Ульяна Соболева – Кавказский отчим. Девочка монстра (страница 17)
Что я делаю? Лапаю восемнадцатилетнюю девочку, которая лежит с ушибом. Которая доверилась мне. Которая думает, что я хочу её любить, а не просто трахнуть.
Резко отстраняюсь, встаю с кровати.
— Нет, — говорю я.
— Что? — в её голосе паника.
— Не могу. Не должен.
— Почему?
— Потому что ты не знаешь, чего хочешь. Боль, лекарства, стресс — всё это влияет на твоё состояние.
— Я знаю, чего хочу! — она садится на кровати, глаза горят. — Хочу вас!
— Не хочешь. Думаешь, что хочешь.
— ХОЧУ! — кричит она. — И если это правда, если вы действительно меня хотите, то отмените эту чёртову свадьбу!
Вот оно. То, чего я боялся.
— Не отменю.
— ПОЧЕМУ?!
— Потому что Денис — хороший парень. Он будет тебя любить.
— Мне плевать на Дениса!
— А мне нет. Ты выйдешь за него замуж и будешь счастлива.
Она встаёт с кровати, подходит ко мне. В глазах ярость, отчаяние.
— Вы лицемер! — бросает она мне в лицо. — Только что говорили, что хотите меня, что не выносите, когда меня трогает другой, а теперь настаиваете на свадьбе!
— Потому что это правильно.
— Правильно?! — она смеётся истерично. — Правильно выдавать меня замуж за человека, которого я не хочу?
— Захочешь.
— НЕ ЗАХОЧУ! Никогда! Потому что хочу вас!
Слова бьют как пощёчина. Она хочет меня. Эта восемнадцатилетняя девочка хочет меня.
— Не хочешь, — хрипло говорю я. — Путаешь желание с благодарностью.
— Не путаю! — слёзы текут по её щекам. — Хочу! И вы хотите меня тоже!
— Хочу — да. Но этого недостаточно.
— Почему недостаточно?!
— Потому что желание проходит. А потом что? Что будет с тобой, когда я наиграюсь?
— ЛЖЁТЕ!
— Не лгу. Хочу — да. Очень сильно хочу. Но это не любовь. Это одержимость.
Удар ниже пояса. Вижу, как она бледнеет, как что-то ломается в её глазах.
— Значит, для вас я просто... объект желания?
— В принципе да. Красивая игрушка, которой хочется поиграть.
Ложь. Самая подлая ложь в моей жизни. Но нужная.
— Понятно, — шепчет она. — Всё понятно.
— Вот и хорошо. Тогда ты поймёшь, почему лучше выйти за Дениса.
— Лучше для кого? Для меня или для вас?
— Для тебя.
— А если я не хочу того, что для меня лучше?
— Захочешь. Со временем.
Она подходит ко мне вплотную, смотрит в глаза.
— А если не захочу? Если буду сопротивляться этой свадьбе?
— Не будешь.
— Буду! Сбегу в день свадьбы! Скажу всем правду!
— Какую правду?
— Что вы хотите меня! Что лапали меня! Что одержимы мной!
Не дав ей договорить, хватаю за плечи, трясу.
— Заткнись!
— Не заткнусь! Расскажу всем, что великий Камран Байрамов влюблён в восемнадцатилетнюю...
Заткни её единственным способом, который приходит в голову. Целую. Жёстко, грубо, требовательно.
Она сопротивляется секунду, потом отвечает с той же страстью. Наши языки сплетаются, зубы стучат. Вкус слёз на её губах делает поцелуй солёным.
Отрываюсь от неё, тяжело дышу.
— Вот видишь? — говорю я хрипло. — Это всё, что между нами есть. Физическое влечение. Ничего больше.
— Лжёте, — шепчет она. — В этом поцелуе было больше, чем просто желание.
— Не было.
— Было! И если вы не отмените свадьбу, я...
— Что ты сделаешь?
— Расскажу Денису правду. О том, что вы ко мне чувствуете.
— Рассказывай. Мне плевать.
— Неправда. Вам не плевать. Потому что тогда он откажется на мне жениться.
Хитрая сучка. Точно в цель.
— И что? Найду другого жениха.
— А я ему тоже расскажу. И следующему. И всем остальным.
— Тогда останешься старой девой.
— И прекрасно! Лучше быть одной, чем замужем за тем, кого не хочу!