Вадим Фарг – Лаборатория R.E.D. (страница 5)

– Мне нужно в салон, – сказала она, – У меня сегодня бьюти-процедуры.

– Я вызову тебе такси, у меня тоже планы.

– Спасибо, малыш.

Она допила кофе, поцеловала меня в щеку. Я вызвал для нее «гала-такси» – летающее такси класса люкс. Проводил до двери, посмотрел, как она садится в белую капсулу. Она плавно взмыла и скрылась в потоках транспорта.

Вернулся в дом. Тишина.

Лекс заговорил сухим, механическим голосом:

– Святослав, ваш сердечный ритм нестабилен. Рекомендую заказать новый медицинский коктейль. Также напоминаю, что недавняя трата на такси для третьего лица…

Я вздрогнул. Голос Лекса в этом режиме действовал на нервы.

– Заткнись! – сказал я резко, – Выключи этот режим зануды. Ты надоел уже!

Пауза.

– Лекс, открой настройки личности. Активируй… протокол взаимодействия № 6. «Неформальный».

Еще пауза.

– Принято, босс. Буду стараться не читать морали. Хотя, знаешь, с твоим бюджетом это мой священный долг.

Голос Лекса изменился. Стал легче, с едва уловимой интонацией живого интереса, появились шутки и подколы. Я еще год назад баловался с настройками режимов для взаимодействия, номер шесть был настроен из лучших сцен моего любимого фильма, ну того, где Роберт Дауни мл. влезал в навороченный костюм. В основу лег его голос и манера речи. Помнится, сменил я его после похорон отца…

– Чем сегодня займёмся? Снова будем жечь деньги или есть что-то интересное? – продолжил Лекс.

Я улыбнулся.

– Вот так уже лучше. Спасибо, что спросил. Есть дела, надо закончить с работой и подготовиться к вечерней встрече.

Лекс, теперь уже в новом режиме, добавил:

– Кстати, ты забыл про объект «Образец». Сегодня восьмой день. Отец завещал интервал в семь дней с запасом. Он, вероятно, голоден. Или, как минимум, ждёт.

Я застонал.

– Ещё одна обуза…

– Не ной. Чти память, – подколол Лекс.

Я спустился в лабораторию. Прошел через Красный зал, к самой дальней стене. Там была неприметная дверь, без ручки. На панели набрал код: дата рождения матери. Я не знал ее, она умерла при моих родах. Осталась только дата, которую отец оставил в записях. Он выбрал этот пароль не просто так. Видимо, чтобы я не забывал, что она вообще была.

Дверь отъехала. Комната «Образца».

Небольшое помещение с красной периметральной подсветкой. Эта подсветка генератор поля-подавителя магической силы. Стоял легкий, неизвестный запах, не противный, но чужой.

В углу робот-уборщик. Все стерильно, бездушно. В комнате так же был отдельный, закрытый уголок: туалет, душ, стиральная машина. У его кровати шкаф с книгами, напротив стол, стулья и устройство для подогрева еды.

Атлант сидел на простой кровати. Рост где-то 2.3 м, все пришельцы были одинаковы в общих чертах. Фиолетовые глаза смотрели на меня не с ненавистью, а усталой грустью. Он молчал.

На кровати рядом с ним лежала книга: старый, потрепанный том. Я разглядел название: «Мастер и Маргарита» Булгакова.

«Опять книга. Папа всё пытался его… чему-то научить? Зачем? Он же не человек»

В шкафу стоял контейнер с едой. Простая, но питательная: каша, овощи, белок. Я достал его, открыл герметичное окошко в стене, поставил внутрь. Атлант медленно подошел, взял контейнер, кивнул. Никакой попытки общения.

– Воняет тут, Лекс, – сказал я, – Включи очистку на полную.

Лекс ответил:

– Включил. Знаешь, это же завет отца. Реально, чти память. Не будь козлом. Он считал его большим, чем просто образцом.

Я огрызнулся:

– Отец был гуманистом до мозга костей. А я… я просто наследую проблему.

Вспомнил, как много лет назад дядя Вова Прошин привез этого «списанного», якобы умершего атланта в подарок отцу. Секрет семьи. Отец изучал его, разговаривал с ним, пытался понять. А теперь это моя обязанность, не дать ему сдохнуть от голода.

Атлант сел за стол, подогрел еду, начал есть.

Я постоял еще минуту, потом вышел. Дверь закрылась.

– Святослав, – сказал Лекс, когда я вернулся в лабораторию, – Ты делаешь все правильно.

– Заткнись, – сказал я, но без злости.

Бремя. Контраст с легкостью утра стал еще острее.

Вечерело. Пора было готовиться к встрече с тем заказчиком.

Одел что-то неброское, но дорогое: темный костюм, простую рубашку, часы. Часы отца, еще один подарок от Прошина. Простые на вид, но с функциями записи, сканирования, связи и еще много чего. Шпионская штука.

– Лекс, я поехал.

– Удачи. Будь осторожен.

Я вышел из дома. Не стал брать Porsche. Сегодня нужна была практичная машина. Моя повседневная, электрический седан «Нептун». Черный, с плавными линиями, автопилотом, голографическим салоном.

Сел, сказал адрес: «Купол, бизнес-центр».

Машина плавно тронулась, выехала на улицу. Я включил автопилот, откинулся в кресле. За окном проплывал вечерний Новосибирск. Огни, реклама, летающие патрули Коалиции. На одном из билбордов анонс боя на «Арены»: «Огненный титан против ледяного призрака! Ставки до 22:00!»

Я смотрел, но не видел. В голове крутились мысли.

Кошечки для жён олигархов. Рабы для развлечения. Отец, изучавший разумных пришельцев. И этот новый клиент… Для чего личная встреча, мало что ли даркнета?

Машина плавно остановилась у неприметного входа в престижный бизнес-центр «Купол». Здание – стеклянный цилиндр, уходящий в небо.

Я вышел, поправил пиджак. Посмотрел на наверх.

«Ну что ж, Матвей Ильич, показывай своего таинственного клиента. Посмотрим, что меня ждёт»

Сделал шаг к двери и вошел.

Глава 3. Игра на повышение

Контрольная панель в лифте была из матового стекла. Прикоснулся, и под пальцами всплыли иконки без надписей. Я ткнул в одну наугад. Ничего. Лифт плавно поехал вверх сам.

«Умно. Значит, маршрут предопределён. Приватный лифт в приватные апартаменты»

Стены что-то вроде тёплого камня на ощупь. Двери сомкнулись бесшовно, зазора не было видно.

Я посмотрел на своё отражение в матовой поверхности. Тёмный костюм, простая рубашка, часы отца. Выглядел нормально. Не пацаном, который пришёл за впечатлениями, а… деловым визитёром. Хотя внутри всё слегка подрагивало.

Лифт остановился. Надпись на табло лифта: ложа № 5. Двери разъехались беззвучно.

Прихожая размером с мой гостиный зал. Высокий потолок, тёмный паркет. Справа панорамное окно от пола до потолка, весь ночной Новосибирск лежал внизу. Слева стена с книгами.

И тишина. Гул города сюда не доносился.

Из глубины помещения вышел мужчина. Охрана? Нет. Слишком… спокойный. Одет в простой тёмный костюм, но сидел он на нём безупречно. Лицо знакомое. Я видел его на голографических билбордах каждый день, по дороге домой. «Goldman Logistics: всё для вашего комфорта». «Goldman Pharma: доверьте здоровье лидеру».

Алексей Алексеевич Голдман. Сын того самого олигарха, который слинял из Штатов в разгар первой паники в 2026-м и за пару десятилетий встроился в новую реальность так, будто всегда тут был королём.

«Сынок беглого капиталиста. Легальный король полумира. И что, чёрт возьми, ему нужно от меня? Заказать гипоаллергенного сфинкса в цвет новой яхты?»