Валентина Зайцева – Идеальный донор: страсть и семья (страница 10)

Нервная влажность собирается на затылке, вдоль линии волос. Понюхав рубашку, убеждаюсь, что пахну так же приятно, как розовые кусты снаружи, и обмахиваю тёплые щёки. Поздно открывать окно или менять свитер на футболку. Поздно уговаривать себя выйти из этого странного вихря, потому что самый сексуальный мужчина на свете шагает по моей дорожке.

Шесть шагов – и он позвонит в дверь.

Глубоко вдохнув прохладный воздух, закрываю глаза, собираюсь и выдыхаю.

Не нужно его впечатлять…

Неважно, что он – самый красивый человек, которого я видела, – уступает только моей дочери.

Разглаживая блестящие чёрные волосы Надюши, проверяю, ровно ли сидит её розовый атласный бант, и что одежда без пятен. Как только повесила трубку с ним, переодела её из запачканного слюной комбинезона в платье с цветами и бабочками. Не пышное, не парадное, но всё же значительное улучшение.

Он так близко, что слышу шаги за дверью.

Пытаюсь сглотнуть – не могу.

Звонок в дверь.

Надюша хлопает в моих руках.

Делаю последний очищающий вдох, говорю себе, что всё пройдёт чудесно, и тянусь к ручке.

– Здравствуйте, – отвечаю с наигранной уверенностью женщины, которую это не тревожит.

Отступив, говорю:

– Заходите.

– Здравствуйте, – его голос бархатный, с интонацией, как для старого друга.

Тёмные глаза цепляются за мои, удерживая на бесконечную секунду. Головокружительный порыв проносится через меня, спинной озноб из ниоткуда.

– Нашли нас нормально? – глупый вопрос в эпоху навигаторов, но мысли кружатся так быстро, что ничего лучше не придумать.

– Да, – он снимает безупречные теннисные кроссовки, аккуратно ставя их на коврик рядом с тремя моими парами. – Милый район. Напоминает, где я рос. Такие же дома.

– Очаровательный, правда? – жестом приглашаю следовать по коридору в гостиную, где уже расстелила одеяло Надюши и разложила любимые игрушки. – Садитесь, где хотите. Я обычно тусуюсь с ней на полу…

Его взгляд скользит с меня на малышку, выражение балансирует между любопытством и тем, как я смотрела на котов в приюте, зная, что у меня жуткая аллергия. Мало что хуже, чем любить котов, но не иметь их – разве что любить младенцев, но не иметь их.

Но напоминаю себе: Максим не любит младенцев – сам сказал.

Я придумываю, и вчитываться в каждый нюанс мне не поможёт.

Держа дистанцию, он садится на среднюю подушку моего серого дивана, локти на коленях, наблюдая, как его дочь играет с музыкальной игрушкой-радиоприёмником.

– Итак, – говорю я с неловким смешком. Никогда официально не представляла младенца. – Это Надежда.

– Надежда, – повторяет он под нос. – Красивое имя.

– Было сто имён для мальчика, но это единственное, что подошло для дочери.

– Когда знаете, знаете.

– Точно, – пододвигаюсь к ней, передавая мягкую книжку, которую она тут же суёт в рот. – У неё режутся зубки… Всё прогрызает.

Он смотрит на неё с намерением, едва двигаясь, изучая, как живую фотографию. Или пытается запечатлеть момент в памяти навсегда, зная, что второго такого не будет.

– Я не любитель младенцев, – говорит он. – Так что извините, если неловко.

– Я тоже не была до неё, – говорю я. – Люблю её, потому что моя, но никогда не млела над чужими детьми. Кажется наигранным, знаете? Когда люди тают над чужими детьми, мне кажется, это принуждённо.

– Когда она родилась?

– Прошлым июлем.

– Моя мама родилась в июле. Какого числа?

– Девятнадцатого, – отвечаю.

Его губы складываются в грустную улыбку.

– У неё было восемнадцатого.

Было? Её больше нет? Не спрашиваю – не моё дело.

– Она умерла в прошлом году, – добавляет он сам. – Через пять месяцев после папы. Она бы обожала быть бабушкой, но не сложилось.

– Братья-сёстры есть?

– Старшая сестра, но не видел её с детства. Даже не помню. Только то, что она доставила семье много горя.

Если его родители умерли, а с единственной сестрой он в разладе, понятно, почему он хотел встретить ребёнка. Напряжение в плечах чуть отпускает, пока мужчина передо мной превращается из спортивного бога в простого смертного.

Но лишь слегка.

Он всё ещё Максим Новак – человек, миф, легенда.

– Я могла бы её найти, – говорю я. Наверное – точно – переступаю границы, но не могу иначе. – Это моя работа. Ну, частично. Я генеалог. Помогаю людям искать дальних родственников, создавать родословные, всё такое. Я правда хороша в поиске…

Его брови сходятся, будто он обдумывает, но затем губы сжимаются в твёрдую линию.

– Спасибо, но не нужно.

Редко слышу, чтобы кто-то не хотел найти потерянного родственника, но снова – не моё дело, отпускаю.

Надюша кидает оранжевый кубик в сторону Максима, и он катится к его ногам. Секунду спустя она ползёт к нему на всех четырёх, пока не добирается. Подтянувшись за его колено руками, покрытыми слюной, она прыгает и улыбается.

Он смотрит на мокрые следы на джинсах, и я бросаю ему пелёнку для срыгиваний.

– Извините, зубки режутся.

– Вы упоминали, – он вытирает слюну, складывает пелёнку и аккуратно кладёт на подушку рядом – только чтобы Надюша схватила её и замахала, как флагом. – Но ничего.

– На этом этапе для неё всё – игрушка… – говорю я.

Он следит за каждым её движением, заворожённый, будто никогда такого не видел. И, может, не видел. Сам сказал, не хочет детей и не любит младенцев. Это, наверное, для него полёт на Марс.

– Она кажется счастливым ребёнком, – говорит он.

– Очень, – подчёркиваю я. – Первые месяцы спала в люльке у моей кровати. Не шучу, с двух месяцев каждое утро просыпалась с улыбкой.

– Может, просто радовалась видеть маму.

Я хихикаю.

– Да, может.

Его шоколадные глаза – точь-в-точь как у моей дочери – на миг ловят мои.

– Вы одна справляетесь? – кивает на малышку. – Или есть кто-то ещё, кто помогает?

– Только я. И это нормально. Я знала, во что иду. Младшая сестра живёт в десяти минутах. Она моя няня. Родители всегда на связи. И у меня лучшие соседи. Всегда помогут, если что. Правда говорят, что нужна деревня.

Он сползает на пол, садится ближе к нашей дочери. Странно видеть этого богатого, знаменитого теннисиста в моей гостиной, как в обычный вечер. Хотя я никогда не понимала обожествления людей только за их атлетизм.

– У вас предстоят скоро игры? – спрашиваю, потому что не знаю, о чём ещё спросить, а тишина оглушает. – Или турниры? Матчи. Не знаю, как называется. Я вообще ничего не знаю о теннисе.

Он смеётся через нос.