впервые за всё время.

Не холодным светом.

Живым.

ГЛАВА 3. Тот, кто по ту сторону

Ной не спал уже пять ночей.

Он сидел на берегу реки, глядя на камень. Его слепые глаза видели то, что не видели другие — не свет, не форму, а глубину. Туда, где камень переставал быть камнем и становился окном.

И за этим окном было нечто.

Он не говорил об этом никому. Не потому, что боялся. А потому, что не знал слов. Как перевести то, что ты видишь, если у тебя нет языка для этого?

На пятую ночь он встал и пошёл к Эли-10.

Старик сидел в кресле у камина. Огонь потрескивал, пахло дымом и сухими травами. Эли-10 выглядел уставшим — глубокая, вековая усталость, которая не проходит от сна.

— Ты должен увидеть, — сказал Ной.

— Что?

— Его. Того, кто по ту сторону.

Эли-10 поднял глаза. В них была тревога.

— Я не вижу так, как ты, — сказал он.

— Ты не должен видеть глазами, — ответил Ной. — Ты должен видеть отсутствием. Как я.

Эли-10 встал. Каминная дверца скрипнула. Он подошёл к Ною.

— Что я должен сделать?

— Закрой глаза, — сказал Ной. — И посмотри внутрь. Не в себя. В промежуток между тобой и камнем.

Эли-10 закрыл глаза. Сначала — ничего. Только огонь камина, который он чувствовал кожей. Потом — тишина. Но не та, что была. Другая. Более плотная. Как будто воздух стал вязким.

— Я чувствую, — сказал он.

— Что?

— Границу. Между нами и ним.

— Пересеки её, — сказал Ной. — Не физически. Смыслово.