Вадим Фарг – Имперский повар 5 (страница 27)
— Ужин — это само собой. И десерт. Жди, Белославов.
Она повесила трубку.
Я спрятал телефон и прислонился лбом к холодному стеклу.
Нормальная жизнь. Насыщенная.
Главное — не забыть добавить соли.
Степан не стал ждать милости от природы или властей. Он просто пригнал сюда своих парней. Три грузовика, забитых досками, и десяток крепких мужиков в прорезиненных фартуках. Это не тот субботник, где интеллигенты лениво сгребают листву граблями. Это была войсковая операция.
— Взяли! — рявкнул Степан, и его голос перекрыл визг бензопилы. — Не мешки с пухом ворочаете! Раз-два!
Четверо грузчиков, кряхтя, подняли массивную балку. Степан, похожий на разъярённого медведя в своей рабочей куртке, подставил плечо под самый тяжёлый край.
Стройка шла не с грустными лицами, а со злостью. Той самой правильной мужицкой злостью, когда хочется не плакать, а вбивать гвозди по самую шляпку одним ударом.
В центре этого хаоса, словно островок стабильности, дымила трубой полевая кухня. Настоящая, армейская, на колёсах, которую Степан одолжил (или «реквизировал» за пару ящиков тушёнки) у знакомого прапорщика.
Даша стояла на раздаче.
На ней не было поварского кителя. Простая тёплая жилетка, джинсы, заправленные в резиновые сапоги, и косынка, стягивающая рыжие волосы. Но командовала она здесь так, словно на плечах у неё были погоны генерала.
— Вовчик! Дров подкинь! — крикнула она, мешая варево в огромном котле. — Огонь падает!
Вовчик, перемазанный сажей, метнулся к топке.
В котле булькал кулеш. Густая, наваристая похлёбка из пшена, с картошкой, мясом и салом. Еда не для гурманов, а для тех, кто работает спиной. Даша бросила на гигантскую сковороду новую порцию лука и сала. Жир зашипел, выбросив в воздух облако ароматного пара, которое тут же накрыло пепелище, заглушая вонь гари.
Это был запах жизни.
К полевой кухне подошли двое. Местный журналист, щуплый паренёк с камерой, и девушка-репортёр с микрофоном, на котором болтался логотип местного канала «Зареченск-ТВ». Они жались друг к другу, опасаясь попасть под горячую руку (или под бревно) работающим мужикам.
— Дарья Степановна! — пискнула репортёрша, протягивая микрофон через ограждение. — Можно пару слов?
Даша вытерла лоб тыльной стороной ладони, оставив на виске мучную полосу. Она не стала жеманиться или поправлять причёску. Просто повернулась, опираясь на половник, как на скипетр.
— Только быстро, — бросила она. — У меня лук горит.
— Мы видим, что работа кипит, — затараторила девушка. — Но скажите… Вам не страшно? Ведь, поговаривают, это был поджог и это было предупреждением. Вы не боитесь, что они вернутся и сожгут всё снова?
Даша усмехнулась. В этой усмешке было так много от её отца, что журналистка невольно отступила на шаг.
— Пусть попробуют, — спокойно сказала Даша. — Они жгут — мы строим. Они ломают — мы чиним. У кого раньше силы закончатся? Спойлер: не у нас.
Она зачерпнула из котла немного варева, подула и попробовала.
— Соли мало, — пробормотала она себе под нос, а потом снова посмотрела в камеру, хищно прищурившись. — Передайте нашим «доброжелателям»: в следующий раз мы будем жарить не лук, а… скажем так, мы будем готовы. А пока — подходите с мисками. Голодный работник — плохой работник. У меня тут кулеш, а не высокая кухня, но сил даёт на полдня.
— Спасибо… — растерянно кивнула журналистка.
— Снято! — выдохнул оператор, опуская камеру. — Классно сказала. В номер пойдёт как есть.
Даша потеряла к ним интерес и вернулась к котлу.
Чуть в стороне от кухни, возле импровизированного стола из ящиков, крутился Кирилл.
Парень Насти и официальный стажёр «Очага» сегодня тоже был здесь. Он честно таскал доски первый час, но потом выдохся и вызвался «помочь с учётом».
Вид у него был бледный. Он то и дело оглядывался, дёргал плечом и вытирал потные ладони о джинсы.
На ящиках лежали папки. Накладные на стройматериалы, списки волонтёров и, самое главное, — реестр новых поставщиков «Зелёной Гильдии». Те самые имена фермеров, которые решили работать с Игорем вопреки угрозам Алиевых.
Телефон в кармане Кирилла вибрировал, прожигая ткань.
СМС пришло десять минут назад. Отправитель был скрыт, но текст не оставлял сомнений:
Кирилл сглотнул вязкую слюну. Он любил Настю. Искренне, до дрожи. И именно поэтому он попал в эту ловушку. Один неосторожный долг, одна встреча с «серьёзными людьми» — и теперь он был на крючке.
Он огляделся.
Даша была занята котлом, на неё наседали голодные грузчики. Степан орал на водителя грузовика. Настя ушла с Павлом смотреть фундамент.
Никто на него не смотрел.
Кирилл дрожащей рукой достал смартфон. Разблокировал экран. Включил камеру.
Сердце колотилось так, что отдавалось в ушах.
«Только одно фото, — уговаривал он себя. — Просто имена. Они ничего им не сделают. Просто попугают. Зато Настя ничего не узнает».
Он наклонился над столом, делая вид, что поправляет бумаги. Навёл объектив на список поставщиков.
Палец завис над кнопкой.
В этот момент чья-то рука мягко, почти нежно легла ему на плечо.
Кирилл вздрогнул так, словно его ударило током. Телефон чуть не выскользнул из потных пальцев.
Рядом стояла Наталья Ташенко.
Она выглядела здесь, на стройке, как инородное тело. В своём строгом пальто, с идеальной укладкой и в чистых сапогах, она казалась королевой, случайно зашедшей в свинарник.
Женщина улыбалась. Но от этой улыбки у Кирилла внутри всё обледенело. Это была улыбка удава, который уже обвил жертву кольцами и теперь просто разглядывает её перед обедом.
— Кирилл, милый, — проворковала она. Её голос был тихим, ласковым, но в нём звенела сталь. — У тебя воротник сбился.
Она протянула руку и аккуратно, по-матерински поправила ворот его куртки. Потом её пальцы скользнули ниже, накрыв его руку с телефоном.
Хватка у «железной леди» оказалась неожиданно сильной. Она мягко, но непреклонно опустила его руку с гаджетом вниз.
— Хорошая камера у тебя, — сказала она, глядя ему прямо в глаза. Её зрачки были расширены, как у кошки перед прыжком. — Чёткая. Наверное, дорогие снимки получаются.
— Я… — Кирилл попытался что-то сказать, но голос сорвался на писк. — Я просто… хотел Настю снять. За работой. Для архива.
— Конечно, — кивнула Наталья, не разжимая пальцев на его запястье. — Настя — золото. Она у нас доверчивая девочка. Верит людям. Любит тебя, дурочка.
Она чуть наклонилась к нему, и её голос стал ещё тише, почти шёпот:
— Но знаешь, в чём беда, Кирилл? Иногда техника подводит. Можно снять то, что не следует. И тогда… техника ломается.
Она сжала его руку чуть сильнее. Больно.
— И пальцы тоже иногда ломаются. Случайно. Уронил кирпич, прищемил дверью… Всякое бывает на стройке. Особенно когда руки лезут не туда.
Кирилл побелел. Пот тёк по спине холодной струйкой. Он понял: она знает. Она всё видит.
— Мы семья мясников, Кирилл, — продолжала Наталья с той же жуткой, вежливой улыбкой. — Степан рубит кости, Даша командует ножами. А я… я слежу за чистотой. Крысы — они ведь умные животные. Но в доме мясника они долго не живут.
Она отпустила его руку и разгладила складку на его рукаве.
— Почему-то они всегда попадают в капканы. Или съедают что-то не то. Береги Настю, Кирилл. И береги доверие семьи. Потому что если Настя поплачет — мы её утешим. Она забудет. А вот ты… ты просто исчезнешь. Понимаешь меня?
— Д-да… — выдавил из себя парень. — Я понимаю, Наталья.
— Вот и умница, — она похлопала его по щеке. — Убери телефон, милый. Он тебе здесь не нужен. Иди лучше помоги Даше тарелки разносить. Руки займи делом.