Tommy Glub – Кто чей сталкер? (страница 40)

Арс шевелится первым — я чувствую, как напрягаются мышцы его руки, как дыхание меняется, становится резче и быстрее. Он приподнимается на локте, смотрит на меня сверху вниз, и даже в этом тусклом свете я вижу, как уголок его губ ползет вверх.

— Доброе утро, Синичка, — голос хриплый со сна, низкий, и от него что-то внутри меня снова начинает плавиться.

— Доброе, — шепчу в ответ, потому что говорить громче не получается — горло сорвано.

Он наклоняется, целует меня в лоб — коротко, почти целомудренно, учитывая все, что было ночью, — и выбирается из спальника. Холодный воздух тут же заползает под ткань, и я ежусь, прижимаясь ближе к Артему.

— Кофе, — бросает Арс, натягивая джинсы прямо на голое тело. — Не двигайтесь, я принесу.

Дверь хлопает за ним, впуская волну реально морозного воздуха, и Артем наконец открывает глаза — медленно, неохотно, и сладко зевая…

— Ушел? — спрашивает он, не поднимая головы.

— За кофе.

— М-м... — он притягивает меня ближе, утыкается носом в мои волосы, и его дыхание теплое, щекотное. — Значит, у нас есть минуты три.

Я смеюсь — тихо, сипло.

— На что?

— Просто полежать вместе…

И мы лежим. Молча. Его рука гладит мою спину — медленными, ленивыми кругами, от которых по коже бегут мурашки. За окном светлеет, серый свет становится золотистым, и я слышу, как где-то далеко просыпается база — голоса, смех, звон посуды.

— Ника, — Артем говорит негромко, почти задумчиво. — Когда вернемся... Я хочу, чтобы ты знала. Это, — он обводит взглядом убогий домик, спальники на полу, грязное окно, — это был экспромт… Мы в следующий раз отвезем тебя в шикарное место. В следующий раз будет нормально. Горячая вода, кровать, на которой можно спать втроем, не рискуя отморозить задницу…

Я поворачиваюсь к нему, смотрю в эти серо-зеленые глаза, еще сонные, мягкие.

— Мне нравится, — говорю честно. — Вот это все. Холод, спальники, непонятное дешевое вино… Мне нравится.

Он смотрит на меня долго, потом улыбается — той самой улыбкой, от которой у меня всегда подкашиваются колени.

— Тебе нравится, потому что ты сумасшедшая.

— Может быть…

Дверь распахивается — Арс влетает внутрь, в руках три бумажных стаканчика, на плече — чья-то чужая куртка, то ли его, то ли Артема, накинутая поверх голого торса.

— Пришлось выторговать у Лехи кофе, — объявляет он, раздавая кофе. — Он сказал, что отдаст только если я признаю, что его бывшая была красивее моей. Пришлось сказать правду, что все мои бывшие ничто. По сравнению с тобой, Синичка, они и правда ничто…

Я сажусь, кутаясь в спальник, обхватываю стаканчик обеими руками — горячий, почти обжигающий. Первый глоток — горький, крепкий, с привкусом пережженных зерен и сухого молока из пакетика. Худшего кофе я еще не пила…

Самый лучший кофе в моей жизни.

Арс плюхается рядом, Артем садится с другой стороны, и мы пьем молча, глядя в окно.

Там — лес.

Сосны тянутся величественно вверх, а между ними — туман. Густой, молочно-белый, он медленно отползает от базы, цепляясь за нижние ветви, стелясь по земле. Солнце пробивается сквозь облака — неуверенно, робко, — и там, где его лучи касаются тумана, он становится золотым, розовым, почти сказочным.

Я смотрю, как он тает, и думаю о том, что давно не замечала, какими красивыми бывают обычные вещи. Туман. Утро. Кофе. Два человека рядом, которые смотрят в ту же сторону и молчат, потому что слова не нужны.

— Красиво, — говорю я. Просто чтобы сказать.

— Угу, — Арс отпивает кофе.

Артем ничего не говорит — просто кладет руку мне на колено и чуть сжимает.

День проходит быстро

Мы выбираемся из домика ближе к полудню. Лиза налетает на меня сразу — глаза хитрющие, улыбка до ушей.

— Ну что? — шепчет она, утаскивая меня в сторону. — Как оно?

— Нормально, — отвечаю уклончиво, но щеки горят, и она все понимает без слов.

— «Нормально», — передразнивает она. — У тебя засос на шее размером с яблоко, Синичка. Может, два. «Нормально» — это когда один. А у тебя явно был комплект… Мы с Сашкой когда прятались, заметили вас… Но ты не переживай, я и он не станем вашу тайну растрынькивать, если вы — не станете нашу!

Я прячу лицо в ладонях, она ржет — громко, заливисто, и несколько голов поворачиваются в нашу сторону…

Автобус трогается в восьмом часу вечера.

Сумерки за окном — синие, густые, фонари вдоль дороги мелькают редкими желтыми пятнами. Я сижу у окна, Артем, совершенно случайно вышло, рядом, Арс — через проход, но он то и дело оборачивается, ловит мой взгляд, и в этих коротких переглядках — целые разговоры…

Артем держит мою руку — просто так, переплетя пальцы под пледом. Его большой палец гладит мою ладонь, рисует ленивые круги, и от этого простого прикосновения внутри разливается тепло.

За окном — лес, потом поля, потом пригород. Огни становятся ярче, чаще, город приближается, обступает со всех сторон.

Я смотрю на проплывающие мимо дома и чувствую, как что-то внутри сжимается.

Все.

Кончилось.

Завтра — будни. Пары, конспекты, мамины звонки, папины осторожные вопросы. Реальность, которая снова заберет их у меня — по разным районам, разным делам, разным жизням…

Поворачиваюсь к Артему. Он смотрит в окно, лицо спокойное, расслабленное. Через проход Арс что-то листает в телефоне, подсветка экрана делает его лицо еще более острым, скуластым.

Я не хочу, чтобы это заканчивалось.

Не только поездка. Не только эти три дня. Вообще все — утренний кофе из бумажных стаканчиков, туман за окном, засосы на шее, их руки, их губы, их голоса. Я хочу этого каждый день. Хочу просыпаться между ними, хочу пить дурацкий растворимый кофе, да что угодно пить, хочу смотреть, как они переглядываются поверх моей головы, договариваясь о чем-то без слов.

Автобус тормозит на светофоре. Красный свет заливает салон.

Я прикусываю губу и думаю, что с этим нужно что-то делать…

34 глава

Артем

Стою перед дверью и чувствую себя идиотом.

Две бутылки рома оттягивают пакет, в кармане — телефон с адресом, который выпросил у Лизы под честное слово «не для драки». Она не поверила, но адрес дала — с таким видом, будто вручала мне ключи от ядерного чемоданчика.

Дом — новостройка в центре города, и недалеко от меня. В похожем доме живу и я с родителями, но… Арс, кажется, живет один.

Я надеюсь, во всяком случае, что он живет один.

Нажимаю на звонок.

Тишина. Потом неспешные шаги. Щелчок замка.

Арс открывает дверь и замирает.

На нем только спортивные штаны — черные, дорогие, с какими-то лампасами. Волосы влажные после душа, на плече — полотенце. Смотрит на меня так, будто я привидение. Или налоговая.

— Ты чего здесь? — спрашивает вместо приветствия.

Поднимаю пакет.

— Ром привез.

Его взгляд опускается на пакет, потом снова на мое лицо. Брови ползут вверх — медленно, недоверчиво.

— Один?

— Одной может не хватить, потому я взял две…