Ульяна Соболева – Алихан. Медвежья кровь (страница 2)

Вызов. Колонна выходит на эвакуацию раненых с отдаленного блокпоста.

Нужен хирург в сопровождение.

Я перечитала сообщение дважды. Блокпост «Северный» – час езды по

горной дороге, которую наши контролировали днем. Ночью – как повезет.

– Костя.

Он уже стоял рядом. Как всегда. Как тень, которая отбрасывает тебя, а не

наоборот.

– Я видел. Собираюсь.

– Не обязан.

– Не начинай.

Он ушел за снаряжением. Я смотрела ему вслед и думала: вот человек,

который идет в ночь, на дорогу, которую не контролируют, потому что я

иду. Не потому что приказ – приказ ему, фельдшеру, не касался. Потому

что я. И от этой мысли что-то шевельнулось в одной из заколоченных

комнат – тихо, как мышь за стеной. Я не стала прислушиваться. Не

сейчас.

Колонна – два бронетранспортера, санитарный «Урал», замыкающий

«КамАЗ». Семнадцать человек. Я и Костя – в санитарке, в кузове, среди

носилок и ящиков с медикаментами. Движок ревел так, что разговаривать

можно было только криком.

Мы не разговаривали.

Я сидела на ящике и считала повороты. Горная дорога – серпантин,

узкая, с одной стороны – скала, с другой – обрыв. Фары вырезали из

темноты куски реальности: камни, кусты, иногда – светящиеся точки

глаз. Животные. Или не животные.

На двадцать третьем повороте мир кончился.

Сначала – звук. Не взрыв – хлопок. Как будто великан хлопнул в

ладоши над ухом. Потом – толчок. Санитарку подбросило, я полетела с

ящика, ударилась затылком о борт, и в глазах – белое, яркое, звенящее.

Перевернуло. Я – на потолке, который стал полом. Ящики – на мне.

Медикаменты – россыпью. Что-то мокрое на лице. Кровь. Моя? Чужая? Не

разберешь.

– Костя!

Тишина.

Нет. Не тишина. Стрельба. Автоматные очереди – короткие, злые, как

лай. Крики. Мат. Что-то горело – оранжевый свет плясал по стенке

кузова, и от этого света мутило.

– Костя!

Нашла его. Между носилками и ящиком. Без сознания. Кровь из уха —

плохой знак. Сотрясение, возможно – перелом основания черепа. Я

проверила зрачки – реакция есть, слава богу. Пульс – слабый, но

есть.

– Держись, Маркелов. Не смей. Слышишь?

Он не слышал.

Дверь кузова вырвали снаружи. Не открыли – вырвали. С мясом, с петель,

с визгом металла. Свет фонаря ударил в глаза. За фонарем – силуэты. Не

наши. Я поняла это сразу – по движению, по тишине, по тому, как они

стояли: организованно, спокойно, без суеты. Профессионалы. Не боевики из

кино – не бородатые фанатики с «калашами» наперевес. Собранные,

экипированные, молчаливые.

Меня вытащили. Грубо, за шиворот, как кошку. Я попыталась упереться —

получила удар в скулу. Не сильный. Предупреждающий. «Не рыпайся». Я

поняла. Перестала.

Стояла на коленях на мокром асфальте и видела: головной бронетранспортер

– перевернут, горит. Второй – на боку, из люка торчит чья-то рука.

Не двигается. «КамАЗ» – цел, но вокруг него – тела. Наши. Не все

мертвые – кто-то стонал, кто-то полз. Никто не помогал.

Семнадцать человек. Сколько осталось – не знаю. Не хотела знать. Не

могла знать, потому что если я начну считать мертвых – я сломаюсь. А я

не могу сломаться. Мне нельзя. На мне – Костя. Живой. И пока он живой

– я функция. Я работаю.

Человек в маске – старший, по движению видно – вытащил рацию. Сказал

что-то по-чеченски. Я поняла обрывки – учила базовый, для работы, для

раненых, которые в бреду переходили на родной. Поняла: «хирург»,

«женщина», «живая».