Трент Арнольд – Я не Гэтсби (страница 1)
Я не Гэтсби
ПОСВЯЩЕНИЕ
ЭПИГРАФ
Фрэнсис Скотт Фицджеральд, «Великий Гэтсби»
АННОТАЦИЯ
Я сидел на скамейке три года. Ждал. Её. Себя. Чуда.
Однажды рядом сел человек в идеальном костюме. Он не дышал. От него не пахло. Он сказал: «Я построил дом, чтобы она пришла. Она не пришла. Я умер. А ты?» Это был Джей Гэтсби.
«Я не Гэтсби» — роман-исповедь о страхе, который заставляет нас убегать от любви. О прошлом, которое нельзя вернуть, как бы сильно ты ни верил. О женщине, которая выбрала себя, когда её не выбрали. И о зелёном огне, который всегда был внутри — просто мы не умели его видеть.
Это книга для тех, кто хоть раз сидел на своей скамейке и ждал звонка. Ждал возвращения. Ждал чуда. Для тех, кто уже встал и пошёл. И для тех, кто пока боится встать. Встаньте. Это стоит того.
ПРИМЕЧАНИЕ О РЕАЛЬНОСТИ
Эта книга — художественное произведение. Все персонажи, имена, события и диалоги либо являются плодом авторского воображения, либо творчески переосмыслены. Любые совпадения с реальными людьми случайны.
Кроме стройки. Стройка была настоящая. И скамейка тоже.
ОБ АВТОРЕ
Трент Арнольд — писатель, автор книг «Лилии молчат» и «Я не Гэтсби».
Родился и вырос в маленьком городе. Сменил имя, чтобы начать новую жизнь — и понять, что новая жизнь начинается не с имени, а с решения.
Ушёл из медицинского колледжа. Служил в армии. Работал на стройке. Пил. Не пил. Терял.
Находил. Писал.
Пишет о боли, потому что знает её в лицо. Пишет о страхе, потому что жил с ним годами.
Пишет о выживании, потому что выжил.
Живёт в Екатеринбурге. Иногда сидит на скамейках. Но теперь — недолго. Встал со скамейки в 2026году.
ЧАСТЬ 1. ТОТ, КТО НЕ ВЕРНУЛСЯ
ГЛАВА 1. СКАМЕЙКА
Я сидел на скамейке в Академическом и смотрел на стройку. Это был мой ритуал. Три года я приходил сюда, садился на одну и ту же скамейку и смотрел, как растёт дом.
Сначала здесь был котлован. Потом фундамент. Потом первый этаж, второй, третий. Сейчас дом был почти готов. Кран застыл, рабочие красили стены. Скоро в окнах зажгутся огни, и кто-то будет жить в доме, который я не строил.
Я сжимал в кармане зажигалку. Старую, металлическую, с выцарапанной надписью «Не сдавайся». Я не помнил, откуда она. Может, от неё. Может, я сам купил её в тот день, когда решил, что больше не буду сдаваться. Я крутил её в пальцах и чувствовал холод металла. Пальцы онемели, но я не разжимал их.
Пахло бетоном и машинным маслом. Я вдыхал этот запах и думал о том, что мир продолжает строиться без меня. Где-то кто-то заливает фундамент, поднимает стены, вставляет окна. А я просто сижу и смотрю.
— Эй, писатель!
Я обернулся. Ко мне шёл Сергей, бригадир. Здоровый мужик лет пятидесяти, в оранжевой жилетке поверх заляпанной бетоном куртки. Руки вечно в цементе, голос хриплый от сигарет. Он заметил меня ещё год назад, когда я стал приходить почти каждый день.
— Опять сидишь? — он остановился рядом, вытирая руки о штаны. — Я тебе сколько раз говорил: иди к нам работать. На air весь день на улице, движение. Чего сидеть-то без дела?
— Я работаю, Сергей. Я думаю.
— Думает он. — Сергей хмыкнул и сел рядом, чего раньше не делал. — О чём думать-то? Вон, дом уже почти готов. А ты всё сидишь.
— Дом не мой.
— И что? Мой тоже не мой. Я вообще в общаге живу. Но я его строю. Понял? Стро-ю. А ты сидишь и смотришь, как другие строят. Разница.
Я промолчал. Сергей достал сигарету, закурил.
— У меня сын в прошлом году в армию ушёл, — сказал он вдруг. — Контракт подписал. Говорит: «Пап, я Родину защищать буду». А я ему: «Дурак ты, Колька, какая Родина? Ты себя защити сначала». Не послушал. Теперь где-то под Курском. Звонит редко. А я вот дом этот строю. Знаешь, для кого?
— Для кого?
— Для таких, как ты. Кто сидит и ждёт чего-то. Думаешь, ты один такой? Да полгорода сидит и ждёт. Кто жену, кто работу, кто звонка. А я им дома строю. Чтоб было где ждать.
Он докурил, бросил окурок в урну и встал.
— Ладно, писатель. Работать пора. А ты думай. Только учти: пока ты думаешь, дом уже достроят.
Он ушёл. Я остался на скамейке. Слова Сергея задели меня сильнее, чем я ожидал. Я действительно сидел и ждал. Три года. Чего? Я уже не знал.
Вечером, когда стемнело и рабочие ушли, я всё ещё сидел на скамейке. Я уже собрался встать, когда почувствовал, что кто-то сел рядом. Я не услышал шагов. Просто тяжесть на скамейке.
Он сел так, как садятся на место, которое давно тебя ждало.
Я медленно повернул голову. Молодой. Красивый. В идеальном костюме, с бабочкой, с причёской, которую уже не носят. Рядом с ним не было запаха. Ни одеколона, ни табака, ни пота. Ничего. Как будто он не дышал. Как будто его тело не пахло.
Я узнал его сразу. Гэтсби.
Внутри поднялась злость. Я не звал его. Я не хотел никого видеть. Это было моё место, моё убежище, моя тишина. А он вторгся в неё без спроса.
Он смотрел на стройку так, как будто видел её впервые.
— Странное место, — сказал он. Голос был тихим, но я слышал его так, будто он звучал внутри меня. — Раньше я думал, что строить — это для тех, кто верит в будущее
— А ты не веришь? — спросил я. Голос прозвучал грубее, чем я хотел.
Он усмехнулся.
— Я верил. Пока не понял, что строил не для себя. Я построил дом, чтобы она пришла. Она не пришла. Я построил жизнь, чтобы она заметила. Она не заметила. Я построил себя заново, чтобы она полюбила. Она не полюбила.
Он замолчал. Потом повернулся ко мне.
— А ты? Для кого строишь?
— Я не строю. Я просто пытаюсь не разрушить то, что осталось.
— Значит, мы оба не знаем, для кого мы это делаем. Ты — не разрушаешь. Я — строю. Но в итоге мы оба смотрим на то, что построили, и не понимаем, зачем.
— Ты знаешь, кто я? — спросил он.
— Знаю.
— И ты не боишься?
— Я уже ничего не боюсь. Я потерял всё.
— Что ты потерял?
Я не ответил. Просто смотрел на стройку. Я потерял себя. Потерял её. Потерял надежду.
— Ты не ответил, — сказал он.
— Я потерял всё. Но я не умер. А ты умер
Я думал, он обидится. Но он просто кивнул.