Вадим Штейнбрехт – Шестое число. Стихи (страница 12)

А потом ты улетала. Мне часто хотелось, как Ивану-царевичу, сжечь крылья твои и слова о свободе любви. Но толку от этого, толку?! Потом иди то ли к Кащею, то ли к волку. А потом ты улетала. А мне всё время не хватало времени сшить крылья себе. И, подхватив тебя, унести к новой звезде. Где пахнет рекой, где пахнет травой, где утрами поют петухи, где туманы над озером тают… Почему? Почему? Почему? Мне тебя без тебя не хватает?

Анальгин

Болью расколот орех головы. Нити-извилины в ниточку вытяни. Не до любви. Не до любви. Русла слов, а значения – высохли. Варвары бритоголовой совести — на пепелище прежних надежд. Не начинаю новой «повести». Мне наплевать, вы одеты иль без… Ах, поэтические ура-реактивщики! Птички небесные, аля-петухи, рвитесь повыше – простора побольше… Не до любви, не до любви… Космос – за пазуху. Деревья – в веночек. Атлантику – в ванную. Чёрное – в таз. Что мелочиться?! Ночь негритянкой на взбитое облако улеглась. На перепутье, где путы дорог, не отрешился и не решился. Спутать бы след вчерашних строк. Не получился. Не получился… И не глагольте: «Рифм ассонансы». На рифах-рифмах образы гибли. И не Помпеями, не Атлантидой — монстром тяжёлым в жидкую глину. Не получился… не получился… И влажные ночи, как чьи-то губы, слово последнее мне нашептали.

Гость

Явился, присел на диван. Прищурился, пращур соблазна: – Как жизнь? Ты ещё не устал?