Вадим Исмагилов – Инфобизнес в аду. Как я продал дьяволу систему вечных мук (страница 1)
Вадим Исмагилов
Инфобизнес в аду. Как я продал дьяволу систему вечных мук
Глава 1. Смерть на пике успеха
Артём Златоустов стоял на сцене конференц-зала “Империя” в Москва-Сити, и весь мир принадлежал ему. По крайней мере, те пятьсот человек в зале, заплатившие по сто пятьдесят тысяч за “Платиновый поток к успеху”, смотрели на него как на второе пришествие. Или первое. Или какое там по счёту – неважно. Важно, что каждый их вдох стоил денег. Его денег.
“Посмотрите на меня!” – Артём раскинул руки, демонстрируя идеально сидящий костюм Brioni за полтора миллиона. Белоснежная рубашка Tom Ford расстёгнута на две пуговицы – ровно столько, чтобы намекнуть на расслабленность мультимиллионера, но не настолько, чтобы выглядеть как стареющий плейбой. Седина на висках – специально добавленная колористом за тридцать тысяч, “для солидности”. Загар – Мальдивы, разумеется, не солярий для нищебродов.
“Пять лет назад я жил в съёмной однушке в Бирюлёво!” – врал он с таким жаром, что сам почти верил. На самом деле пять лет назад он жил в трёшке на Патриарших, доставшейся от бабушки, но кто будет проверять? “Жена ушла, забрав детей!” – это была полуправда. Жена действительно ушла, но детей не было. Она ушла, потому что застала его с её же подругой, но это детали. “Я был на дне! Питался дошираком!” – тут он специально сделал паузу, давая залу проникнуться.
В первом ряду сидела Валентина Сергеевна, пятьдесят семь лет, главбух из Перми. Продала дачу, чтобы попасть на этот вебинар. Смотрела на Артёма со слезами на глазах – вот она, родственная душа, думала она. Он тоже страдал. Он поймёт. Во втором ряду – Игорь, двадцать три года, начинающий барбер из Саратова. Взял кредит под двадцать девять процентов годовых. Его руки дрожали от возбуждения – вот он, его шанс стать как Артём, открыть сеть барбершопов, может, даже франшизу замутить.
“Но знаете что я понял?” – Артём сделал тот самый фирменный поворот на каблуках, который отрабатывал перед зеркалом часами. “Вселенная не должна вам ничего! ВЫ ДОЛЖНЫ ВЗЯТЬ ТО, ЧТО ХОТИТЕ!”
Зал взорвался аплодисментами. Артём упивался моментом. В кармане вибрировал телефон – СМС от банка о поступлении очередного транша. Семьдесят пять миллионов за один вебинар. Не считая продаж VIP-коучинга после. А ведь ещё вчера его школьная училка по литературе написала в фейсбуке, что он бездарность и позор выпуска 1996 года. Старая дура. Показал бы ей свой банковский счёт, но это было бы слишком мелко. Он выше этого. Он…
“Посмотрите на эту красотку!” – Артём достал из кармана новенькую карту American Express Black. “Знаете, какой на ней лимит? НЕТ ЛИМИТА! Потому что я убрал лимиты в своей голове!”
Ложь. Лимит был – пятьдесят миллионов. Но кто считает?
Рядом со сценой стояла его ассистентка Кристина. Двадцать семь лет, МГУ, красный диплом по психологии. Могла бы стать отличным терапевтом, но платили там копейки. А Артём предложил двести тысяч в месяц плюс бонусы за молчание о том, что происходит за кулисами. Она смотрела на него с плохо скрываемым отвращением, маскируя его профессиональной улыбкой. Знала, что вчера он трахнул двух девочек из “VIP-потока”, пообещав им личный коучинг. Восемнадцать лет обеим, приехали из Воронежа, поверили, что станут “амазонками успеха”.
“Кристиночка, водичку!” – крикнул Артём, не глядя на неё. Специально называл её уменьшительным именем при людях. Унижение – отличный инструмент контроля.
Она принесла бутылку Voss за триста рублей. Он сделал глоток, поморщился.
“Холодная слишком! Я же говорил – комнатной температуры!”
На самом деле температура была идеальной, но ему нужно было показать власть. Доминирование. Альфа-самец, блять.
В зале никто не заметил, как дёрнулся левый глаз у мужчины в третьем ряду. Александр Петрович, шестьдесят два года, бывший следователь по особо важным делам. Пришёл не за знаниями. Его дочь год назад повесилась после того, как влезла в долги из-за курсов Златоустова. “Прорывного интенсива за три миллиона”. Продала квартиру, осталась на улице. В предсмертной записке написала: “Артём говорил, что неудачников не бывает. Наверное, я первая.”
Александр Петрович сидел и ждал. У него в кармане лежал диктофон. И кое-что ещё. Но это потом. Сейчас он просто наблюдал, как Златоустов выделывается на сцене, прыгая как обезьяна. Изучал. Примечал детали. Вот Артём потирает нос – признак лжи. Вот дёргает мочку уха – нервничает, хотя скрывает. А вот эта пауза перед словом “честно” – классика вруна.
“Знаете, почему девяносто девять процентов людей неудачники?” – Артём перешёл к своей коронной части. “Потому что они ЖЕРТВЫ! Жертвы обстоятельств, жертвы системы, жертвы своих страхов!”
“А ещё жертвы мошенников вроде тебя,” – тихо пробормотал Александр Петрович. Сидящая рядом женщина покосилась на него.
“Вы что-то сказали?”
“Нет-нет, просто согласился с мастером.”
Артём тем временем разогревался всё сильнее. Адреналин бил в голову. Это был его наркотик – внимание, обожание, власть над умами. Он прыгал по сцене, как рок-звезда. Как проповедник. Как…
“ВЫ МОЖЕТЕ ВСЁ!” – заорал он в микрофон. “Вселенная не знает слова НЕТ! Она знает только ДА! ДА! ДА!”
Зал вскочил на ноги. Овация. Некоторые плакали. Валентина Сергеевна вытирала слёзы платочком с вышитыми инициалами – подарок покойного мужа. Игорь снимал на телефон, руки тряслись от восторга. Даже Кристина изобразила воодушевление – премию никто не отменял.
“И знаете что?” – Артём почувствовал, как что-то кольнуло в груди. Наверное, перестарался с порошком перед выходом. Или вчерашняя виагра даёт о себе знать. Неважно. Шоу должно продолжаться. “Прямо сейчас, ПРЯМО СЕЙЧАС я покажу вам технику мгновенной манифестации!”
Колющее ощущение усилилось. Будто кто-то медленно вкручивал штопор прямо в сердце. Артём машинально потёр грудь.
“Закройте глаза!” – скомандовал он, стараясь, чтобы голос не дрогнул. “Представьте свою мечту! Визуализируйте её!”
Пятьсот человек послушно закрыли глаза. Даже Александр Петрович – но только для вида, смотрел сквозь щёлочки век.
Боль стала невыносимой. Левая рука онемела. Классические симптомы, Артём не был идиотом. Но сейчас? Серьёзно? Когда он на пике? Когда у него в следующем месяце тур по городам, уже продано восемь тысяч билетов?
“Вселенная…” – начал он и запнулся. Во рту пересохло. “Вселенная даст вам всё…”
Мир качнулся. Потолок конференц-зала – дурацкие светодиодные панели за миллион штука – вдруг стал таким интересным. Артём никогда не замечал, что они составляют узор. Похоже на… на что это похоже? На крест? На звезду? На…
Он упал красиво. Даже в смерти Артём Златоустов оставался шоуменом. Рухнул на спину, раскинув руки – идеальная поза распятого мессии. Микрофон выкатился из разжавшейся ладони, покатился к краю сцены с противным визгом обратной связи.
Зал ещё несколько секунд сидел с закрытыми глазами, визуализируя свои мечты. Первой открыла глаза Кристина. Увидела распластанное тело шефа. Подумала – опять выпендривается, придумал новое упражнение. Потом заметила, что грудная клетка не поднимается.
“Артём Сергеевич?” – она подошла ближе, присела на каблуках рядом с телом. “Артём Сергеевич, это не смешно.”
Зал начал открывать глаза. Кто-то засмеялся – решил, что это часть представления. Кто-то захлопал. Валентина Сергеевна встала, чтобы лучше видеть.
“Врача!” – заорала Кристина, когда увидела остекленевшие глаза Златоустова, уставившиеся в потолок. “Срочно врача!”
Александр Петрович медленно встал, сунул руку в карман. Нет, не за тем, другим. За телефоном. Набрал 103.
“Скорая? Москва-Сити, башня Империя, сорок второй этаж. Мужчина, сорок пять лет, похоже на инфаркт. Нет, пульса уже нет. Да, я пытался… Нет, не получается.”
Он даже не подошёл к телу. Зачем? Видел достаточно трупов, чтобы понимать – Златоустов откоучился.
В зале началась паника. Кто-то плакал – не из жалости, а от осознания, что деньги не вернут. Кто-то снимал на телефон – лайки в нельзяграмме важнее приличий. Игорь из Саратова стоял в ступоре, держа в руке телефон с недоснятым видео. На экране застыл последний кадр – Артём с раскинутыми руками, кричащий “ДА! ДА! ДА!”
“Может, это постановка?” – с надеждой спросила какая-то женщина. “Он же говорил про технику смерти и возрождения!”
“Дура, это метафора была,” – огрызнулся кто-то сзади.
Кристина достала телефон Артёма из его кармана. Разблокировала – знала пароль, день рождения любовницы номер три. Надо было срочно звонить… кому? У него не было семьи. Точнее, была бывшая жена, но она бы только порадовалась. Партнёры по бизнесу? Те вообще станцуют на могиле, поделят его долю.
На экране высветилось последнее СМС от банка: “Поступление 75 000 000 руб. Остаток: 456 789 234 руб.”
Почти полмиллиарда. И всё это умерло вместе с ним за три минуты.
“Расступитесь! Дайте воздуха!” – кричал кто-то.
“Какого воздуха, он же сдох!” – истерично хохотнула женщина в красном платье.
“Нет-нет-нет!” – Валентина Сергеевна упала на колени рядом с телом. “Вы не можете! Вы обещали! Вы говорили, что покажете путь! Я дачу продала! Дачу, где помидоры росли!”
Она трясла безвольное тело Артёма за плечи. Голова болталась как у тряпичной куклы. Идеально уложенные волосы – пятнадцать тысяч за стрижку в барбершопе “для своих” – растрепались, открыв залысину, тщательно замаскированную загущающей пудрой.