Tommy Glub – Кто чей сталкер? (страница 19)
— Беляев, ты красавчик! Походу ко мне приехали только потому что ты тут!
Макс хлопает меня по спине. Сильно — я чуть не давлюсь.
— Знаю, — ухмыляюсь. — Говори что-то новое.
— Тост! За лучшую вечеринку года!
Стаканы звенят. Третий шот — уже мягче, привычнее. Или это я размягчился.
Вика липнет к боку — теплая, пахнет чем-то сладким и удушающим. Духи подделка, наверное, на что-то брендовое, мне они совсем не нравятся. Рука с идеальным маникюром ложится мне на плечо.
— Арс, потанцуем?
— Позже.
— Ты так всегда говоришь… — обижается кукла.
— И всегда выполняю. Позже.
Она надувает губы — отработанный жест, который должен быть милым. Не цепляет. Давно не цепляет.
Отхожу к окну. Здесь чуть тише, можно дышать. За стеклом — бассейн, голубой свет на воде, силуэты людей вокруг. Красиво. Дорого. Привычно.
Достаю телефон.
Синичка написала, что приехала. Минут десять назад. Или пятнадцать? Время плывет.
Она где-то здесь.
Мысль странная — теплая и беспокойная одновременно. Синичка на вечеринке Макса. Синичка среди всего этого… цирка. Как редкая рыбка в аквариуме с пираньями.
—...а Дорохов сегодня в ударе.
Голоса за спиной. Ромка и Стас — из моей компании, оба уже навеселе.
— Видел, кого он присмотрел?
— Не, кого?
— Ту тихоню. Мелкую, с каштановыми волосами. Которая вечно в углу сидит.
Холод.
Внутри изниоткуда просыпается резкий, трезвящий холод.
Поворачиваюсь.
— О ком вы?
Ромка пожимает плечами.
— Да хрен ее знает, не помню как зовут. Тихая такая, с нашей группы вроде. Дорохов сказал, что сегодня ее разыграет. Ну, в своем стиле.
Я знаю, что это значит.
Макс Дорохов славится своими «розыгрышами». Выбирает кого-то — обычно тихую, незаметную, неопытную. Поит. Кружит голову. А потом…
Потом бывает по-разному. Иногда — просто унижение. Фото, видео, сторис на весь универ. Иногда, если девочка нравится, он может не обойтись только смешками и фотками. Он конечно никого не насилует, да и зачастую девушки потом пытаются продолжить их связь, но он слишком ветреный для серьезных отношений.
И сегодня он выбрал…
— Как она выглядит? — голос чужой, хриплый.
— Да откуда я… А, вон, — Стас кивает куда-то в сторону гостиной. — У дивана стоит.
Смотрю.
И вижу.
Ника.
У дивана, рядом с рыжей девчонкой, своей подругой. Смеется чему-то. Топ тонкий, плечи открытые. Волосы чуть завиты, не как обычно. И вся она какая-то... другая. Не серая мышка. Не невидимка.
Живая.
Сердце делает ебанный кульбит.
А потом я вижу Макса.
Он идет к ней. Через толпу, с бокалом в каждой руке. Улыбка — та самая, охотничья. Которую я видел десятки раз, но никогда не замечал по-настоящему.
Хватаю Ромку за плечо.
— Где Аверин?
— Чего? Да хрен его... Нахер он тебе? Я видел их компашку… На террасе вроде.
Срываюсь с места.
Сердце колотится — быстро, зло. Алкоголь выветривается на ходу, будто его и не было. Голова ясная.
Терраса. Точно.
Артем стоит у перил, смотрит на бассейн. Рядом — двое из его компании, но мне плевать.
— Аверин!
Он оборачивается. Брови ползут вверх.
— Беляев? Какого…
— Нужно поговорить.
— Мы что, разговариваем теперь? — он показушно скрещивает руки на груди. — С каких пор?
— С сейчас. Идем.
— Э, нет. Я тебе не…
Хватаю его за рукав. Тяну. Он упирается, но я сильнее — или злее, не знаю.
— Беляев, ты охренел?!
Затаскиваю в первую попавшуюся дверь. Какая-то комната — темная, пахнет пылью и старыми книгами. Библиотека? У Макса есть библиотека? Серьезно?
Захлопываю дверь.
Артем смотрит на меня как на психа. Справедливо, наверное.
— Ты чего творишь? — шипит он. — Мои парни сейчас решат, что ты меня убиваешь. Или что мы друзья, что еще хуже.
— Пусть решают. Слушай.
— Я не…
— Синичка.